|

Истиной живут, её не преподают (Герман Гессе)
Обзоры
23.09.2008 О золотых клеймах и мокрых стихахСтих был таким мокрым, что я опасливо отодвинулась от монитора — а вдруг зальет!.. Эту осень на Решетории впору обозвать Болдинской — столько хороших стихов выложено, что ни в сказке сказать, ни пером описать. Сначала, узрев этакое обилие, я впала в ступор. Читать мне нравилось, выбирать же оказалось так сложно, что уже на середине моего дежурства я тихонечко взвыла и принялась молиться всяким-разным экзотическим богам, помянув для полного комплекта даже дорогого вождя и Учителя товарища Мелькора. Увы, даже товарищ Мелькор моим мольбам не внял (проблемы у него, говорят, на личном фронте нешутейные, и давно, не до политики) и не восстал в Силе и Славе на Последнюю Битву, да и Ктулху не проснулся, засоня этакий, да и остальные (ибо бессердечные лентяи) безмолвствовали… Так что я, собрав остатки душевных сил, засела-таки за обзор.
Неделя открылась стихотворением sumire — в стране микадо и сакуры под таким именем благоухает фиалка. С воплем «Банзай!» я кинулась на штурм стихотворения. К счастию, «кошачье» оказалось дружелюбным и понимающим, что у некоторых, даже у некоторых эльфок, разум отнюдь не вселенский. Оно — о любви, любви не навсегда, и — о жажде человеческой остаться жить хотя бы так, хотя бы в памяти, если не сбылось иначе… Мелкая придирка — мне кажется, «по утру» всё-таки стоит писать слитно, а не раздельно, — «поутрУ», ибо при первом прочтении у меня из-за неправильно проставленного мной же ударения сломался ритм ( прочла как «по Утру») и весь день пошел наперекосяк. Но в остальном прекрасное стихотворение, как и многое у нее.
Сумирэ — достаточно трудный для неподготовленного читателя автор, хотя и очень талантливый. Чувствуется, что она целиком во власти слова и собственных ассоциаций. Блестящие стихотворения у нее чередуются с не менее блестящими провалами (но на таких провалах, между прочим, стоит то самое «золотое клеймо», которое даже явную неудачу делает интересной, а иногда очень близкой читателям, куда ближе чем самые вылизанные стихи ). Из выложенных ею за время моего дежурства пяти стихотворений хочется еще отметить «почти», на редкость живое и красивое.
Несмотря на то что Макс по отношению к моей особе ходит вверх ногами, стихи у него очень даже понятные; феномен да и только! Читаю и всякий раз удивляюсь. Ну как можно из самых простых слов сложить хорошее, вполне оригинальное стихотворение? А можно! В «Моем дяде» мораль проста, как мычание: какая разница, здоровый ли ты ведешь образ жизни или развращаешься по-всякому — все равно проживешь ровно столько, сколько жизнь (или Бог) позволит. Концовка стихотворения недвусмысленно отсылает к Булгакову, придавая зарифмованному анекдоту неожиданную глубину. Второе выложенное им в мое дежурство стихотворение еще лучше, хотя идея, кажется, лежит на поверхности. Эта интересно описанная мечта о возможностях среднего возраста, когда человек становится самим собой и еще не устал от жизни, выигрывает за счет мастерства автора. Мне кажется, во многих стихотворениях автору не хватает некоторой глубины духа; но это, я полагаю, особенность характера; оттого стихи его напоминают блестящие житейские зарисовки, насквозь понятные и близкие обыкновенному читателю, но именно поэтому так редко выводящие этого читателя за пределы быта и, собственно, самого стихотворения.
Лада отметилась несколькими стихотворениями, одно другого лучше. Помимо очень грустной «Сестрицe», отсылающей читателя в языческие времена, хочу обратить ваше внимание на весьма жизненную историю о матери и сыне, и чудесное детское стихотворение о воронятах в школе. Лада, как я поняла, автор весьма разноуровневый, хорошие стихи у нее чередуются с весьма средними, когда и похвалить вроде не за что, и придраться не к чему. Ну, для талантливого человека это просто значит, что есть куда расти.
 Только я успела вытереть трудовой пот со лба после прочтения очередного стиха, как узрела нашего местного муравья. Думаете, он явился порицать здешнюю шатию-братию за неправильно проводимое время? О, нет! На собственной спине antz, надрываясь, волок листик, покрытый аккуратными, почти что печатными буковками. Уж не знаю, кто его заразил такой страстью к стихосложению (по слухам, сам Бродский, вернее, книга его стихов), но с тех пор покой оставил бедолагу, и вместо приумножения достатков своего муравейника Антон Стрижак трудолюбиво занялся работой легкомысленных стрекоз — поэзией. И преуспел в этом, как водится. На сей раз стих был таким мокрым, что я опасливо отодвинулась от монитора — а вдруг зальет! Не залило (наверное, заботливый поэт раздобыл где-то подходящее заклинание, чтобы не утопить свою публику — а то кому же он будет читать пока что еще не написанные стихи?), но я все равно долго ходила под впечатлением этих строчек, представляя себе милые сердцу картины дождливой ночи, мокрого, блестящего под не менее мокрым светом окон и фонарей, асфальта, себя под зонтиком, шлепающую по теплым лужам… В общем, аффтар, пешите исчо, ждем с нетерпением. Эта поэзия, простая только на первый взгляд, технически изощренная на второй, затрагивает самые тайные струны сердца и уводит весьма далеко. Просто потому что это настоящая поэзия; другого объяснения у меня нет.
Недобрые предчувствия, однако, терзали мою грудь. И в самом деле, вдали показался Ипа, размахивая, как вы уже, наверное, догадались, листком бумаги, испещренным строчками в столбик. Но чего, казалось бы, бояться? Просто в своем творчестве Ипполит Похлебкин напоминает мне молнию, — никогда не знаешь, куда ударит. Хорошо если в дерево или в недруга, а если в тебя? Замирая от ужаса, я все-таки отважно вырвала листочек из поэтических дланей и заглянула. Завопить о нарушениях мне помешала только девичья скромность и врожденное эльфийское чувство собственного достоинства. Честное слово, я не покраснела. И уж конечно даже не подумала упасть в обморок. Подумаешь, пара матерных слов! В конце-концов, любые слова, если употреблены с чувством, с толком, с расстановкой, уместны. Тем более, само стихотворение оказалось одним из бриллиантов нынешней недели, — и изощренная рифмовка, и ирония, переходящая в стеб, только подчеркивают заложенные автором чувства и мысли. (Ну, если по секрету, я, несмотря на внушаемый талантом Ипы ужас, всегда жду его стихов. Интересно же, а куда молния ударит на этот раз?..)
На этом поэт, к счастью, не остановился. Ой, как повезло тем, кто первый раз прочел его «неформат» и «Неэпистолярную поэму»! Удовольствие от первого прочтения классного стихотворения сравнимо только с, хм… Пожалуй, я остерегусь сравнивать. Это просто здорово, и все. Потом, конечно, появляется некое изысканное послевкусие, ты цедишь любимые стихи, как дорогой коньяк, но первое прочтение все-таки нечто особенное, правда ведь? Особенно если стихотворение нравится именно с первого раза. Ипполит Похлебкин, кстати, один из немногих современных авторов, с такой легкостью жонглирующих самыми разнородными на первый взгляд понятиями. Как-то удивительно естественно у него выходит и намекнуть на чеховского дядю Ваню, и постебаться над сказкой об Аленушке с несчастным братцем-козликом, и заставить грустить вместе с принцессой, чей принц «будет сегодня расстрелян в песчаном карьере над черной холодной водой».
«Люфт» Очень классно. Очень горько. Очень жизненно. Второе стихотворение Романа Точилина, «Осенний негатив», как видно из названия, об осени. Но не только. Красивое и грустное. Категорически рекомендую эти, и не только эти, его стихи ценителям хорошей поэзии, спрятанной в самых, казалось бы, прозаичных мелочах. Ну и просто читателям.
Хорошее философское стихотворение, проверенное временем и читательской любовью, повесил у себя СукинКот. Понятная всем и каждому картинка, классное исполнение и совершенно неожиданный вывод в финале — это пять, как говаривают некоторые мои приятели. То есть, в смысле, как я робко подозреваю, — отлично. Но не токмо на старых запасах вдохновения существуют коты… На старых запасах, в конце-концов, не проживешь. Коты это знают лучше других. Хочешь – не хочешь, а изволь ловить мышей. Верлибр, изловленный где-то на неведомых просторах, где пасутся верлибры и белые стихи и принесенный Котом в зубах прямо на Решеторию, немедленно завоевал популярность среди читающей публики — подкупили искренность, тема, интересное решение стиха.
 Новичок недели, несомненно, Бирюзовая. Давно не приходили к нам настолько талантливые новички! Пожалуй, из новеньких в потенциале с ней только сумирэ можно сравнить (девочки, если дочитали до сего места, — не зарывайтесь, работать вам и работать, но если будете работать — достигнете многого). По предложению уважаемых редакторов я первая выбираю СТИХОТВОРЕНИЕ НЕДЕЛИ. Это строго мой взгляд. Боже, как я мучилась! Антон? Ипа? Кристина? И все-таки, прошу не обижаться вышеозначенных гениев (я вас всех люблю куда больше и дольше любого из самых-рассамых новеньких), — «Время скомканных листов». Если убрать очепятки, стихотворение объективно очень и очень сильное. Твердого мнения о слабых и сильных местах поэзии Бирюзовой я пока не составила, надо прочесть побольше. Но об авторе принято судить по его достижениям, а нынешние достижения москвички Маргариты, судя по выложенным стихам, достояны признания.
Ole порадовала мастерским, красивым стихотворением, «стыки», — мне, поскольку я невесть с чего обожаю поезда и Грина, оно особенно легло на душу. Ох, о поэзии ole мы поговорим в следующий раз, хорошо? Как и о творческой манере других признанных решеторианцев, коих я сейчас буду обозревать. Иначе я выболтаю вам все что думаю о всех более-менее заметных мастерах нашего сайта, и кто же будет читать мои обзоры потом. С радостью отмечаю еще одно хорошее стихотворение, «Вишневый блюз» Песни — при внешней простоте очень искреннее и душевное. Ну и, неплохим стихотворением отметился еще один новенький, alex59. Чтобы не быть голословной, приведу рецензию одной из читательниц: «.Интересныйстих. Начало простое, обычное и неторопливое. Но предпоследний катрен резко меняет ситуацию, а последний расставляет точки над “i”… и, казалось бы, неброское стихотворение вытаскивает из памяти собственные чувства, чем становится незабываемым»
А закончить сей скромный обзор позвольте очередным шедевром Кристины Эбауэр. Это стихотворение надо просто читать; в комментариях оно не нуждается. Спасибо, Кристина, что пишешь, открывая нам, в сущности, самих себя.
Подводя итоги. Неделя оказалась очень и очень. Спасибо всем авторам, упомянутым и не упомянутым, делающим «Решеторию» такой интересной. Простите все, кого не включила в это маленькое исследование. Я не рассмотрела прозу, оставила за бортом кучу талантливых стихотворений. Что ж делать? Первый блин, как известно, комом — это мой первый обзор. Остальные, ей-богу, постараюсь сделаю получше. А пока — до свидания. И всем нам, конечно, желаю успехов в творчестве. Чтобы было чего обозревать…
Эльфа Автор: Татьяна ЗАЙЦЕВА
Читайте в этом же разделе: 16.09.2008 Осенний позитив 11.09.2008 Первая неделя осени на Решетории 05.08.2008 «Русский Stil - 2008» набирает обороты 09.07.2008 О тактильных ощущениях, соке манго и золотой рыбке
К списку
Комментарии
| | 23.09.2008 10:51 | SukinKot Молодец, Эльфа. Отличный обзор. Тонкие и верные замечания. Слегка иронично и по доброму. А что до того, что не охватила всего то, как говорил Козьма Прутков, "нельзя объять необъятное". Тем паче, что количество ежедневно выкладываемых произведений увеличилось, и растет с каждым днем. | | | | 23.09.2008 12:47 | Volcha хорошо печёшь блины, эльфа, даже первый неплох ;) | | | | 23.09.2008 18:03 | эльфа спасибо, Кот :)
Волча :)
главное, теперь свободна аки птичка божия :) | | | | 23.09.2008 20:58 | SukinKot А Бирюзовая, да, очень интересный автор. | | | | 23.09.2008 21:36 | ole и ничего не комом, очень хороший обзор. спасибо =) | | | | 24.09.2008 08:55 | Ириха Таня, ты просто прелесть! Такие обзоры! Такие...! После них сразу хочется бежать и всех перечитывать :) | | | | 24.09.2008 09:21 | Lada :) У меня не о маме и сыне, а о девушке, которая любила парня, а тот боялся женщин как огня и жил с мамой, и поздно женился (на другой). А девушка тоже вышла замуж, и даже сын вырос, но с ней случился несчастный случай. Всё просто!:)
Впредь постараюсь писать попонятней :) | | | | 24.09.2008 11:45 | эльфа спасибо всем, кто дочитал :)
Лада, извини, это я было невнимательна, бум исправляться... Меня попутал финал - показалось что концовка говорит о брошенной матери, которая с надеждой ждет сына, не подающего никаких известий потому что сбежал из-под каблука ее любви. :) вот так прочлось... бывает иногда :) | | | | 26.09.2008 10:19 | antz лепый обзор, ага. | | | | 26.09.2008 23:34 | Shaltay гламурно | | | | 27.09.2008 20:47 | эльфа Антон, спасибо! :)
Shaltay, у меня слово "гламурно" ассоциируется с Ксюшенькой Собчак. Нешто в ее стиле сделано, по-вашему? :) | | | | 29.09.2008 11:51 | i Эльфа, я в восторге от твоих обзоров! | | | | 01.10.2008 22:55 | Romann и от меня спасибо! :)) | | | | 10.10.2008 07:21 | эльфа i. благодарствую =)
Romann, польщена, спасибо :) | | Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
|
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Авторизация
Камертон
Михаилу Николаеву
Председатель Совнаркома, Наркомпроса, Мининдела!
Эта местность мне знакома, как окраина Китая!
Эта личность мне знакома! Знак допроса вместо тела.
Многоточие шинели. Вместо мозга - запятая.
Вместо горла - темный вечер. Вместо буркал - знак деленья.
Вот и вышел человечек, представитель населенья.
Вот и вышел гражданин,
достающий из штанин.
"А почем та радиола?"
"Кто такой Савонарола?"
"Вероятно, сокращенье".
"Где сортир, прошу прощенья?"
Входит Пушкин в летном шлеме, в тонких пальцах - папироса.
В чистом поле мчится скорый с одиноким пассажиром.
И нарезанные косо, как полтавская, колеса
с выковыренным под Гдовом пальцем стрелочника жиром
оживляют скатерть снега, полустанки и развилки
обдавая содержимым опрокинутой бутылки.
Прячась в логово свое
волки воют "E-мое".
"Жизнь - она как лотерея".
"Вышла замуж за еврея".
"Довели страну до ручки".
"Дай червонец до получки".
Входит Гоголь в бескозырке, рядом с ним - меццо-сопрано.
В продуктовом - кот наплакал; бродят крысы, бакалея.
Пряча твердый рог в каракуль, некто в брюках из барана
превращается в тирана на трибуне мавзолея.
Говорят лихие люди, что внутри, разочарован
под конец, как фиш на блюде, труп лежит нафарширован.
Хорошо, утратив речь,
Встать с винтовкой гроб стеречь.
"Не смотри в глаза мне, дева:
все равно пойдешь налево".
"У попа была собака".
"Оба умерли от рака".
Входит Лев Толстой в пижаме, всюду - Ясная Поляна.
(Бродят парубки с ножами, пахнет шипром с комсомолом.)
Он - предшественник Тарзана: самописка - как лиана,
взад-вперед летают ядра над французским частоколом.
Се - великий сын России, хоть и правящего класса!
Муж, чьи правнуки босые тоже редко видят мясо.
Чудо-юдо: нежный граф
Превратился в книжный шкаф!
"Приучил ее к минету".
"Что за шум, а драки нету?"
"Крыл последними словами".
"Кто последний? Я за вами".
Входит пара Александров под конвоем Николаши.
Говорят "Какая лажа" или "Сладкое повидло".
По Европе бродят нары в тщетных поисках параши,
натыкаясь повсеместно на застенчивое быдло.
Размышляя о причале, по волнам плывет "Аврора",
чтобы выпалить в начале непрерывного террора.
Ой ты, участь корабля:
скажешь "пли!" - ответят "бля!"
"Сочетался с нею браком".
"Все равно поставлю раком".
"Эх, Цусима-Хиросима!
Жить совсем невыносимо".
Входят Герцен с Огаревым, воробьи щебечут в рощах.
Что звучит в момент обхвата как наречие чужбины.
Лучший вид на этот город - если сесть в бомбардировщик.
Глянь - набрякшие, как вата из нескромныя ложбины,
размножаясь без резона, тучи льнут к архитектуре.
Кремль маячит, точно зона; говорят, в миниатюре.
Ветер свищет. Выпь кричит.
Дятел ворону стучит.
"Говорят, открылся Пленум".
"Врезал ей меж глаз поленом".
"Над арабской мирной хатой
гордо реет жид пархатый".
Входит Сталин с Джугашвили, между ними вышла ссора.
Быстро целятся друг в друга, нажимают на собачку,
и дымящаяся трубка... Так, по мысли режиссера,
и погиб Отец Народов, в день выкуривавший пачку.
И стоят хребты Кавказа как в почетном карауле.
Из коричневого глаза бьет ключом Напареули.
Друг-кунак вонзает клык
в недоеденный шашлык.
"Ты смотрел Дерсу Узала?"
"Я тебе не все сказала".
"Раз чучмек, то верит в Будду".
"Сукой будешь?" "Сукой буду".
Входит с криком Заграница, с запрещенным полушарьем
и с торчащим из кармана горизонтом, что опошлен.
Обзывает Ермолая Фредериком или Шарлем,
Придирается к закону, кипятится из-за пошлин,
восклицая: "Как живете!" И смущают глянцем плоти
Рафаэль с Буанаротти - ни черта на обороте.
Пролетарии всех стран
Маршируют в ресторан.
"В этих шкарах ты как янки".
"Я сломал ее по пьянке".
"Был всю жизнь простым рабочим".
"Между прочим, все мы дрочим".
Входят Мысли О Грядущем, в гимнастерках цвета хаки.
Вносят атомную бомбу с баллистическим снарядом.
Они пляшут и танцуют: "Мы вояки-забияки!
Русский с немцем лягут рядом; например, под Сталинградом".
И, как вдовые Матрены, глухо воют циклотроны.
В Министерстве Обороны громко каркают вороны.
Входишь в спальню - вот те на:
на подушке - ордена.
"Где яйцо, там - сковородка".
"Говорят, что скоро водка
снова будет по рублю".
"Мам, я папу не люблю".
Входит некто православный, говорит: "Теперь я - главный.
У меня в душе Жар-птица и тоска по государю.
Скоро Игорь воротится насладиться Ярославной.
Дайте мне перекреститься, а не то - в лицо ударю.
Хуже порчи и лишая - мыслей западных зараза.
Пой, гармошка, заглушая саксофон - исчадье джаза".
И лобзают образа
с плачем жертвы обреза...
"Мне - бифштекс по-режиссерски".
"Бурлаки в Североморске
тянут крейсер бечевой,
исхудав от лучевой".
Входят Мысли О Минувшем, все одеты как попало,
с предпочтеньем к чернобурым. На классической латыни
и вполголоса по-русски произносят: "Все пропало,
а) фокстрот под абажуром, черно-белые святыни;
б) икра, севрюга, жито; в) красавицыны бели.
Но - не хватит алфавита. И младенец в колыбели,
слыша "баюшки-баю",
отвечает: "мать твою!"".
"Влез рукой в шахну, знакомясь".
"Подмахну - и в Сочи". "Помесь
лейкоцита с антрацитом
называется Коцитом".
Входят строем пионеры, кто - с моделью из фанеры,
кто - с написанным вручную содержательным доносом.
С того света, как химеры, палачи-пенсионеры
одобрительно кивают им, задорным и курносым,
что врубают "Русский бальный" и вбегают в избу к тяте
выгнать тятю из двуспальной, где их сделали, кровати.
Что попишешь? Молодежь.
Не задушишь, не убьешь.
"Харкнул в суп, чтоб скрыть досаду".
"Я с ним рядом срать не сяду".
"А моя, как та мадонна,
не желает без гондона".
Входит Лебедь с Отраженьем в круглом зеркале, в котором
взвод берез идет вприсядку, первой скрипке корча рожи.
Пылкий мэтр с воображеньем, распаленным гренадером,
только робкого десятку, рвет когтями бархат ложи.
Дождь идет. Собака лает. Свесясь с печки, дрянь косая
с голым задом донимает инвалида, гвоздь кусая:
"Инвалид, а инвалид.
У меня внутри болит".
"Ляжем в гроб, хоть час не пробил!"
"Это - сука или кобель?"
"Склока следствия с причиной
прекращается с кончиной".
Входит Мусор с криком: "Хватит!" Прокурор скулу квадратит.
Дверь в пещеру гражданина не нуждается в "сезаме".
То ли правнук, то ли прадед в рудных недрах тачку катит,
обливаясь щедрым недрам в масть кристальными слезами.
И за смертною чертою, лунным блеском залитою,
челюсть с фиксой золотою блещет вечной мерзлотою.
Знать, надолго хватит жил
тех, кто головы сложил.
"Хата есть, да лень тащиться".
"Я не блядь, а крановщица".
"Жизнь возникла как привычка
раньше куры и яичка".
Мы заполнили всю сцену! Остается влезть на стену!
Взвиться соколом под купол! Сократиться в аскарида!
Либо всем, включая кукол, языком взбивая пену,
хором вдруг совокупиться, чтобы вывести гибрида.
Бо, пространство экономя, как отлиться в форму массе,
кроме кладбища и кроме черной очереди к кассе?
Эх, даешь простор степной
без реакции цепной!
"Дайте срок без приговора!"
"Кто кричит: "Держите вора!"?"
"Рисовала член в тетради".
"Отпустите, Христа ради".
Входит Вечер в Настоящем, дом у чорта на куличках.
Скатерть спорит с занавеской в смысле внешнего убранства.
Исключив сердцебиенье - этот лепет я в кавычках -
ощущенье, будто вычтен Лобачевским из пространства.
Ропот листьев цвета денег, комариный ровный зуммер.
Глаз не в силах увеличить шесть-на-девять тех, кто умер,
кто пророс густой травой.
Впрочем, это не впервой.
"От любви бывают дети.
Ты теперь один на свете.
Помнишь песню, что, бывало,
я в потемках напевала?
Это - кошка, это - мышка.
Это - лагерь, это - вышка.
Это - время тихой сапой
убивает маму с папой".
|
|