Травяной сбор для сердца как укрепить стенки сосудов травяным сбором.


Поэтический турнир


Текущие бонусы в кнопках






Яндекс.Метрика
Яндекс цитирования
На главнуюОбратная связьКарта сайта
Сегодня
24 июня 2018 г.

Всякий, кто вместо одного колоса или одного стебля травы сумеет вырастить на том же поле два, окажет человечеству и своей родине большую услугу, чем все политики, взятые вместе

(Джонатан Свифт)

Наши именинники


Обзоры

22.04.2009

Выпадая в Ветербург. О стихах отца Митрия

Ничего особенного — простота, хлеб с картошкой. Но дайте мне хоть один рецепт блюда, которое не надоест дольше, чем хлеб с картошкой...

Простота никогда не надоедаетОтвертка одним из признаков возраста считал «отсутствие блеска в глазах, когда мимо проходит женщина в однозначно прозрачных трусах». Если переложу эту мысль в область нетелесную, применив к себе, то для меня признаком возраста стало равнодушие к ярким, ядовито-блистательным образам в нервных стихах без ритма. Когда-то мне нравились битники. И Пушкин. Сейчас только Пушкин. Я начинаю стареть и становлюсь похожей на Отвертку, любившего Пушкина и не любившего битников. Поэтому, читая на сайте талантливые произведения новаторов-экспериментаторов, про себя отмечаю удачные метафоры, точные попадания звуком в суть вещей и явлений, но холодно закрываю страницу и тут же забываю об утомительном пиршестве беспорядочных строк. 

Вот поэтому мне захотелось немного написать о своих впечатлениях от нехитрых стихов отца Митрия. Ничего особенного — простота, хлеб с картошкой. Но дайте мне хоть один рецепт блюда, которое не надоест дольше, чем хлеб с картошкой.
 
В комментариях под стихами оМ кто-то вспоминает, что уже слышал что-то похожее. И похожесть эта хорошая, она позволяет не останавливаться, а говорить и говорить простые не надоедающие слова. Трогательно, по-детски горюя, хоронит какой-то богатей золотую рыбку в золотом унитазе. Читаешь, думаешь: то ли посмеяться, то ли слезу пустить. А может, он совсем и не богатей, а тот самый усредненный тип из ВЦИОМовских опросов. Золотой унитаз — это его среднестатистический стабильный комфорт, а смерть рыбки, которая может быть кем и чем угодно, незаметно и верно поддерживавшим сытый покой гражданина, заставила душу оголодать. Но голод этот, что и говорить, неудобен, и о нем проще забыть: «Спи спокойно, наш дружок родной». И вот эти примитивные человеческие игры с совестью как-то острее, гротескнее на фоне звукового сходства с лермонтовским «Ночевала тучка золотая...»
 
          Хоронили рыбку в унитазе...
          Жаль, конечно, мало пожила.
          Золотая рыбка, золотая...
          Эх, не все ты сделала дела!
          Мы ж земные, мы простые твари,
          Мы тебя совсем не берегли,
          О душе мы думали едва ли
          И просили то, чего могли…
          Вот дворец стоит теперь у моря,
          Вот и унитазец золотой,
          Только горе…
          горе, горе, горе…
          Спи спокойно, наш дружок родной...
 
Стихи оМ чаще всего не долговязые дети бессонниц, а короткие зарисовки, оставленные мимоходом, как будто случайно оказался под рукой компьютер.
 
          Я вчера взял и продал тело,
          Душа-девка стоит нагая.
          Все орут вокруг оголтело.
          Вот и всё, моя дорогая...
 
Или же:
 
          Тараканы здесь не живут,
          Побороли мышей и крыс,
          Отчего же то там, то тут
          Выпадаем с балкона вниз?
 
Вспомнилось когда-то любимое гумилевское:
 
          У меня не живут цветы,
          Красотой их на миг я обманут,
          Постоят день-другой и завянут,
          У меня не живут цветы.
 
Невеселость большинства стихов оМ не подавляет. Пессимизм их какой-то нетягостный, органичный. Да: и детство играет в ящик, и мир становится большой и ненастоящий, когда мы ездим по широким взрослым дорогам в манящие тупики, но тоска эта не безысходная, в ней еще живут ахматовские образы и еще не исчезла вера в то, что колодезным ведром можно черпать звезды.
 
          По улицам ходят негры,
          И мы к ним давно привыкли.
          Совсем не щекочет нервы
          Свечи огонёк из тыквы...
          Всё хитро перемешалось,
          А детство сыграло в ящик,
          И мир за окном (вот жалость)
          Большой и ненастоящий.
          И можно скрести по полкам
          Давно почерневший юмор,
          И греет, пожалуй, только
           «Король сероглазый», что умер...
 
                              ***
 
Порою хочется сбежать... туда, где лишь «Поиск сети»,
Зарыться в снега и пропасть... подальше от этих «ситИ»,
Где нет широких дорог в манящие тупики,
Но можно смешных сорок хлебом кормить с руки,
Где просто дрова и печь, а значит — будет тепло,
И где от нашей любви по лавкам детей полно,
Где есть душа у земли, и есть глаза у берёз,
И где в углу образа — не моде дань, а всерьёз,
Где можно ведром с утра в колодце черпнуть звезду,
Где я всё ещё живой, но очень скоро уйду...
 
                     ***
 
          Листая жизненный букварь
          однажды в декабре,
          Я понял вдруг, что как щенок
          застрял на букве «Б».
          Не знаю, что такое ...дь,
          не знаю слова «брат»,
          Значенье бедности давно
          пытаюсь я понять.
          Кто виноват, когда опять
          приходит слово «боль»?
          И, если в безрассудство впасть,
          получится ли роль?
          Я долго мучился без сна,
          но объяснить не смог,
          Что значит лично для меня
          простое слово «Бог»...
 
Сложности чувств к Петербургу становятся источником лучших стихов многих поэтов. Думаю, что это справедливо и в отношении лирики оМ. Но петербургская тоскливая романтика у него убита словами «Здравствуй, город вечных соплей», и мне это нравится — я впервые в жизни ржу над мрачным городом. Уверена, что когда через месяц буду подъезжать к Московскому вокзалу, процитирую эту строчку.
 
          Никогда не бывал здесь в ноябре... Или всё же бывал?
          Здравствуй, город вечных соплей,
          Серых дней и больших площадей.
          Как всегда, возвращаюсь назад...
          Ленинград...
 
          В ноябре даже ангел твой спит,
          Мёрзнут львы, у парадной штормит...
          К чёрту капли, здесь нужен хирург...
          Петербург...
 
          Мне бы вырезать сердца магнит —
          Вечно ноет и в город манит,
          Где матрос, зарываясь в бушлат,
          кроет матом Кронштадт...
          Петроград...
 
 
А сказка про город Ветербург — чудо, сдувшее меня с горшка праздности и окончательно убедившее в необходимости написать эту маленькую статейку.
 
          Есть город Ветербург, а может — Ливеньград,
          И люди там живут, шизея от наград —
          То с неба Звёздный дождь, а то — метеорит,
          И то душа поёт, то голова болит...
          И кажется, что жизнь прекрасна и легка,
          Но налетает шквал, сдувающий с горшка,
          Потом ещё сильней — цунами и потоп,
          И табунами туч, потоками в галоп,
          И молятся тогда простые ветроградки,
          Прижухнут дети их, мужья клянут порядки...
          И где-то далеко в короне звёздной пены
          Рождается мечта и светит непременно...
 
И закончу обзор стихом, достойным отдельного разговора. Он вырывается из отцемитриевской ленты, он не похож на сдержанные строки остальных стихов, в нем нет ни спутницы-иронии, ни смиренной печали. Это стих-трагедия, расшибленный лоб и истерика. Даже не знаю, как к нему отнестись — голосуя за силу порыва, откровенности, одержимости или против финальной безысходности, беспросветности. В любом случае, как сказал Антон, это поступок, и далеко не каждый на нашем сайте на него способен.
 
          Пускай отец, но я же не святой...
          На мне зияют также язвы мира —
          Сомненья грех, отрыжка после пира,
          И передоз, и ломка от любви земной...
          Здесь откровенья шлюх, богов измены,
          И лезть на потолок, и резать вены,
          И в зеркало так хочется плевать,
          И крикнуть образам: «Воистину насрать!»
 

Автор: Елена БЕССАРАБОВА (bess)


← ПредыдущаяСледующая →

26.05.2009
К западу от одиночества

24.03.2009
Железнодорожный сплин, или Море, которое мы проспали

Читайте в этом же разделе:
24.03.2009 Железнодорожный сплин, или Море, которое мы проспали
16.03.2009 О «непонятностях» в стихах и новых авторах на Решетории
15.02.2009 Очень странное явление...
15.01.2009 Плоть опечалена...
23.12.2008 Время, глядящее сквозь ёлочные шары

К списку


Комментарии

22.04.2009 03:26 | Cherry

ого!

22.04.2009 07:28 | борис

уж слишком дифирамбно.
темы еще могут впечатл
ить, но изложение?
"Золотая рыбка, золотая...
Эх, не все ты сделала дела!"-
в унитазе что-ли?
"Тараканы здесь не живут,
Побороли мышей и крыс,"
кто кого поборол?
и т.д.

22.04.2009 11:16 | Кот

Наконец то...

22.04.2009 11:19 | Кот

Наконец отца Митрия разобрали. Я уж не говорю о том, что статья Бесс - это событие. Спасибо.

22.04.2009 13:12 | :)

Лен, умница! Это уже давно пора было сделать! Признательна тебе за столь чудное событие - обозрение островков оМитрия

22.04.2009 17:42 | Кот

Да, рыбку, конечно, не богатей хоронит - в крайнем случае внезапно разбогатевший бедняк - это очень правильно подмечено.

22.04.2009 18:18 | bess

да уж, событие. сто клятв себе давала меньше работать и начинать думать и писать, но как только сбавишь обороты, все идет кувырком.

23.04.2009 23:33 | oMitriy

О! Похоже я попал в историю. Лена прошла очень близко.
"Мой друг, мы одинаково распяты
В координатах Смерти и Любви..."
Спасибо.
А про блеск в глазах я позже расскажу, чтобы общую картину не ломать :@) оМ

23.04.2009 23:48 | bess

товарищ отец, какое замечательное цытатко

Оставить комментарий

Имя *:
E-mail:
Текст комментария *:
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Поиск по сайту

Ристалище

Шорт-лист недели

Произведение недели

Стихотворение Зимы 2017/2018

Поэт Зимы 2017/2018

Автор года 2017

Произведение года 2017

Камертон