Разве стихи не облегчают, как будто сбросил с себя что-то? Надо, чтобы все могли лечить себя писанием стихов
(Николай Гумилев)
Обзоры
22.04.2009
Выпадая в Ветербург. О стихах отца Митрия
Ничего особенного — простота, хлеб с картошкой. Но дайте мне хоть один рецепт блюда, которое не надоест дольше, чем хлеб с картошкой...
Отвертка одним из признаков возраста считал «отсутствие блеска в глазах, когда мимо проходит женщина в однозначно прозрачных трусах». Если переложу эту мысль в область нетелесную, применив к себе, то для меня признаком возраста стало равнодушие к ярким, ядовито-блистательным образам в нервных стихах без ритма. Когда-то мне нравились битники. И Пушкин. Сейчас только Пушкин. Я начинаю стареть и становлюсь похожей на Отвертку, любившего Пушкина и не любившего битников. Поэтому, читая на сайте талантливые произведения новаторов-экспериментаторов, про себя отмечаю удачные метафоры, точные попадания звуком в суть вещей и явлений, но холодно закрываю страницу и тут же забываю об утомительном пиршестве беспорядочных строк.
Вот поэтому мне захотелось немного написать о своих впечатлениях от нехитрых стихов
отца Митрия. Ничего особенного — простота, хлеб с картошкой. Но дайте мне хоть один рецепт блюда, которое не надоест дольше, чем хлеб с картошкой.
В комментариях под стихами оМ кто-то вспоминает, что уже слышал что-то похожее. И похожесть эта хорошая, она позволяет не останавливаться, а говорить и говорить простые не надоедающие слова. Трогательно, по-детски горюя,
хоронит какой-то богатей золотую рыбку в золотом унитазе. Читаешь, думаешь: то ли посмеяться, то ли слезу пустить. А может, он совсем и не богатей, а тот самый усредненный тип из ВЦИОМовских опросов. Золотой унитаз — это его среднестатистический стабильный комфорт, а смерть рыбки, которая может быть кем и чем угодно, незаметно и верно поддерживавшим сытый покой гражданина, заставила душу оголодать. Но голод этот, что и говорить, неудобен, и о нем проще забыть: «Спи спокойно, наш дружок родной». И вот эти примитивные человеческие игры с совестью как-то острее, гротескнее на фоне звукового сходства с лермонтовским «Ночевала тучка золотая...»
Хоронили рыбку в унитазе...
Жаль, конечно, мало пожила.
Золотая рыбка, золотая...
Эх, не все ты сделала дела!
Мы ж земные, мы простые твари,
Мы тебя совсем не берегли,
О душе мы думали едва ли
И просили то, чего могли…
Вот дворец стоит теперь у моря,
Вот и унитазец золотой,
Только горе…
горе, горе, горе…
Спи спокойно, наш дружок родной...
Стихи оМ чаще всего не долговязые дети бессонниц, а короткие зарисовки, оставленные мимоходом, как будто случайно оказался под рукой компьютер.
Я вчера взял и продал тело,
Душа-девка стоит нагая.
Все орут вокруг оголтело.
Вот и всё, моя дорогая...
Или же:
Тараканы здесь не живут,
Побороли мышей и крыс,
Отчего же то там, то тут
Выпадаем с балкона вниз?
Вспомнилось когда-то любимое гумилевское:
У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день-другой и завянут,
У меня не живут цветы.
Невеселость большинства стихов оМ не подавляет. Пессимизм их какой-то нетягостный, органичный. Да: и детство играет в ящик, и мир становится большой и ненастоящий, когда мы ездим по широким взрослым дорогам в манящие тупики, но тоска эта не безысходная, в ней еще живут ахматовские образы и еще не исчезла вера в то, что колодезным ведром можно черпать звезды.
По улицам ходят негры,
И мы к ним давно привыкли.
Совсем не щекочет нервы
Свечи огонёк из тыквы...
Всё хитро перемешалось,
А детство сыграло в ящик,
И мир за окном (вот жалость)
Большой и ненастоящий.
И можно скрести по полкам
Давно почерневший юмор,
И греет, пожалуй, только
«Король сероглазый», что умер...
***
Порою хочется сбежать... туда, где лишь «Поиск сети»,
Зарыться в снега и пропасть... подальше от этих «ситИ»,
Где нет широких дорог в манящие тупики,
Но можно смешных сорок хлебом кормить с руки,
Где просто дрова и печь, а значит — будет тепло,
И где от нашей любви по лавкам детей полно,
Где есть душа у земли, и есть глаза у берёз,
И где в углу образа — не моде дань, а всерьёз,
Где можно ведром с утра в колодце черпнуть звезду,
Где я всё ещё живой, но очень скоро уйду...
***
Листая жизненный букварь
однажды в декабре,
Я понял вдруг, что как щенок
застрял на букве «Б».
Не знаю, что такое ...дь,
не знаю слова «брат»,
Значенье бедности давно
пытаюсь я понять.
Кто виноват, когда опять
приходит слово «боль»?
И, если в безрассудство впасть,
получится ли роль?
Я долго мучился без сна,
но объяснить не смог,
Что значит лично для меня
простое слово «Бог»...
Сложности чувств к Петербургу становятся источником лучших стихов многих поэтов. Думаю, что это справедливо и в отношении лирики оМ. Но петербургская тоскливая романтика у него убита словами «Здравствуй, город вечных соплей», и мне это нравится — я впервые в жизни ржу над мрачным городом. Уверена, что когда через месяц буду подъезжать к Московскому вокзалу, процитирую эту строчку.
Никогда не бывал здесь в ноябре... Или всё же бывал?
Здравствуй, город вечных соплей,
Серых дней и больших площадей.
Как всегда, возвращаюсь назад...
Ленинград...
В ноябре даже ангел твой спит,
Мёрзнут львы, у парадной штормит...
К чёрту капли, здесь нужен хирург...
Петербург...
Мне бы вырезать сердца магнит —
Вечно ноет и в город манит,
Где матрос, зарываясь в бушлат,
кроет матом Кронштадт...
Петроград...
А
сказка про город Ветербург — чудо, сдувшее меня с горшка праздности и окончательно убедившее в необходимости написать эту маленькую статейку.
Есть город Ветербург, а может — Ливеньград,
И люди там живут, шизея от наград —
То с неба Звёздный дождь, а то — метеорит,
И то душа поёт, то голова болит...
И кажется, что жизнь прекрасна и легка,
Но налетает шквал, сдувающий с горшка,
Потом ещё сильней — цунами и потоп,
И табунами туч, потоками в галоп,
И молятся тогда простые ветроградки,
Прижухнут дети их, мужья клянут порядки...
И где-то далеко в короне звёздной пены
Рождается мечта и светит непременно...
И закончу обзор стихом, достойным отдельного разговора. Он вырывается из
отцемитриевской ленты, он не похож на сдержанные строки остальных стихов, в нем нет ни спутницы-иронии, ни смиренной печали. Это стих-трагедия, расшибленный лоб и истерика. Даже не знаю, как к нему отнестись — голосуя за силу порыва, откровенности, одержимости или против финальной безысходности, беспросветности. В любом случае, как сказал
Антон, это поступок, и далеко не каждый на нашем сайте на него способен.
Пускай отец, но я же не святой...
На мне зияют также язвы мира —
Сомненья грех, отрыжка после пира,
И передоз, и ломка от любви земной...
Здесь откровенья шлюх, богов измены,
И лезть на потолок, и резать вены,
И в зеркало так хочется плевать,
И крикнуть образам: «Воистину насрать!»
Автор: Елена БЕССАРАБОВА (bess)
Читайте в этом же разделе:
24.03.2009 Железнодорожный сплин, или Море, которое мы проспали
16.03.2009 О «непонятностях» в стихах и новых авторах на Решетории
15.02.2009 Очень странное явление...
15.01.2009 Плоть опечалена...
23.12.2008 Время, глядящее сквозь ёлочные шары
К списку
Комментарии
|
| 22.04.2009 03:26 | Cherry ого! |
|
|
| 22.04.2009 07:28 | борис уж слишком дифирамбно.
темы еще могут впечатл
ить, но изложение?
"Золотая рыбка, золотая...
Эх, не все ты сделала дела!"-
в унитазе что-ли?
"Тараканы здесь не живут,
Побороли мышей и крыс,"
кто кого поборол?
и т.д. |
|
|
| 22.04.2009 11:16 | Кот Наконец то... |
|
|
| 22.04.2009 11:19 | Кот Наконец отца Митрия разобрали. Я уж не говорю о том, что статья Бесс - это событие. Спасибо. |
|
|
| 22.04.2009 13:12 | :) Лен, умница! Это уже давно пора было сделать! Признательна тебе за столь чудное событие - обозрение островков оМитрия |
|
|
| 22.04.2009 17:42 | Кот Да, рыбку, конечно, не богатей хоронит - в крайнем случае внезапно разбогатевший бедняк - это очень правильно подмечено. |
|
|
| 22.04.2009 18:18 | bess да уж, событие. сто клятв себе давала меньше работать и начинать думать и писать, но как только сбавишь обороты, все идет кувырком. |
|
|
| 23.04.2009 23:33 | oMitriy О! Похоже я попал в историю. Лена прошла очень близко.
"Мой друг, мы одинаково распяты
В координатах Смерти и Любви..."
Спасибо.
А про блеск в глазах я позже расскажу, чтобы общую картину не ломать :@) оМ |
|
|
| 23.04.2009 23:48 | bess товарищ отец, какое замечательное цытатко |
|
Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
