Реальность песни заключается не в истине высказываемых мыслей, а в истине выражаемого чувства
(Афанасий Фет)
Анонсы
19.09.2015Шорт-лист полумесяца 14–28.08.2015: Можешь выйти на крышу, попробовать лечь на ветер
Божеж, какая большая поэзь и вся моя…
.jpg)
СТИХОТВОРЕНИЕ ПОЛУМЕСЯЦА 14–28.08.2015:
(Номинатор: tamika25)
(5: tamika25, in-vitro, Katrin, Baas, buhta)
А. Я.
Я потом буду смеяться над этим, но заведя блокнот,
бывает, вношу туда всякие мои тебе прозвища, типа,
«козявка», «жизнь похожа на тумблер», «ленивый автопилот»,
например тогда, когда в сквере вдыхаю медвяную похоть липы,
присев на лавку лицом к лицу (к лицу ли со мной к лицу ему сидеть и
смотреть на меня, на траву подо мной и на птичий осадок сизый
на частях его того, чему, как водится, птицы и есть свидетели)
с бравым Ермоловым на коне, достигшим высот карниза
второго, даже третьего этажа, и оттуда ему виднее.
Точка. Просто виднее. Фонарь, заведя роман
с мотыльком загорается, чтобы сделать закат меднее;
он в отличие от мотылька не сгорит от любви, он — эротоман.
Вечер, хромая по нотам жасмина (их где-то нахрипывает гобой),
делает сам себя, как поэт, решивший читать в воскресенье у входа в аллею.
Вечер, скорей англичанин, точно не грек, не любит ходить гурьбой;
вечер всегда старик, умудренный днем, спокойнее дня, точнее
в чувствах, в желаниях, в этаком комильфо, не щенок, но пес,
почуявший дичь и принявший стойку, натасканный и матерый,
но уже по инерции; и достало бы сил хотя б на одну гетеру.
Если да, то он прекрасно знает параметры борозды, и в какие темы засунуть нос.
Я люблю вечера; вечерами в городе и происходит то,
что, спустя, называют жизнью, что потом отдается эхом утром,
в следующей жизни и остается в памяти, в этом мозга отростке гордом:
ведь когда время издохнуть помнишь не то, как шил, но как носил пальто.
Мой блокнот меняет меня на тебя, пока я пишу, пока я
вдыхаю твой аромат от каждой написанной мной строки.
Пастырь сказал когда-то: пиши, как дышишь, в суть не вникая,
веди рукой эту линию, ну а живи, как пишешь, как ласточки от стрехи
улетают, падая из гнезда и ложась на воздух: не сеют, не жнут;
отпусти, если нужно оставить, держи, если хочешь прогнать.
Круто. Только вот нервы к вечеру сплетаются в эластичный жгут
и думаешь: интересно, а мог этот пастырь, к примеру, лгать?
Все мы дети эмоций. Нервов густая слизь плевелы накрепко клеит к просу.
Можешь выйти на крышу, попробовать лечь на ветер, но не полетишь, увы;
перефразируя Заратустру: вопрос перспективы здесь растет из вопроса
чистых рук и что-то там о температуре сердца и головы.
Я жив еще только благодаря лету, благодаря ему,
хотя близится та смешная пора, когда
сморщусь, стану маленький, нудный, буду болтаться с носа да на корму
от легкого дуновения ветерка, цепляться за провода,
якобы в беспорядке опутавшие объем города, легких, комнаты,
осени, чего-нибудь там еще, что всегда будешь помнить ты,
что навечно запомню я, вслед улетев за вечерним бризом
ближе к морю в ту страну, куда не просрочишь визу.
Лето — всегда суета, даже, когда ты дремлешь и полный штиль;
куча дел: ему нужно многих прожить, прожевать, обилетив, отправить в зиму.
Лето — труженик, года желудок и... летом ты так красива невыносимо —
я пою тебе в мой блокнот этот самый высокий штиль.
Оттого, что смотришься в зеркало, тебя не станет вдвое
больше числом, но кто знает, что притаилось за амальгамой...
Город смотрится в реку, примеряет разные панорамы:
яркий вечерний костюм, строгий кэжл дневной, легкая липовая пижама;
обувь: асфальт удобен, брусчатка стильна; куранты с тяжелым боем;
вроде все (трамвайный звон облегчения), колокольни кружатся от красоты;
последний штрих: браслеты на длинных руках — мосты;
город смотрится в реку, в город смотришься ты,
а я в тебя — Казанова правой своей руки, плюшевый, молью побитый плейбой
этого сквера, где я, практически, бронзовый, как Ермолов, сидящий со мной к лицу.
...Там притаилось время, между ушей коня в виде птичьих какашек, вечер идет к концу.
Переменится ветер и кто знает, какую из Мери он заберет с собой...
mysha: Божеж, какая большая поэзь и вся моя...
.jpg)
ФИНАЛИСТЫ ПОЛУМЕСЯЦА 14–28.08.2015:
(Номинатор: natasha)
(3: pesnya, Romann, SukinKot)
mysha: Стих-релакс с терапевтическим эффектом. Автор покидает некий среднестатистический город с классическим набором тесно уживающихся пороков и добродетелей. И чем дальше мы, читатели, вместе с автором удаляемся, тем гармоничнее выглядит продолжающаяся сама по себе жизнь, мгновенно заполняющая нейтрализующей смесью добра и зла образовавшиеся пустоты. И вот уже город обретает нежно пенящуюся форму ядерного гриба, облачно-туманно-завораживающую... Пых... Все исчезает, растворяется, отлетает. А на месте бывшего суетного является глазу грибной детеныш. Человек его сорвет и съест. И все начнется сначала...
Только перед тем, как съесть, надо ж налить. Ну, вот, это я понимаю. Ну, за первый атом! Поехали!
(Номинаторы: mitro & rash79)
(3: SamarkandA, Skorodinski, mitro)
Pro: rash79, предупреждал бы! Получилось прикольно! Надеюсь, на нас не накатят, что мы друг друга пропихнули!
rash79: Pro, так я же не один номинировал, валим всё на Мераба.
Skorodinski: За тот случай, когда пан взял и не пропал. Pro «Старый Пан».
mysha: На самом деле в этом стихе одну из ключевых ролей играет эпиграф «черт знает что, но так случилось». Вроде расхожая фраза, как часто мы ей прикрываем нестандартный ход своей мысли, стесняясь его, пытаясь снять с себя ответственность за сказанное. Но здесь автор уже эпиграфом задает косвенный вопрос — что я буду иное? И далее стихом отвечает — иное я целью своего существования поставлю возвращение. Ибо человека умертвить можно, а его тягу к возврату, ностальгию по прожитому — нет. Именно поэтому все наши потусторонние ипостаси неизменно стремятся к контакту с людьми, а точнее, с собой в прошлом. Ибо нет в этом мире другого источника энергии, кроме человеческой системы переживаний. Который давал возможность не существования, а восхождения к личной уникальности. И все, кто возвращались, кого вы видели, гладили, а может, прогоняли — все они хотели именно это вам сказать. Не услышали? Тогда ждем Старого Пана, у него получится.
(Номинатор: Pro)
(2: Rosa, ArinaPP)
mysha: Очень глубокий, несмотря на простоту, текст. И делает его таким неожиданный финальный сюжетный ход. Весь стих нам рассказывает о событиях жизни молодой женщины, не отягощенной моральными кодексами, не готовой к ответственности за другую жизнь, не нагулявшейся, в общем, живущей с нами в одном подъезде на втором этаже с мамой-кондуктором и младшим братом. Или приехавшей из села на зов огней большого города и работающей в ближайшем супермаркете шаговой доступности мерчендайзером. Дальнейший ход событий предсказуем, в сердечке героини ничего не екает, инстинкт материнской любви и заботы не пробуждается, роды разрешаются. Всё, с этой строчки героиня для нас неожиданно умирает, нет ее. Концовка рассказывает нам о судьбе нового человека. И тут впервые появляется слово «любимые». Это душа будет жить, любить и чувствовать. Кого? Да хоть «наемных мамок-теток». Потому что родное, но не любящее тело позади, а впереди — жизнь. Это будет хороший человечек. Давайте за ним дальше следить.
(Номинатор: natasha)
(1: natasha)
natasha:
Это была жилетка с карманами,
На коммунальной цепочке.
Каждый карман со своим тараканом,
Кошкой, женой и дочкой.
Это была такая квартира,
Теперь такие не носят —
Туда половина входила мира.
Другая ходила в гости.
Ходила-сходилась, гуляла-ругалась
Окнами нараспашку.
В ней было тесно, узко и мало...
Теперь у меня рубашка.
В детстве я любила прыгать через лужи. Замечательное воспоминание осталось: восторг переживания риска (попом — в лужу) и легкости перелета «над». Самаркандины стихи порой кажутся мне похожими на такие перепрыжки. Этот — тоже.
Очень (по-моему) удачно выбранный образ сделан легко — играючи. Одесская коммуналка — жилетка (а жилетка такая одежка, которая сама по себе вызывает множество одесских (литературных, анекдотических и прочих ассоциаций) осталась в прошлом и вспоминается с теплом и любовью, ибо — маленькая и тесная — она вмещала в себя целый мир. А что вмещает в себя рубашка («распашонка», «своя рубашка ближе к телу») — нынешняя отдельная квартирка? На этот вопрос автор предпочитает не отвечать, ибо... Но просто сухо констатирует, мол, теперь есть у меня «рубашка», а вот говорить о ней чего-то не хочется, а может, даже особо и нечего. Ностальгия без надрыва, но впечатляет, цепляет, запоминается стихотворение.
SamarkandA: Я еще на скакалке любила, хорошо сочетается с лужами, больше брызкаф. Спасибо, Наташа, за разбор, именно это туда и впихивала.
Rosa: (шепотом, чтоб Самарканда не услышала, непедагогично ибо) По-моему, Самарканда — очень хороший автор, самоироничный к тому ж, што приветствуецца.
SamarkandA: Привет! Она ниче не слышит, можна продолжать.
mysha: Название говорит само за себя, это стих-жилетка о том, как, обретая, теряем. Заполучив манжеты, трудно не захотеть к ним стильные запонки. Шагать в ногу со временем в старой залатанной душегрейке не будешь. Оплачено утраченным. Почему-то всегда невосполнимым, неравноценным, не оговоренным заранее. Может, мелким шрифтом было? Но где? Через сколько бумаг проходит человек, разве все разглядишь? Да и не помогло бы, атмосфера одних стен в другие не переносится, только частично в память, в строку, в кадр...
А мы раньше в колонку за водой ходили, бабки возле нее на лавочке сидели, всех про все спрашивали, все про всех знали. Мужики зимой собирались колонку отмораживать, костры жгли. Жизнь кипела. А теперь у всех вода дома, месяцами не видимся, тропинки стали узкими, на работу да с работы только люди выходят. Вроде и жилетка та же, а время другое. Так что и в коммуналках, думаю, сейчас другая жизнь.
Одесского колориту мне в стихе не показалось че-то, если уж вынесено в заглавие, должно хоть где-то мелькнуть...
SamarkandA: Спасибо, Мыша. Пусть это будет географическое название, не все ж колорит за собой таскать. Водевильного вообще больше в байках, чем в жизни.
СТАТИСТИКА ПОЛУМЕСЯЦА: 14–28.08.2015:
Номинировано: 5
Прошло в Шорт-лист: 5
Шорт-мэн: geen
Чудо-лоцман: tamika25
Голосивших: 14
Чадский-Буквоед: mysha
ВПЕЧАТЛИЛО:
У меня была эра Решетории! Горжусь этим (KsanaVasilenko)
Оплачено утраченным (mysha)
Если обещаете шорт к пятнице набрать — останусь резонером, если опять утащите на другую неделю — сбегу (mysha)
уж лето осенью дышало,
уж чаще скорая мелькала.
короче, становился шорт
гурьбой балеток и ботфорт,
с веселым шумом разуваясь.
сквозь резонеров яд едучий
навыдвигаются всей кучей
в неделю или две.
вилланы, щедро чертыхаясь,
и нерд, и слесарь, задыхаясь,
и пес и кот, и волк и заяц
в Тамбове и Москве (Т)
Хорошо, что мой голос не был решающим. Я б переживал... (Pro)
Это будет хороший человечек. Давайте за ним дальше следить (mysha)
Водевильного вообще больше в байках, чем в жизни (SamarkandA)
Тропинки стали узкими (mysha)
| ← Предыдущая | Следующая → |
18.09.2015 |
Читайте в этом же разделе:
18.09.2015 Шорт-лист недели 07–14.08.2015: Achtung! По правому боку маразм и старость!
14.09.2015 Шорт-лист недели 31.07–07.08.2015: Еще бы мне стать цветком
13.09.2015 Шорт-лист недели 24–31.07.2015: Что надо тебе, лунный садовник, рыбарь тишины?
10.09.2015 Шорт-лист недели 17–24.07.2015: Пьян был не очень, и очень продрог
09.09.2015 Шорт-лист недели 10–17.07.2015: А мое молчание немощно
Комментарии
| 19.09.2015 09:59 | тим Вот и как не было его, лета этого. А ведь казалось, что навсегда, и было как целая маленькая жизнь) |
| 19.09.2015 22:20 | marko Это Саруман, вообще-то. А летом у нас заведоваит отдел метеорологов. |
| 19.09.2015 23:29 | тим Но надежда фсё же на Гендальфа! ) |
| 20.09.2015 02:29 | marko Гэндальф - наше фсё, ага! |
Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
