Лауреат премии Медичи 1973 года Тони Дювер был обнаружен в среду 20 августа мертвым в своем доме…
Лауреат премии Медичи 1973 года Тони Дювер (Tony Duvert) был обнаружен в среду 20 августа мертвым в своем доме в департаменте Луар-э-Шер. Как передает национальный Пятый телеканал со ссылкой на полученную в четверг в прокуратуре Блуа информацию, 63-летний французский писатель скончался, по крайней мере, месяц назад.
Имя Дювера стало известным в 1970 году благодаря произведениям, в которых отстаивалось право детей на сексуальное воспитание. В 1973 году роман «Пейзаж фантазии» («Paysage de fantaisie»), изданный в «Minuit», принес писателю премию «Médicis». Книга, на страницах которой описывались сексуально-воспитательные игры между взрослым и детьми, получила бурное одобрение критиков, а «Le Figaro» объяснила этот парадокс следующей фразой: «Чудо этой скандальной книги состоит в том, что из самых ее головокружительных извращений самым загадочным образом рождается (…) невинность».
Начиная с 1989 года Тони Дювер не публиковался и вел уединенный образ жизни в деревушке Торе-ла-Рошетт (департамент Луар-э-Шер, Франция), не общаясь даже с соседями. Именно один из соседей и забеспокоился, когда заметил, что почтовый ящик мсье Дювера вот-вот лопнет от корреспонденции, которую никто не забирает. Приехавшие по его вызову сотрудники местной жандармерии и обнаружили в доме труп писателя. Хотя результаты патологоанатомической экспертизы в четверг еще не были получены, в прокуратуре Блуа полагают, что в данном случае речь идет о «естественной смерти».
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.