|

Хорошо смеется человек — значит хороший человек (Федор Достоевский)
Мейнстрим
18.06.2008 Кен Фоллетт стал рекордсменом по автографамВ минувшую субботу британский писатель-романист Кен Фоллетт установил на книжной ярмарке в Мадриде своеобразный личный рекорд… В минувшую субботу британский писатель-романист Кен Фоллетт установил на книжной ярмарке в Мадриде своеобразный личный рекорд, подписав более двух тысяч экземпляров (2050) своей книги «Бесконечный мир». Об этом со ссылкой на испанскую газету «El Mundo» сообщает французский Пятый телеканал.
Мистер Фоллетт рассказал, что в настоящее время работает над трилогией «Век», которая охватывающей бурный исторический период между покушением на австрийского эрцгерцога Фердинанда в Сараево в 1914 году и падением Берлинской стены в 1989-м.
В Испании автор «Ключа к Ребекке» («The Key to Rebecca») вот уже два десятка лет входит в число самых читаемых авторов — его исторический роман «Столпы земли», продолженный «Бесконечным миром», был продан в испанских книжных магазинах тиражом более 5,5 миллионов экземпляров. Продажи «Бесконечного мира», появившегося в Испании в конце 2007-го, на данный момент составляют 1,5 миллиона экземпляров в Испании и 4 миллиона — во всем мире.
Автор: Михаил НЕЖНИКОВ («Решетория»)
Читайте в этом же разделе: 17.06.2008 В Тверской области настала «Берновская осень» 17.06.2008 Артемий Троицкий раздал «волков» 16.06.2008 Улицкая удостоена премии «Гринцане Кавур» 16.06.2008 В Тулузе финишировал «Марафон слов» 15.06.2008 «Донская литературная рота» ушла в историю
К списку
Комментарии
| | 18.06.2008 11:38 | эльфа а я историческую литературу разлюбила - слишком много там от авторов, субъективность, непонимание исторической эпохи и те пе... читаю только мемуары и жизнеописания :) ну и "большую" литературу - но это уже вне рамок жанра :) | | | | 19.06.2008 01:58 | marko Историческая всегда была субъективной, однозначно. Но то, как импортные историоманы пишут о русской действительности... это просто не может не приносить истинное наслаждение. В первой книге его трилогии "Век" есть персонаж - "бывший тамбовский крестьянин" по имени... (держись за стул!) Феликс Ксешинский :))) | | Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
|
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Авторизация
Камертон
Той ночью позвонили невпопад.
Я спал, как ствол, а сын, как малый веник,
И только сердце разом – на попа,
Как пред войной или утерей денег.
Мы с сыном живы, как на небесах.
Не знаем дней, не помним о часах,
Не водим баб, не осуждаем власти,
Беседуем неспешно, по мужски,
Включаем телевизор от тоски,
Гостей не ждем и уплетаем сласти.
Глухая ночь, невнятные дела.
Темно дышать, хоть лампочка цела,
Душа блажит, и томно ей, и тошно.
Смотрю в глазок, а там белым-бела
Стоит она, кого там нету точно,
Поскольку третий год, как умерла.
Глядит – не вижу. Говорит – а я
Оглох, не разбираю ничего –
Сам хоронил! Сам провожал до ямы!
Хотел и сам остаться в яме той,
Сам бросил горсть, сам укрывал плитой,
Сам резал вены, сам заштопал шрамы.
И вот она пришла к себе домой.
Ночь нежная, как сыр в слезах и дырах,
И знаю, что жена – в земле сырой,
А все-таки дивлюсь, как на подарок.
Припомнил все, что бабки говорят:
Мол, впустишь, – и с когтями налетят,
Перекрестись – рассыплется, как пудра.
Дрожу, как лес, шарахаюсь, как зверь,
Но – что ж теперь? – нашариваю дверь,
И открываю, и за дверью утро.
В чужой обувке, в мамином платке,
Чуть волосы длинней, чуть щеки впали,
Без зонтика, без сумки, налегке,
Да помнится, без них и отпевали.
И улыбается, как Божий день.
А руки-то замерзли, ну надень,
И куртку ей сую, какая ближе,
Наш сын бормочет, думая во сне,
А тут – она: то к двери, то к стене,
То вижу я ее, а то не вижу,
То вижу: вот. Тихонечко, как встарь,
Сидим на кухне, чайник выкипает,
А сердце озирается, как тварь,
Когда ее на рынке покупают.
Туда-сюда, на край и на краю,
Сперва "она", потом – "не узнаю",
Сперва "оно", потом – "сейчас завою".
Она-оно и впрямь, как не своя,
Попросишь: "ты?", – ответит глухо: "я",
И вновь сидит, как ватник с головою.
Я плед принес, я переставил стул.
(– Как там, темно? Тепло? Неволя? Воля?)
Я к сыну заглянул и подоткнул.
(– Спроси о нем, о мне, о тяжело ли?)
Она молчит, и волосы в пыли,
Как будто под землей на край земли
Все шла и шла, и вышла, где попало.
И сидя спит, дыша и не дыша.
И я при ней, реша и не реша,
Хочу ли я, чтобы она пропала.
И – не пропала, хоть перекрестил.
Слегка осела. Малость потемнела.
Чуть простонала от утраты сил.
А может, просто руку потянула.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где она за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Она ему намажет бутерброд.
И это – счастье, мы его и чаем.
А я ведь помню, как оно – оно,
Когда полгода, как похоронили,
И как себя положишь под окно
И там лежишь обмылком карамели.
Как учишься вставать топ-топ без тапок.
Как регулировать сердечный топот.
Как ставить суп. Как – видишь? – не курить.
Как замечать, что на рубашке пятна,
И обращать рыдания обратно,
К источнику, и воду перекрыть.
Как засыпать душой, как порошком,
Недавнее безоблачное фото, –
УмнУю куклу с розовым брюшком,
Улыбку без отчетливого фона,
Два глаза, уверяющие: "друг".
Смешное платье. Очертанья рук.
Грядущее – последнюю надежду,
Ту, будущую женщину, в раю
Ходящую, твою и не твою,
В посмертную одетую одежду.
– Как добиралась? Долго ли ждала?
Как дом нашла? Как вспоминала номер?
Замерзла? Где очнулась? Как дела?
(Весь свет включен, как будто кто-то помер.)
Поспи еще немного, полчаса.
Напра-нале шаги и голоса,
Соседи, как под радио, проснулись,
И странно мне – еще совсем темно,
Но чудно знать: как выглянешь в окно –
Весь двор в огнях, как будто в с е вернулись.
Все мамы-папы, жены-дочеря,
Пугая новым, радуя знакомым,
Воскресли и вернулись вечерять,
И засветло являются знакомым.
Из крематорской пыли номерной,
Со всех погостов памяти земной,
Из мглы пустынь, из сердцевины вьюги, –
Одолевают внешнюю тюрьму,
Переплывают внутреннюю тьму
И заново нуждаются друг в друге.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где сидим за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Жена ему намажет бутерброд.
И это – счастье, а его и чаем.
– Бежала шла бежала впереди
Качнулся свет как лезвие в груди
Еще сильней бежала шла устала
Лежала на земле обратно шла
На нет сошла бы и совсем ушла
Да утро наступило и настало.
|
|