Но какая гадость чиновничий язык! Исходя из того положения... с одной стороны... с другой же стороны — и все это без всякой надобности. «Тем не менее» и «по мере того» чиновники сочинили
(Антон Чехов)
Анонсы
14.06.2013Шорт-лист недели 05–12.04.2013: Далеки Острова Благодарения
Весомое, цельное и... поэтическое произведение. Поэзия прозы...
ПРОИЗВЕДЕНИЕ НЕДЕЛИ 05–12.04.2013:
(Номинатор: MitinVladimir)
(5: JZ, marko, KsanaVasilenko, MitinVladimir, tamika25)
Когда я умру, я уплыву на Острова Благодарения. Я лягу в лодку для мертвых среди пучков сладкого тростника и маленьких кувшинов с благовониями и вином, и подставлю лицо смуглому солнцу, и лодку качнет волною, относя от Берега... Всё, всё... От Берега, где останутся мои дети, дочка восьми лет и сын — четырех, держащийся за ее руку, которых терял я в кошмарных снах своих, вот так — восьми и четырех лет, и не родившаяся девочка, их сестра, пестрой птичкой вскопошится где-то рядом с ними, в зарослях. И выйдут с разных сторон на Берег множество женщин, которых я любил, и множество мужчин, с которыми я работал. И выйдут мои друзья, голодные, полуслепые, имеющие радости только на краткую полуулыбку, и мои сытые и толстые друзья с прекрасными зубами, обреченные все, и те, и другие, одной неотменяемой трагедии — смерти, что бы там не говорили о надобности ее или даже о долгожданности. Выйдет фиолетовый кот-сиамец с подбитою бровью, которого я не накормил однажды (а он так вежливо, так умоляюще терся об мою ногу у крыльца), и выйдет рыжая маленькая сука без ноги с невинномысского перрона, которой я когда-то незапамятно давно у вагона отдал свою недоеденную курицу (эдакий подвиг!). И увижу я, как на руках подпрыгает к самой кромке Берега безногий инвалид с мучнистым лицом, которого года два встречал я по утрам — он катился на дощатой низенькой тележке по отмостку у девятиэтажки и смотрел в утреннее небо вопрошающе (и я представил один раз себе, каково ему выбираться из дома или пользоваться унитазом — и более не думал об этом, потому что стало страшно), и даже рыжий десантник-афганец со скошенной шрамиком бровью мелькнет в толпе этой, пожалуй... Когда-то давным-давно он бормотал в ночном автобусе пьяные страшные слова о жизни и сползал, сползал по поручню...
И мгновенным пламенем обнимет меня стыд и горечь — сколько людей, сколько живых и мертвых людей и животных, у которых я не успел попросить прощения!
И полетит надо мной волшебный Город, созданный голландским механиком когда-то на горе всем нам, и увижу я снизу, как работают под ним винты и ходят поршни, и разгляжу я тебя, юную и прекрасную, глядящую через парапет набережной его — и пропадет Город...
А я буду уплывать в океан к Островам Благодарения, засыпая... Отдых, отдых, наконец-то я высплюсь, наконец-то!.. И у меня не будет уже слез, чтобы проститься со всеми, у меня не будет уже ничего, и я буду засыпать, и великая жалость ко всем им, покинутым, остающимся, продлит еще на мгновение меня — и я исчезну из этого мира...
Как странно — оказалось, что меня впустили туда на единый миг. На один единственный миг, и этот миг назывался жизнью. А я-то считал себя, чуть ли не единственным актером!.. Велик и покоен Океан. Далеки Острова Благодарения.
Прощайте!
Pro: Понял, что прозу мне сложнее комментировать. Со стихами можно поиграть ритмом-рифмом-недосказанностью-тропами, покатать их камешком-голышом на языке, посмаковать отвлеченные вещи. И обойти, обтечь неприятные, узкие, тяжелые для восприятия места —проскользить по поверхности и изящно ускользнуть. А с прозой —на вот тебе глыба такая, хоть и миниатюрка. Очень весомое, цельное и... поэтическое произведение. Скажете, я противоречу сам себе! Угу. А мне-то каково, представляете? Я все ж не поэт, а математик. Для меня такие противоречия болезненны. Поэзия прозы. Впрочем, приступим. «Когда я умру, я»... Это уже круть. Сколько у ЛГ планов после этого события. Смерть — это значимое, но вполне переживаемое событие в жизни ЛГ. «Когда я умру, я уплыву на Острова Благодарения. Я лягу в лодку для мертвых»... — Боже! Прямо «Мертвец / Dead Man» (Джим Джармуш) и Джони Депп в каноэ. А дальше сцена, достойная «Зеркала» Тарковского. Нет, даже больше — Триера. Дети на берегу и неродившаяся дочка в том числе, как нечто неопределенное. Она есть, но там, в кустах — ее не видно. И ЛГ любит ее — сравнивает с птичкой. Погружаюсь и... перестаю отвлекаться. Здесь и так... Пошла динамика — выходят все. Все, кто прошел сквозь жизнь ЛГ и оставил там след, иногда совсем не запоминающийся при жизни, но предъявленный после смерти — это мой отпечаток на твоей душе. Это те, которым он сделал добро (лиса) — это запоминается. И те, перед кем виноват (сиамский кот) — это не забывается. Чувствуете разницу между «запоминается» и «не забывается»? То-то. Не сложно запомнить свое добро, но и недобро забыть удается лишь при жизни (это мой след!). Все будет предъявлено, все придут проститься... простить. Безымянный инвалид… не забывается. Потому что нас смущает чужая ущербность, иногда отталкивает, и чистые душой люди стыдятся своей — не то что брезгливости, а — отстраненности даже. Неучастия своего. Это тоже из разряда «не забывается» (потому что «вспомнится»). Пьяный афганец — то же. Психика ущербная. Неловкость за его чувства, неловкость за кавардак, привнесенный в его голову. Это чувство своей ответственности «за все» присуще интеллигенции. Просить прощения у всех! Каяться. За что? Прощения! И... кульминация — катарсис. Город поднимается и летит над ЛГ. Питер снизу. И вдруг ЛГ видит свою Любовь — юную и прекрасную. И все — ЛГ уплывает, нет слез, есть счастье. Есть покой, как у Булгакова в «Мастере». Нет слез, он растворяется и готов исчезнуть. Приходит последняя глобальная мысль, как ненадолго его выпустили в Жизнь, казалось вечность, оказалось — миг. А вечность еще впереди! Но не здесь — его ждет долгий путь к Островам Благодарения... У меня вышел пересказ. Завлекло, затянуло. Это Большая миниатюрная проза про всю жизнь, длиною в миг-вечность. Дай Бог, чтоб нас всех ждали свои Острова Благодарения!..
.jpg)
ФИНАЛИСТЫ НЕДЕЛИ 05–12.04.2013:
(Номинатор: Ptenchik)
(2: Ptenchik, Skorodinski)
Седая, тощаяпрядь,
воспаленные веки,
то ли морщина вкруг шеи,
то ли след от петли.
Кисти рук темны,
велики несуразно
в сравнении с истаявшей плотью —
вервия синих вен, узловатые пальцы.
Чает ласки,
ровно кутенок, кинутый сукой,
ищет у кошки тепла,
а то и у старого валенка.
Посвисти — утю-тю,
погладь,
и бегом, неуклюжим галопом,
принесет в зубах лЮбую косточку —
что и запах-то потеряла,
а не то, что мясной ошметок,
хрящика — и того нету.
Так уж мнится ей,
будто косточка — амулет заветный,
впитавший кровь и слюну ее,
сиречь, любовь,
оберег от зла.
«На-ко, тебе, девочка,
бери, не погребуй,
Бог тебя сохрани.
Да и пойду я уже, пойду,
надоела, поди...»
Pro: Вот вы задали мне задачу. Не вы даже, а вы — одна написала, другая номинировала. Даже не знаю, с какой стороны... А я говорил, что я профан в поэзии?.. Говорил! Мне очень нравится творчество natasha. Но этот верлибр очень не очень прост... Старость (бабушка? няня?). Первые четыре строки — рифмы нет, но ритм есть, причем, потом его, действительно, нет. Но, в первых четырех — это весьма определенный дольник. Хорошо это для верлибра или нет? А хрен его знает! Верлибр — стих-не стих без ограничений. Значит, имеет право на ритм. Мне нра. А потом снова четыре строки по смыслу. Скажите! Это не рифма, но почему так ложится на слух несуразно — «узловатые пальцы»? Это магия! Первые восемь строк. Смысл передан изящно, с ноткой грусти и чуть иронии. Кутенок (и живот, и любовь). Переход от образа человека к образу кутенка — бабушка-кутенок греется кошкой, старым валенком... а дальше кутенок. Понимания жизненных ценностей у бабушки (кутенка неразумного) и девочки абсолютно разные. То, что дорого старушке совсем не имело ценности для девочки, для тогдашней девочки. Сейчас, выросшая девочка уже все понимает, поэтому и пишет такие великолепные вирши. Она подчеркивает щенячью радость (может, оттуда и кутенок), с которой бабушка стремится угодить (внучке?). Кстати «кутенок, кинутый сукой» — старик, от которого отвернулась (или просто, которым не интересуется) жизнь, на обочине старости. Варианты... Варианты... Поле-то какое автор дал. Монолог (скромный дар). Старуха дарит свое «святое» — не хорони, не побрезгуй! Благословляет, спохватывается по-стариковски, что успела надоесть (ведь комфорт внученьки — самое важное). Атмосфера слов — чает, вервия, любая, мнится, сиречь, на ко, погребуй, поди... Добавил бы девочка — девонька. Особо по нраву: «и бегом, неуклюжим галопом, / принесет в зубах любую косточку — впитавший кровь и слюну ее; сиречь, любовь». Резюме... Может, моя интерпретация не правильная. У меня есть подозрение на другой смысл. Но, оно такое неявное. Название меня смущает. Но, об этом я даже говорить боюсь... Когда я приступал, мне казалось, что тут можно сказать больше, там, еще, здесь, немного по-другому... Нет. Все идеально. Ни прибавить, ни убавить. Прибавить — лишнее. Убавить — вовсе запутать. Не простой это стих. Слету не понять. Работа нужна.
natasha: В моем стихе нет «глубокомыслий». Все просто. Это портрет. Мария моя соседка по даче. Она местная в этом поселке. Ей под девяносто. Национальная самоидентификация — русская. Отец — латыш, расстрелян, понятно когда. Мать — полька. 17 лет Мария убирала блокадные трупы, рыла защитные окопы. За кусок хлеба «наблядовала» (это ее дефиниция, не моя) первого сына. Потом было двое мужей. Еще дети. Много внуков и правнуков. Сейчас живет практически одна. Она уже почти беспомощна, как маленький ребенок. Избушка медленно тонет в болоте. «Косточки», которые она мне приносит «за ласку» (да что я могу? в сущности — ничего), это то треснутая вазочка, то старый половичок, а то и шкалик подозрительного коньяка. Зовет меня — «девочка».
(Номинатор: pesnya)
(2: pesnya, SukinKot)
Pro: Очень нежное стихотворение. Печальное и... Впрочем, поехали. Первая часть. Очень лирично, но мне было необходимо отключить голову, чтобы смочь прочесть и пойти дальше. Образ остается — это хорошо, но логика у меня уплыла. «И она не тебе» — имхо, обращение к самому себе, но пока это не понятно. «И она не тебе, однолюб, разве только что самую малость, улыбается краешком губ», — при такой расстановке знаков, я понимаю, что самую малость все же — тебе. Но, если убрать запятую после «малость», то я пойму, что все же она не тебе, просто самую малость улыбается, поэтому тебе показалось. Думаю, что автор задумывал второй вариант. Тогда, для убедительности, я бы еще поставил после «однолюб» точку с запятой или точку. «Но, пытаясь забыть мое имя», — а это уже автор о себе в первом лице. «Вы все шепчете: «Эхо, постой…», — а теперь прямое обращение к даме — субъекту любви. Но почему она обращается к эху? А не знаю — на то и поэзия. «А березы ветвями тугими пеленают меня берестой», — вот это круть! У меня вырисовывается в голове образ прямо... процесса пеленания ветвями-манипуляторами и результата — эдакого берестяного саркофага с оконцем для лица... Вторая часть. «Посмотри, — из распахнутых окон» — посмотри — из распахнутых окон. Имхо. Такая конструкция «, —» встречается еще несколько раз + снова обращение к себе в третьем лице. Автор, вы меня запутали! «Открывается сказочный вид и витает» — «открывается сказочный вид, и витает затяжной суеты маета», — ну, очень точка просится вместо запятой. «Суеты маета», — для меня это на грани, слишком устоявшееся выражение. Впрочем, не, не смущает. Если я в предыдущей резонерке даже умудрился про любовь-кровь не упомянуть! «По весне ничего не попишешь, а по осени будешь считать», — не полная аналогия для меня. Поэтому рушится мозг. «Считать (цыплят) по осени» — это устоявшаяся фраза, а вот «ничего не попишешь» к весне у меня не привязывается. Либо привязывать первую часть, либо отвязывать вторую. Автор — это ни в коем случае не руководство к действию или просто мое неприятие, просто я задолблюсь писать, а вы читать все мои «имхо». Я и так ими тут наследил. «И деревьев случайные оси по обочинам, то есть — нигде. И снова круть! Третья часть. «Как пронзительно Вам одиноко», — окончательно запутанный обращениями, я все же думаю, что это та дама, которая останавливала эхо. Думаю над всем катреном. Очень образно, но я не понимаю сути. «По-над», допустим, но почему у самой воды и плавать на льдине?.. Впрочем, мескалин многое объясняет. Еще раз говорю — мне так нежно и гладко читать этот стих, отключив голову — и все складывается, и образ ложится (только льдину я там не представлял). Но, пытаясь понять, я запутываюсь. «Хоть нанемного», — хоть на немного. Что касается «местного Бога, — пусть попробует не отпустить», — наш Бог вас туда или их Бог вас оттуда? Если наш, что логичнее, то «местный», имхо, неуместно. Ну, и признание — тихое и спокойное — имхо, тоже круть! Резюме... Очень лиричное стихотворение, исходящее из сердца. Верю всему, каждому чувству, верю некоторым непонятным мне образам. Не думаю — верю. Автору нельзя не поверить! Он искренен.
(Номинатор: Rosa)
(1: Rosa)
Я тебя никуда не зову.
Захожу в твой аккаунт тихонько,
вспоминаю, как здорово было
общаться с тобой...
Вот уже и апрель,
не особенно теплый и звонкий.
Набираю «привет!»,
а в ответ — тишина и покой.
Я, конечно, должна бы понять,
что никто я, лишь буквы и голос.
Ну, еще фотографий
наборчик совсем небольшой.
Сетевая реальность:
немой одиночества полюс,
и привет неотвеченный —
снежной отметиной жжет.
Rosa: Я хочу сказать о том, что номинированное мной стихотворение Тамилы, — не без греха. Один «звонкий апрель», к примеру, вызвал вопросы. Но... Тамилины стихи — иногда безыскусные, иногда просто чудесные — это всегда «я настоящее» — психологический термин, определяющий человеческую внутреннюю составляющую. Читая Тамилу, нельзя не разделить с ней переживания, малюсенькие радости и женские печали. Вроде бы ее новое стихотворение по форме — просто, а по содержанию — совсем нет. Сколько нас — таких, принявших чье-то мимолетное внимание за нечто глобально-существенное в плане человеческого сострадающего сочувствия. Несколько фраз кажутся преамбулой к чему-то волшебному и качественному... А оказываются эти строки лишь виртуальным теплом, по делу и являющимся только очередной несостоявшейся иллюзией...
tamika25: Он звонит по зиме. Хотя впору по нему самому позвонить. А вообще-то, апрель всегда был звонким от обилия птичьих голосов. Брачный период, надо понимать. В этом году из-за снегопадов птичьих голосов как-то меньше. Холодно птичкам жениццо... Вот и люди из-за холодов более, чем обычно, грустят.
Rosa: Я понимаю как раз, почему апрель «звонкий». Но, на мой взгляд, это клише, с которым надо бороться. Я ради интереса набрала «звонкий апрель» в Гугле — и вышло 361 000 ссылок. В данном случае я спорила с формой, а не со смыслом.
tamika25: Ну, у меня он как раз «не звонкий»...
Rosa: Раз «не звонкий», то это меняет дело.
tamika25: Отож. Не звонкий, значит, не заштампованный. А прогуглить можно много чево. Даже самые удачные «нештампы» будут в гугле иметь тысячи ссылок. Потому что там даются ссылки еще и на каждое слово из словосочетания, и если слова упоминаются в разных частях текста.
Pro: Еще до номинации я дал коммент этому произведению: «елки... это так искренне, что каждая строчка... жжется». Я не хотел писать дальше и развивать мысль. Но, коварная Роза, думала иначе. Это очень личный стих, имхо. Это «сейчашний» апрель (про звонкость его я уже где-то краем глаза, впрочем). Можно, я сразу про стиль? Если разбить на 2 октета, то вторая строка зарифмована с шестой, а четвертая с восьмой. Фу, можно гораздо проще сказать. Вот: «Я тебя никуда не зову. / Захожу в твой аккаунт тихонько, / вспоминаю, как здорово было общаться с тобой... / Вот уже и апрель, не особенно теплый и звонкий. / Набираю «привет!», а в ответ - тишина и покой. / Я, конечно, должна бы понять, что никто я, лишь буквы и голос. / Ну, еще фотографий наборчик совсем небольшой. / Сетевая реальность: немой одиночества полюс, / и привет неотвеченный — снежной отметиной жжет». Совсем небольшой — отметиной жжет. О таких рифмах (?) я писал в предыдущей резонерке — класс, одно слово! Это грань. Я, вообще, обожаю грани в искусстве. Все ж, вернусь к стиху: «а в ответ — тишина и покой» — это очень емко. Это сильнее, чем тишина (когда просто абстрактно нет никого). «Сетевая реальность» — и есть она, и нет — оксюморон в чистом виде. С какой стороны посмотришь, то и увидишь. Без изысков, без излишеств, просто, и в точку. В больную точку. Это честный и хороший стих. Грустный. Спасибо.
(Номинатор: Pro)
(1: Pro)
а когда из стигматов начинает сочиться кровь
я вот думаю, может, это любовь — ?
я спрашивала того, с бородой,
он ничего не сказал
долго били камнями, потом вокзал
но я сильная, я же все стерплю
даже если просто придумала, что тебя я люблю
столько на тебя свалила
так по-женски
прости
как ты там? я — свои глу-по-сти
доплыл долетел дошел?
опять не то...
просто хотелось знать, что у тебя все хорошо
и сказать, что не забыла
вдруг, это важно...
твоя Магдалина
Pro: Автор скромно охарактеризовал произведение «Бред» и обещал еще 9 таких «бредовых» стихов. Последнее меня искренне радует. Ибо... Впрочем, по порядку. Неправильно рассматривать стих вне цикла. У нас есть уже «1» и «3», на которые буду ссылаться. Пока вырисовывается очень сильно структурированный цикл. «1» — от «летописца», как мне видится, одного из евангелистов. «2» — от Марии Магдалины. «3» — от Саломеи. Итак, первое — вводное, не в счет. Между «2» и «3» столько общего, что я невольно задумываюсь о номерах 4–12. Будут ли они так же спаяны единой идеей? (12 апостолов крутятся в уме, но Саломея? — не будем загадывать). Первое: в обоих идет цепочка от Него и тех, кто был рядом и около до современности. Подсказки — современные понятия: диван в одном, вокзал в другом... Второе: связь «она-он» — страсть у одной, любовь у другой (впрочем, необязательная аналогия). Третье: в начале не понятно, кто герой, героиня, но, намек в середине стиха каждый раз дан. Подсказки — голова на блюде в одном, избиение камнями в другом. Четвертое: в конце каждого ЛГ представляется... Причем, кульминационно! Если уж продолжать сравнивать, то в «как ты там? я — свои глупости"» по аналогии с «ма-лень-ка-я» можно так же разложить по слогам, имхо — «глу-по-сти». Теперь о тексте самом. Заранее предупреждаю, я хороший математик, но плохой поэт. Точнее, я профи в первом и полный дилетант во втором (не могу поругать себя в одном, не похвалив в другом). Просто нра — не нра, и все. На этом уровне. Потому, могу пролетать в понятиях, в слухе и определениях, как фанера над одним из любимых мною городов... Что ж — я предупредил. Поехали... Ритма нет. Нет ритма. Не было ритма, не будет ритма... в стандартном понимании. Последнее — это я так, на всякий случай (а вдруг он есть?). Мне такая манера письма показалась настолько близкой, что очень тронула. Я не раз пытался сказать, что можно с рифмами и без ритма, но каждый раз меня пинали определением стиха и говорили, что тады это не стихо (мой самый первый стих, выложенный на этот сайт, тоже абсолютно без ритма… и он ни на кого не произвел никакого впечатления — увы и ах!). Впрочем, возвращаюсь к нумеро дуо. Мне он читается, читается, немножко спотыкается, цезурится и снова читается. Он построен на грани — тонкой грани гребня горного хребта. Шаг — и в пропасть. Другой — и в горние выси. Но она прошла вдоль и... пришла к Магдалине. Она трепетала, сомневалась, запиналась, заставляя запинаться нас и... Мне захотелось начитать этот стих и я это сделаю!.. Позже. Не могу пройти мимо орфографии. Почему авторы не понимают, что она очень помогает в прочтении? Вы уж простите меня, но я иногда не буду сдерживаться, и буду приводить свой вариант орфографии. «А когда из стигматов начинает сочиться кровь... / я вот думаю, может, это любовь? / Я спрашивала того, с бородой. / Он ничего не сказал... / Долго били камнями, потом вокзал... / Но я сильная, я же все стерплю, / даже, если просто придумала, что тебя я люблю! Столько на тебя свалила!.. / Так по-женски. / Прости... / Как ты там? Я — свои глу-по-сти... / Доплыл, долетел, дошел? / Опять не то... / Просто хотелось знать, что у тебя все хорошо, / и сказать, что не забыла — / вдруг, это важно... / Твоя, Магдалина» Меня смущает кусок: «Прости... / Как ты там? Я — свои глу-по-сти... / Доплыл, долетел, дошел?». Я бы подал это по-другому: «Прости... / За мои глу-по-сти... / Как ты там? Доплыл, долетел, дошел?». И еще — «даже, если просто придумала, что тебя я люблю!». Я бы подсократил: «даже, если просто придумала, что люблю!» Ну и, наконец — «Не забыла — магдалина»... Это перл! Имхо, имхо, имхо. Финита!
(Номинатор: natasha)
(1: natasha)
Pro: natasha! Добродетельный, не спотыкающийся в ней, осужденный быть с друзьями, просящий благословения у Вельзевула при соитии с циклопьими девственницами, сильный слабостью повиновения, владеющий буржуазной магией, дух которого заболочен, но чист... Это наш следующий ЛГ? Вам надо мои слова к этим словам? И оне не будут лишними?.. Или вам интересно, как я буду выкручиваться?
«Русская литература умерла!», — я оцепенел. Для меня, русского писателя, это был приговор к смертной казни. И я положил голову на невидимую плаху. Но Вася вдруг добавил: «Да здравствует литература!» Смертный приговор заменили пожизненным заключением» (с) Аменхотеп завещал свои тайны Имхонету! Хатшепсут в гневе запретила Интернет на всей территории Та-Кемет (Айгюптоса). Но мой Дух воспротивился — Анубис с ней! Я ее имел еще девственницей, когда Ра прятался за горизонт, а Бастет сторожила наши ночи, прирученная мною! Впрочем, к сету Египет. Моих детей уже нет — там живет другой народ. Пусть. Есть Время, и его нет. Я в каждой его точке. Какое оно у вас, чтоб мы поболтали? Что там у нас на дворе? Модернизм, модерн, пост-модерн... Эра Водолея? А-а-а! Межсезонье! Ваш мир тоже мертв — судите сами... Ваше искусство — клипы, эклектика в самом худшем ее проявлении. Нет ничего своего — пережеванные куски прошлого, склеенные липкой слюной Декаденса... А уморительные инсталляции, флюксусы и экшены. Бред Мациюнаса! Подхваченные Бойсом койоты и мертвые зайцы, Кейджевские молчания за роялем… Писсуар Дюшама и лучизм Ларионова — детский лепет в Искусстве... То ли дело Акционизм! А «иконы» Ротко, которые состоят из разноцветных линий и стоят миллионы! Я шепнул Пайку, что Флюксус — это состояние души (как я смеялся). А он внял! Великий Ткач! Кубизмы и мовизмы — это милые, милые игрушки пост постимпрессионизма (Сезанна тоже я совратил). Все! Многа букафф, как говорят местные в этом времени. Черный Квадрат... Не, не хачу про Супрематизм — там многое понятно. Да здравствует Перформанс и Реди-Мейд! Хотите про литературу? Не хачу! К черту эту бледную клячу! Рыцарь ее понукает блед. Это клиника — первый Мед!.. Я так очень долго могу. Я только на современном тренде в изо-искусстве... А про архитектуру можно еще больше... А почему нет? Вот такую выбрал тему. Я ни в коем случае не хочу умалить текст автора. Но его можно либо принять, либо нет. Комментировать его — это такая же ложь, как комментировать мой текст выше. У меня быстрый экспромт, у mitro, наоборот, много вкусностей. Но, имхо, это поток сознания улиссоподобный Джойс... Когда так на грани, при комментировании можно сползти в пошлость. Мне это не хочется. Вы заметили, что я ничего не сказал о своем отношении к тексту? Я его не выработал.
natasha: Про стих Мераба добавлю. Скучно будет, конечно. Так здорово, как у Про не получится. Почему именно на этот стих сочла нужным обратить внимание? У Мераба есть и другие (немало) тоже, по-моему, очень интересные стихи. И есть свой особенный голос. Его ни с кем не спутаешь, это факт. Я понимаю, что такого рода поэзия может показаться вычурным, бессодержательным эпатажем, мне в начале знакомства с Мерабом так и казалось. Но постепенно, вчитавшись, я поняла, что была не права. Мне кажется, что это серьезно и искренне, что у автора есть некая художественная идея и даже некое эстетическое кредо, что ли. Или, во всяком случае, он его разрабатывает, ищет. Вот, в частности, в этом стихе, он об этом и пытается рассказать. Да, собственно, начинает с этого стих, с «ключа» — «Моя кровь бежит быстро. И жанр мой не из сентиментальной романтики!.. Я не люблю людей, начинающих утро с проклятий и с огромного бутерброда с ветчиной. Не люблю необходимость социального здоровья и благополучных слюней животной радости! Я не люблю жить без намерения, сокровенной страсти, желания встать, жить без личной свободы, которая не зависит от государственных устоев, моральных синтаксисов и хищной природы Вселенной! Я не люблю жизнь ради жизни, тех, кто измеряет свой рост новым годом и днями рождений». Присоединяюсь к этой простой и ясной цитате из стиха Мераба всей душой и далее стих читаю уже через призму этого вступления и, честно, наслаждаюсь. И делайте со мной, что хотите.
(Номинатор: LunnayaZhelch)
(1: LunnayaZhelch)
Pro: Ползем по тексту, разбираемся по ходу, потом подытожим. Хм... арбузы, дорога лопается, как арбузы — поежился... Дошел до кузова и... арбузы уже стали навязчивой идеей. Кузов-арбузы — это ж так подходит. Я уже, кроме арбузов, и не мыслю никак — конечно, именно так и лопается дорога! Ростовскими арбузами. Нет, я просто фигею от этой рифмы. Вот это я обожаю, вот эти неуловимости. Они есть у nata и они есть здесь, у OsedlavMechtu. Может, я не имею специального образования, может, есть какие-то умные слова, но я не знаю их. Я не знаю, как передать, что любовь-морковь — это очень рифма, но очень скучная, а вентилятора-Салатовый-подсматривает — ну не рифма же!.. А в строчках как поется! Я уже назвал это магией. Один раз. Для меня это высший пилотаж! Мне тяжело докопаться до смысла, когда я такую музыку читаю. «Коричневый, что скала, от загара» ничего себе, но автор уже меня убедил, что его надо слушаться (арбузы-кузов). Ну, пусть будут коричневые скалы. Мне, что принципиально, што ли? Шею-подношений, сам-пса — вкусно! Но именно в контексте звуков. Вот, пожалуй, одно из свойств тех рифм (?), которые мне так нравятся. Выдернутые из окружения слов-звуков они, вроде, и не сочетаются, а сочетаются именно в контексте всей фонетической конструкции. Пока только эта часть определения. Я не буду дальше идти по тексту. И делиться рифмами и структурой стиха. Я уже попытался. Я не могу сказать, что меня эта манера письма увлекает больше строгой классической. Может, так писать легче? Тогда это принижает значимость стиля. Бродский умудрялся, оставаясь в классическом стиле, вытворять те же вещи с рифмами, что мне нравятся. Впрочем, это совсем другая история и я тут сразу добавляю — имхо. Так вот, возвращаясь к стилю. Легче? Да нет, я бы не сказал. Мне не легче. Здесь даже сложнее не сбиться в пошлость. Как только я появился на сайте, я дал небольшую рецку на прошлый стих автора «Ты растерян… Холеный, бренный, смешной, живой…», в которой написал, что она, ну, очень-очень мне напоминает Полозкову, и при дальнейших комментах мы оба признались в том, что Полозкова нам по нраву. Еще один комплимент, Анна: я писал, что меня смущает попсовость, которая чувствуется мне в некоторых ее стихах, имхо, имхо. У вас я такого не ощущаю. Теперь про сюжет. Я коротко. Хм... Баллада. И уберите велосипед из названия — это лав стори, это баллада о жизни. Баллада о Салатовом. Спасибо!
СТАТИСТИКА НЕДЕЛИ: 05–12.04.2013:
Номинировано: 7
Прошло в Шорт-лист: 7
Шорт-мэн: petrovich
Чудо-лоцман: MitinVladimir
Голосивших: 13
Чадский: Pro
ВПЕЧАТЛИЛО:
За сим, подвожу итог моего резонерства (позерства, актерства — слово то вы какое нашли!). И хочу поблагодарить в первую голову старожилов сайта, доверивших мне это, хоть и временное, но почетное звание, достойнейших номинантов (я искренне считаю, что мне повезло и дипломатию свою знаменитую (MitinVladimir) мне даже и не пришлось включать). Впрочем, дело не в везении, а в номинаторах! Они знали... Спасибо вам! Мне доставил неожиданно огромное удовольствие этот вынужденный углубленный анализ текстов. Я открыл в авторах многое, чего не смог бы, только прочитав тексты. Всем спасибо. Вот и познакомились. Всегда ваш, Про (Pro)
Я бы господину Pro выдал премию за лучший комментарий (по крайней мере, из мною читанных) (marko. О рецензии на mitro «Я не люблю...»).
| ← Предыдущая | Следующая → |
19.06.2013 | 12.06.2013 |
Читайте в этом же разделе:
12.06.2013 Шорт-лист полумесяца 22.03-05.04.2013 Как на лампаду, на небо дохнёшь...
09.06.2013 Десять раз поздороваешься. Итоги турнира № 38
01.06.2013 Зимний Шорт — это снежные реминисценции. Шорт-лист Зимы 2012/2013
21.05.2013 Мы выбираем. Нас выбирают. Выбираем Произведение и Автора Зимы-2012/2013
14.05.2013 Ленивые тучи беременны морем. Итоги турнира № 37
Комментарии
| 14.06.2013 06:28 | тим а почему в последней строчке Макс-то?) |
| 14.06.2013 10:55 | NEOTMIRA Думаю, надо номинировать комментарий Николая на Мераба! |
| 14.06.2013 11:51 | ри Там было какое-то непонятное слово ( |
| 14.06.2013 13:18 | тим какое-то *непонятное слово* - это, Тамила, то самое, волшебное слово) |
| 14.06.2013 17:03 | ри Наказать - это лишыть канпоту. Какой там азарт. |
| 14.06.2013 23:52 | tamika25 фух, справедливость восторжэствовала) |
| 15.06.2013 00:09 | marko Более того, лишний пакетик господину Pro я таки начислил. |
| 15.06.2013 00:21 | tamika25 Ты умниц, в этом нет сомнений))) |
| 15.06.2013 20:59 | хе Господин Про, Вы великолепны в своей самости!В стотысячный раз убеждаюсь в том, что оформленные отчеты читаются свежее и интереснее иногда, чем живой шорт. Срабатывает принцип повторного погружения и без первичных ощущений холодной воды,замечаешь всю прелесть подводного мира. Как сами произведения, так и комментарии. Экий у нас водоем. |
| 15.06.2013 21:16 | тим Этому господину дать бы однажды отвордить самого себя. Да, Тамил?) |
| 15.06.2013 22:22 | tamika25 Да, насчет отвордить, это еще, наверное, еще круче, чем вордить Хе))) |
| 16.06.2013 00:17 | Helmi Тамил, а что, меня хреново вордить? Нада же... лады. Буду (может. не уверена) соблюдать препинаки. |
| 16.06.2013 20:03 | tamika25 Моя милая Хе, у тебя после каждого слова по два, а то и больше интервалов) Это еще хуже, чем препинаки, поверь))) |
| 16.06.2013 21:38 | хе )) спасибо, сказала) могла бы и раньше сделать замечание. Никогда не замечала за собой такой странности. Только сейчас,печатая, почувствовала, что действительно нажимаю на клавишу пробела дважды-трижды)). чего только о себе не узнаишь! это,наверное, от того, что каждое слово должно жить в своем пространстве. а тут ограничения по квадратным метрам жилплощади. тесноту не люблю) |
| 16.06.2013 21:40 | tamika25 Ну, я так и подумала))) |
| 17.06.2013 06:00 | MitinVladimir Я иногда думаю, когда вордю, что уже запросто мог бы подрабатывать в кхэгэбэ графологом - по первым двум, трём словам и парочке препинаков точно угадываю автора. Тамила, думаю, тоже ловила себя на этой мысли, и Оля, и Волча. Про Валеру я ваще молчу - он и графологов друг от друга отличит...:) |
| 21.06.2013 09:25 | Ух! какие вы красавцы и красавицы однако ) |
Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
