Стих поэта может быть для вас неясен, так как поэт не обязан справляться со степенью вашего эстетического развития
(Иннокентий Анненский)
Анонсы
15.03.2012Шорт-лист полумесяца 24.02–09.03.2012: Душе хватает томика Лескова
То, о чем уже и не вспоминаешь больше, только иногда, ненарочно...
СТИХОТВОРЕНИЕ ПОЛУМЕСЯЦА 24.02–09.03.2012:
(Номинаторы: petrovich, afinskaja)
(3: pesnya, afinskaja, petrovich)
(2: Rosa, ole)
Внесут с мороза хрустко-жестяное...
Белье задышит радостно и чисто,
На стеклах дня растения и числа,
Но отмахнешься: стужа... кости ноют...
И станешь старой. Старше твердой книги,
Поля которой помнят руку бабки —
Как тяжелела в той, протестной схватке
С одной из самых ревностных религий,
Как опадала в каждом пораженьи,
Вложив цветок с покорностью в межглавье:
«Аминь!»
Как много было в этом сплаве
Любви и злости, холода и жженья!
А ты? А ты заранее готова
Принять все то, о чем грозится книга...
Душе сто лет; ни подвига, ни ига,
Душе хватает томика Лескова...
enso: Простое и такое русское стихотворение — в нем есть что-то староверное, давно ушедшее. То, о чем уже и не вспоминаешь больше, только иногда, ненарочно, образ, или запах, или фактура материала (бумаги, например) способны вернуть тебе воспоминание — не забытое, но давно запыленное бытом, повседневностью. И думается — то ведь тоже была повседневность, но теперь она кажется такой яркой и такой больше не возможной. Упоминается Лесков, и я ищу тут «Очарованного Странника», но первые строки про вот эти зимние мелочи напоминают мне какую-то зимнюю сцену из «Доктора Живаго» Пастернака, сюжет которой не помню, которую давно и напрочь забыл — осталось только ощущение, которое совпадает с ощущением от этого стиха. Стихотворению этому нет места на мониторе, и не видится оно мне напечатанным на бумаге — я вижу его написанным на вырванном откуда-то листе, написанным размашистым почерком в перерыве между какой-то домашней работой, и так и забытым впопыхах на кухонном столе. А оставшееся послевкусие — пустое чувство, что человек пишет и осознает свое (?) старение. И от этого не больно и не страшно. От этого пусто.
afinskaja: ...Родное, близкое, живое. Притронешься — и прорастаешь в него. «На стеклах дня растения и числа», «Старше твердой книги» — изумительные в своей простоте находки. Нет времени в этом стихотворении. Оно само — время и вера, непостижимые нашему пониманию.
.jpg)
ФИНАЛИСТЫ ПОЛУМЕСЯЦА 24.02–09.03.2012:
(Номинатор: ilonaila)
(3: Karlik-Nos, enso, ilonaila)
(1: SukinKot)
enso: Кто не видел заката на море, кого он не трогал — в том это стихотворение может и не отозваться воспоминанием или тоской. Есть ли такие люди? Да, конечно. Люди есть всякие, но... Вот бывает же так — можешь сидеть вечерком где-нибудь в кафешке на набережной, думать о пустяках, искать что-то привлекательное в меню, но случайно повернуть голову в сторону горизонта, в сторону моря, а там — священнодействие. Закат. Взрыв. Пожар. Облака, разрезаемые лучами, лезут друг на друга, горят всеми оттенками красного, розового и желтого, и посреди всего этого — воспаленный глаз Солнца. И ты замечаешь, что все вещи на столе, вся посуда, здания и люди вокруг, да и ты сам — освещены каким-то неземным светом, светом совсем другого мира, которого нам знать не возможно. И — ты встаешь и выходишь из кафе, и ищешь место, где нет людей и где можно побыть наедине с этим закатом — крыша дома, склон горы, безлюдная набережная. Ты спешишь, ты боишься опоздать, боишься пропустить хоть мгновение этого чуда — потому что ощущение, которое застало тебя врасплох, это ощущение того, что вот в этот момент, когда облака горят и Солнце тонет в море, — что-то великое и неизмеримое заканчивается навсегда, и не повторится больше. Ты смотришь, как пылают, а после гаснут краски и через глаза в тебя льется красота и тоска. Только такие простые, вроде бы уже привычные и повседневные вещи способны так глубоко трогать. А после ты идешь уже в сумерках и стараешься не расплескать это воспоминание — ты стал более молчалив и более спокоен. В тебе тоже что-то умерло, утонуло вместе с этим Солнцем.
(Номинатор: Skorodinski)
(3: tamika25, Skorodinski, natasha)
enso: Ночное стихотворение — так после пробуждения вспоминаются обрывки снов (или кошмаров). Такое запертое и безысходное, когда хочешь проснуться, а просыпаться — некуда, потому что, возможно, это и не сон вовсе, это дно колодца, где нет света и нет надежды. Похоже не сказки братьев Гримм, да только все эти кошмары уже не в книжке, уже перед тобой. Вот эти строки:
колодец страха.
полный рот беды
бедой целован...
запомнил наизусть с первого прочтения и, видимо, надолго. Они похожи на абстрактный экспрессионизм, где в ярких мазках каждый видит что-то свое — картину, понятную только ему. Оставшееся ощущение — хочется, чтобы кто-то вытащил из этого колодца, обнял, спрятал в ладонях, прижал к себе и сказал: «Все, не бойся, больше не будет темно, больше не будет пусто, больше не нужно будет терпеть это все». Верится ли, что такое возможно? Каждый отвечает себе сам.
(Номинатор: Sarah)
(2: Max, marko)
enso: Простой повествовательный стих, без лишних метафор и эпитетов. Тут ни у кого не будет блужданий и предположений: «А что же автор хотел сказать?» Все сказано ясно и понятно, что редкость. Сколько ни рассчитывай и ни планируй, никогда не знаешь, что с тобой будет, ведь даже небольшой сгусток крови может сделать из тебя овощ — что уж тут говорить об остальном. Все, все может закончиться в один момент. И нет разницы, могло бы быть хуже или нет — есть то, что есть, и приходится изо дня в день справляться с этим — когда удачно, а когда и совсем паршиво. Мне не понравилось третье четверостишие, где про Бога и про «напрокат» — но это, скорее, моя проблема, чем проблема стиха. Мне понравилось, что последняя строка такая короткая — в этом есть что-то замечательное.
(Номинатор: Rosa)
(1: Rosa)
enso: «Женское» стихотворение — об ожидании (любви?), которого мне, как мужчине, до конца никогда не понять. Женщина ждет, но всё не тех. Женщина ждет, и это утомляет, опускаются руки. Хочется просто больше не ждать — даже серое спокойствие кажется притягательнее этого томительного ожидания. Человек пытается улыбаться, в некотором роде спрятаться за эпиграф «полу-шутка» и частушечность формы, а на самом деле — грустит и немного уже раздражен тем, что обстоятельства — таковы, как они есть. Так при встрече с хорошим знакомым на вопрос «как дела?» говорим «нормально» (потому что так «положено»), а потом бывает, думаем: «Да какой, блин, нормально? Ненормально всё это». А если и скажешь, что, вот, плохо всё — то тут же спешишь оправдаться, сгладить это фразой «Ну, все не так плохо, и могло быть хуже» или «Да ладно, забудь, не бери в голову, не важно это...». Вот тут эпиграф и форма создают похожее ощущение... Про «полу-шутка» — вспомнилось следующее: у Бадди Гая есть блюз под названием «Just Teasin» (с англ. «просто шучу»). На это кто-то сказал: «Если Бадди Гай просто так “шутит”, то что мы услышим, когда он станет серьезным».
ВОШЛО В ИСТОРИЮ:
(Номинатор: petrovich)
petrovich: Простое, горьчайшее стихотворение со странным и отворачивающим глаза куда-то в окно восклицанием: «Да, гори оно все, свечой!» Эта странность меня задела. «С губ сорвавшийся крик — в ладонь: лучше б ты меня, ночь не трогала!» Женский крик ночью — что может быть страшнее? И стихотворение передает (мне, во всяком случае) этот страх. Но самое страшное — концовка там, в стихе: «Воля — вольному, Богу — богово». Отстаньте! Все равно! Нету сил! Это — страшно.
enso: Помню, в детстве, когда на всем районе из-за какой-нибудь поломки выключали свет, свечки в окнах и полная темнота на улице и в квартире казались таинством и приключением — было очень тихо, не шумели ни телевизоры, ни люди, можно было говорить с бабушкой о каких-то пустяках, можно было спрятаться где-нибудь в большой квартире, в этой бархатной и уютной темноте, можно было пытаться читать книгу при свете свечи и совсем не дышать, чтобы отсветы не мешали различать и так плохо видимые буквы. Теперь же, когда ночами чаще всего не спишь, нет больше того детского, таинственного — все стало привычным, давно исследованным — вечер это только ожидание еще одной ночи, ночь это только ожидание еще одного утра, серого и не приносящего никакой перемены. И так каждый день, с перерывами на забытье сна. Тут все будто заперто в непроветриваемом помещении. И в пламени свечи больше нет чуда — это просто огонек, создающий невыразительные, тревожно колеблющиеся тени, такие же черные и бессмысленные, как и сама ночь.
СТАТИСТИКА ПОЛУМЕСЯЦА 24.02–09.03.2012:
Номинировано: 6
Прошло в Шорт-лист: 5
Шорт-вумен: KsanaVasilenko
Чудо-лоцманы: petrovich, afinskaja
Голосивших: 11 (+ 3 ОТ)
Воздержантов: 0
Чадский: enso
| ← Предыдущая | Следующая → |
22.03.2012 | 03.03.2012 |
Читайте в этом же разделе:
03.03.2012 Шорт-лист полумесяца 10–24.02.2012: Не опалив лица
03.03.2012 Где твой карминовый цвет, невышитый пояс... Итоги турнира № 17
19.02.2012 Шорт-лист полумесяца 27.01–10.02.2012: Его присутствие
12.02.2012 Шорт-лист полумесяца 13–27.01.2012: Приди и возьми
29.01.2012 Будет ветер... Итоги турнира № 16
Комментарии
| 16.03.2012 01:19 | Corvin-45 Читая это стихо,я |
Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
