Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас
(Иван Тургенев)
Анонсы
13.12.2010Шорт-лист недели 03–10.12.2010: Лепесток мечты
На столе свечка. У входной двери старые сапоги. А где-то так далеко, что представления об этом месте сводятся к немыслимым абстрактным картинкам, летит лепесток его мечты...
СТИХОТВОРЕНИЕ НЕДЕЛИ 03–10.12.2010:
(Номинатор: KsanaVasilenko)
(5: SukinKot, PerGYNT, KsanaVasilenko, Kinokefal, white-snow)
(5: larky, Serjan, tamika25, CicadasCatcher, IRIHA)
...содрать три шкуры с памяти о тех,
кого - ни-ни - обратно. Помнить тех, что
висят в шкафу в углу смешной одеждой.
Ушли под ластик. Выцвели, как мех.
Любить друзей, как высушенный борщ,
от колыбели - и до бокса в боксе...
Качать на блюдце взгляд их, будто рожь,
лелеять их наивные угрозы,
что мол, «вернусь!»
Барахтаться в стогу
иголок. Заводить, как таксу, свечку.
Рыдать над опрокинутой аптечкой
(не пригодилась)... Лаять сапогу
дырявому, что ехать было надо,
но раньше... Не срослось. И что теперь...
Людей не всходит влажная рассада.
Людей выносят, телефонный нерв
задев дрожащим го-ло-сом... Понура
попытка недослышать, не суметь...
...а сонный месяц, приручивший смерть,
на память клеит даты, словно шкуры.
***
Содрать три шкуры. Лепесток, лети —
в чалму диагональных тонких линий,
где хлеб растёт сквозь сердце мерзлоты
и мясо щиплют тощие павлины,
где спит Жар-зверь, кусающий взасос
(во сне) за пятки деточек-микстуру,
где у земли не существует ось,
а только осы
или только зубры,
где ни один не бродит терапевт,
где ни один ведьмак не жрёт лягушек,
откуда на заплаканный обед
уходят тише
и приходят — гуще...
CicadasCatcher: Сразу оговорюсь. Для меня резонировать стихи Фиалки архитрудно. Я всегда поражаюсь необычайной образности ее творений, ее мужеству сочетать слова (именно — мужеству), ее неудержимой фантазии. Но... Знаете, есть такие хитрые, а-ля магические, картинки, на которых с первого взгляда ничего необычного не изображено, но если особым образом сфокусировать взгляд, то можно увидеть что-то эдакое неожиданное. Так вот я сколько ни старался, никогда не мог это что-то увидеть. Только иногда мне казалось, что я на долю секунды что-то уловил — и это тут же исчезало. Почти то же самое творится у меня со стихами Сумире. Я знаю, я уверен, что в глубине есть что-то чудесное, но, как я ни силюсь увидеть это, перед моими глазами только прекрасный калейдоскоп из образов, метафор, оборотов... Я склоняюсь к тому, что это именно я не понимаю ее языка. Ведь много читателей здесь отзываются о ее стихах как о понятных им. И у меня нет оснований им не доверять. Вот и сейчас, я читаю... Стоп. А знаете, мне кажется, я понял, как надо читать Фиалку. Надо мысленно заглушить всю эту яркую, ослепительную образность и читать, не обращая особого внимания на обороты. Как бы по диагонали. К деталям всегда можно возвратиться. Я сейчас попробовал, и у меня, вроде бы, получилось. Наверное. Я закрыл глаза и очутился в доме одинокого человека. Растерявшего по разным причинам своих друзей. И вдруг осознавшим свое одиночество. Свою пустоту внутри. В которой каждое сказанное слово, каждый зов, каждое имя раздается многократным безответным эхом. На столе свечка. У входной двери старые сапоги. А где-то так далеко, что представления об этом месте сводятся к немыслимым абстрактным картинкам, летит лепесток его мечты (наверно, последний, седьмой) — перестать быть одиноким. Я очень надеюсь, Фиалка, что понял именно то, что Вы хотели сказать. Простите, если что не так. Я старался. Правда. Спасибо Фиалке за прекрасный стих. Спасибо Ксане за возможность проникнуть в него.
KsanaVasilenko: Сдерите три шкуры с памяти, сдерите с мясом, что останется? Кого можно вернуть или что? Без-воз-врат-но ушедшее всегда прекрасно и содержит в себе столько укоризны! Но «Людей не всходит влажная рассада. Людей выносят...» как точно это: «... на заплаканный обед уходят тише и приходят — гуще...»! Иногда Сумире в ее стихах похожа на Кассандру, возненавидевшую свой дар.
Kinokefal: ...Стихи Фиалки — это музыка бога. Как она рожает необходимые слова — это таинство. Нужны слова — нате. Просто человек заточен под пиита с рождения. Она просто говорит стихами. И точка.
ФИНАЛИСТЫ НЕДЕЛИ 03–10.12.2010:
(Номинатор: Karlik-Nos)
(5: Karlik-Nos, Bastet, Sarah, Olya, marko)
(2: Rosa, ole)
CicadasCatcher: С большим трудом прорываюсь сквозь тугие строки, еле волочу ноги по сугробам, да еще эта метель в лицо. Снег, снег, снег. Вот убейте меня, но хочется сопротивляться ему. Не лицезреть картину заметания города со всеми вытекающими, восхитившись и ужаснувшись в итоге размаху стихии, а бросить вызов. А может, и не ему, не снегу. Лиргероя, что пришел завоевывать новый город, как-то по-доброму жаль. Ведь город оказался деревенькой в одном большом непролазном сугробе. И что, спрашивается, такой завоевывать? А поздно! Уже по пояс в снегу. А вот это легло ровненько. Аки белый пушок морозным утром. Несмотря на избитость темы:
«Снег — мастер отпечатывать следы.
И заносить. Навечно. В книгу судеб».
Точки расставлены идеально.
Rosa: ...Стихотворение этого автора понравилось впервые. Возникшая ассоциация — фильм, снятый по роману Кинга (название не помню, что-то вроде «Буря столетия»). В мощно занесенный снегом отдаленный Город попадает Сатана, и сразу же появляются жертвы — бесконечные трупы и требование Сатаны: дать ему то, что он хочет, и Сатана уйдет. В конце концов, оказывается, что Сатане нужен добровольно выданный ему Городом ребенок на предмет воспитания себе преемника. Город возмущается, стонет, плачет, но количество трупов растет, и во имя благополучия целого выбрана путем жеребьевки жертва (часть Города) — прелестный мальчишечка, которого Сатана забирает с собой, чтобы обучить, подарить вечную жизнь и так далее... Родители ребенка не могут друг другу простить содеянного, хотя вроде и ни в чем не виноваты — наинтереснейший этический вопрос: что же делать, когда мы ВРОДЕ БЫ? Они расстаются, спустя некоторое время отец видит своего мальчика, встречает случайно, но тот подрыкивает на папу через выросшие клычки... Я видела это произведение в строках Иркена, помню сильнейшее впечатление, оказанное на меня, правых и виноватых не было, родители жертвовали и жертвовали ли? ребенком ВО ИМЯ. Что ж... Сильнейшая ассоциация.
(Номинатор: Rosa)
(3: Rosa, JZ, ole)
CicadasCatcher: Сначала прочитал рассказ. Потом комментарии. Поскольку времени у меня мало, сделаю так. Соглашусь с Ксаной. Я не успел привязаться к Ю. И., прощупать его характер, описание которого прошло как-то вскользь. Поэтому весть о его уходе не так мной переживалась, как лиргероем, который, безусловно, знал и чувствовал его лучше, но почему-то не все нам рассказал. И с Марко тоже соглашусь. Но не совсем. Рассказ, скорее, не об одиночестве, а о привязанности к людям. Одиночество здесь — плод привязанности. И чем больше мы привязаны, тем тяжелее потеря, тем горше ощущается одиночество. Но несмотря на это послевкусие от прочтения осталось, а это значит, что в целом посыл удался.
Rosa: Я была поражена тем, насколько честным был Макс... На мой взгляд, речь-то вовсе не об Юрии Ивановиче, какая разница — пил он по утрам кофе или чай, носил ли он галстуки или ночной колпак при случае... Дело в том, что бежал ЛГ, бежал — куда-то, к кому-то, и, вроде, все у него устроено, а на поверку нет у него ничего... Понимаете, ничего... А чтобы написать экзистенциальную вещь, как оказалось, не нужно влазить в солярисы или выходить со Стариком в море, достаточно рассказать об ушедшем отце, о пришедшей эмиграции, достаточно всего лишь быть честным и вспомнить пьющего биолога, тоже, по большому счету, никому не нужного... Ребята, я прошу прочитать эту новеллу, и тот, кто сочтет время на прочтение потерянным и проведенным зря, пусть бросит в меня камень...
Kinokefal: Удивительно, но я не начал видеть самого себя (см. рецу марко) с первых строчек (которое, не сочтите за традицию препирательств с автором, должны быть маркерами новой откровенности). Зато, с первых же строчег, все мое «нутро» активно запротестовало. ЛГ говорит о «цилиндре в виде отца» — бог ему судья. Мож, из этого цилиндра и покажет ему фокусник кролика. Может, там так принято, выражаться фривольно-геометрически о своей личной истории (в конкретно взятом отце). Может, имели место быть обстоятельства жизни, бывает. Но зрелый чел, никогда не будет рассматривать в контексте оборудования свою мать или отца. Никогда не будет стенать, что его ЛГ родился не там и не в то время. Истинный муж молчит об этом. Абс. деструктив и иждевенчество. А если девушки вздыхаюд о реинкарнации дяди Томе и его хижине, то это только нежное и бестолковое щебетание... Девушки же должны об чем-то вздыхать. Это их карма.
ole: Профессиональная работа. Легкий, отточенный стиль изложения, отсутствие навязанных автором выводов плюс тяжелые темы: вечная проблема отцов и детей, одиночество, выживание в родной среде и в чуждой, поиски себя. Повествование о начале эмигрантской жизни напомнило Ремарка и Довлатова. Особенно в рассказе меня задела фраза, на которую, возможно, сам автор не обратил большого внимания: «вся лаборатория в полном составе, все двадцать человек разъехались кто куда». То есть Юрий Иванович уехал вовсе не для того, чтоб соединиться с семьей, семья только дала направление. Если б лаборатория не разбежалась, то и Ю. И. никуда бы не поехал. Мне знакомо это чувство коллегиальной общности, возникающее при коллективной работе над серьезной задачей, я успела поработать в лаборатории НИИ после диплома. Мы были очень разные — по возрасту, мировоззрениям, семейному положению, по здоровью, — по всему. НИИ рассыпался, народ разбежался, многие сменили профессии, но не разъехался, вернее, почти не разъехался, большинство живет здесь. Благодаря той, возникшей много лет назад, общности мы не теряем друг друга, регулярно собираемся, нам это нужно. Я так поняла, что Ю. И. — это Карлсон лирического героя, появившийся в самое тяжелое, начальное время эмигрантства и ушедший, когда у ЛГ жизнь вполне наладилась, потому и невозможно вспомнить темы и смысл разговоров. Линдгреновский Карлсон предпочитал сладости, Ю. И. — спиртное, но смысла это не меняет, а по-моему, как раз подчеркивает. Этот рассказ из тех, что долго зреют, долго не отпускают. И огромный респект автору за то, что решился его записать.
(Номинатор: buhta)
(2: Max, buhta)
buhta: Мощно, иронично, глубоко.
CicadasCatcher: А знаете где я очутился, прочитав это стихо? Вопреки его содержанию, мечущемуся (с третьего раза осилил расстановку гласных в этом слове) от одного к другому — из подкожной брони со рваным ритмом пульса и беспокойными нервами к потрошащим трюмы корсарам и придонному мху, от рвущихся струн к караванам птиц, стирающим земные границы (вот за эту метафору — с небом, птицами и границами — спасибо!). Так вот вопреки содержанию я очутился в полутемном полуподвальном кабаке с арочными сводами. За столиком напротив меня сидит мужичок к пятидесяти, вида а-ля Буковски (но только вида, не содержания), в руке у него наполовину опорожненная кружка пива, рядом на столе еще две пустые (последние две строки очень даже вписываются в эту картину). Мы не знакомы, но ему все равно, с кем говорить, точнее, кому выговориться. И мне бы встать да уйти, сказав, что на моем месте должен быть не я, а... допустим, Юра Шевчук. Но я молчу, потому как чувствую в этом мужичке нечто близкое. И если я вот так вот возьму и отрублю, то, как паровозик из Ромашково, пропущу добрую/добрую?)/ половину своей жизни. Бывает такое — ты не совсем согласен со словами, но человек тебе по душе. И ты готов принимать его таким, как есть, позволив себе только по-дружески с улыбкой поспорить. И то только для того, чтобы проспорить. И так невзначай намекнуть, мол, может и не стоит чураться пустоты, ведь всё и все из нее пришли, и пустота эта, если принимать ее в меру, как хорошее слабительное, очищает и оздоравливает. И еще, на будущее: неплохо было бы отполировать шкурочкой колки, поскольку именно из-за их острых краев рвутся струны, а это уже говорит не об эмоциональном надрыве музыканта, а о ненадлежащем содержании инструмента. С улыбкой...
buhta: Интересное у Вас погружение в атмосферу стихотворения (честно), необычное, и мне это импонирует. И мужичок этот с виду простой, ан нет (из леса выходит старик, а глядишь, он совсем не старик (БГ)). Меня же прежде всего сразил звук. Вначале задушевный голос ЛГ, который с каждой строкой набирает обороты, становится громче, мощнее, а затем к этому голосу присоединяется еще один, затем еще, я даже в тексте эти моменты слышала:
1. Пробивая на крепость, прижатый к стене...
2. Если в чем-то непрАвы, то в целом правЫ.
3. Все они, «се ля ви», не корсары из книг...
и дальше по нарастающей, я всё перечислять не буду — боюсь, меня будет слишком много. В финале такое мощное многоголосье, и вдруг — тишина, и последние четыре строки опять один голос, тот, что был в самом начале. Если говорить о колках, Дим, то ...этот стих для меня — орган, есть такая беда, часто у меня стихи ассоциируются с музыкальными инструментами.
п. с. (а Паганини, шельмец, из одной струны умудрился музыку извлечь).
Rosa: ...Горький и честный мужской стих, что-то кризисное и не только возрастное, кризис страны, кризис человека, кризис эпохи и кризис мира. Думаю, что такие стихи сложно писать, потому что они обескровливают, а возможно... а возможно, несут утешение...
(Номинатор: Cherry)
(2: pesnya, Serjan)
CicadasCatcher: Я тут было накатал на полстраницы рассуждений о любви и страхе, а потом подумал: а оно надо? И стёр нафик эту пищу для споров. Ни к чему она тут. Мы не те, за кого себя порой выдаем. «Мачо» об этом. Нам кажется, что такое положение вещей не изменить. «Мачо» об этом. Но это не так. «Мачо» об этом тоже. Немного смущает разнобой времени — основные герои действуют в будущем, а мальчик внутри (во втором и третьем катренах) — в настоящем. Но этот недостаток... даже нет, не так... эта шероховатость не мешает воспринимать картину целиком и переживать за героев.
Rosa: Шикарное стихотворение — мой идеал — просто о непростом. Мы (женщина и мужчина в общем смысле) боимся друг другу доверять, тянемся друг к другу, но, боясь боли от прошлого, норовим укусить первыми. Как-то разговаривала на эту тему с подругой — о СТРАХЕ, о том, что столько раз обжегшись, она не хочет серьезных отношений, что лучше без любви, у нее уже на генотип записан страх из-за возможного предательства.
ole: Такие стихи, наверное, бывают у каждого. Они не обдумываются заранее, не планируются, они возникают — вдруг. Разница в исполнении, а в данном случае оно на высоте. Единственное слово меня покарябало — «месть», но я доверяю автору, видимо, это слово наиболее точно определяет эмоцию. Мне очень близка тема маленького мальчика внутри. И я знаю, что не каждый способен осмелиться показать настолько обнаженно.
(Номинатор: Volcha)
(2: Volcha, CicadasCatcher)
Volcha: Потрясающее стихотворение о вечной теме, о духовности, о русском «незлобном муже с диваном за плечами», который за вечерним чаем (наверняка он не особо трудолюбив и хозяйство держится вовсе не на его плечах. Откуда? Там же диван) вдруг заблажит мыслёй о воле, о свободе, внутренней свободе. А лысый Бог с икон опять пьет молоко (эх, молоко-то нынче из магазина, пенки не те, тоненькие) и заползает обратно за оклад. Такой привычный, что уже и не воспринимается. И мужик с диваном за плечами мечтает: «А если б...», — да диван слишком удобный, убаюкивает сытое брюхо, усыпляет мятежные мысли... Трудно растолкать, разбудить мысль и заставить двигаться... В произведении очень «вкусные» словесные обороты: «Напьется и... полезет за оклад», «Треснул вдоль Мундир картошки», «Доволь-но. Суть не в том». Вроде бы, небольшое произведение несет в себе много мыслей, оно очень емкое, чем сразу привлекает внимание.
CicadasCatcher: На первый взгляд, казалось бы, малопримечательная бытовая картина. Муж, слившийся с диваном. Про таких обычно говорят, что он даже не чешется, — ан нет, смотрите, скребет-таки подмышкой. Может и не все пропало еще? Да и «лысый бог со стенки» ничем не лучше мужа. Но, наверное, именно благодаря ему героиня проявляет чудеса терпения. Проводя параллели от одного к другому... От одного к другому. И снова, и снова, как на качелях. Но иногда хочется, как в детстве, раскачаться посильнее, оторваться и полететь... «Томим тоской о воле». Как-то незаметно для героини эти мысли оказались в голове мужа. Но это именно ее мысли. Ее мечты. А как у вас?
Rosa: Не совсем поняла про лысого, который со стенки смотрит, но, в целом, работа хорошая, не буду писать — понятная мне, ибо возникнет ощущение, что если я поняла замысел автора, то и уже для меня хорошо... То, что мужик нонешний измельчал, давно СМИ пишут... Иногда я с этими СМИ даже и соглашаюсь... В качестве бабской солидарности — зачет.
(Номинатор: IRIHA)
(1: IRIHA)
CicadasCatcher: Неловко даже как-то заходить в будуар мечтающей / аутотренингующей (нужное подчеркнуть) девушки, но долг есть долг. Аккуратно просачиваюсь в комнату и устраиваюсь в темном уголке, дабы не испортить ЛГ удовольствие от настройки всевозможных нервных окончаний и тонких материй на нужный лад. Как все-таки изыскано-хаотична женская натура. Тут вам и розы под снегом и жаркий взгляд, мысли и жесты, и голос без слов (это, я так представляю, что-то вроде мурлыканья), и в финале на самом интересном месте — Табу! Так и хочется выпрыгнуть из темноты и сказать: «Вы уж решитесь на что-нибудь, сударыня!» Но в последний момент понимаю, что я тут инкогнито, и вообще меня здесь не должно быть, поскольку это действо не для мужчин. Посему незаметно ретируюсь.
Rosa: Прелесть прелестная... Не думаю, что лучшее недели, но изящное, остроумное, свежее, напоминает милейшие декамероновские новеллы.
(Номинатор: tamika25)
(1: tamika25)
CicadasCatcher:
«Кот зимы на мягких лапах
Тихо ходит меж сугробов
И безмолвный снежный сумрак
Прячет дым его хвоста.
Хорошо анахорету —
Виски с Гиннесом мешая,
Он плетется меж сугробов,
Тихо песенки поет».
БГ. Гимн Анахорету.
Право, не знаю, Тамила, как тут быть. Конечно, тема интересна, хотя и не нова. Но, как говорил в анекдоте Раймонд Паулс: «Нот-то всего шесть!» Неизбитых тем, по сути, уже не осталось. А сюжеты, те еще в Библии все исписаны. Поэтому и приходится сейчас поэтам и прочим писателям изгаляться в поисках необычных метафор, соединять несоединимое и разделять неделимое. Это в качестве пролога. Знаете, какая картинка-ассоциация пришла мне на ум после прочтения «Зимних слов»? Стоят на улице два человечка разного полу. Погода шепчет по-чудесному, как у Пушкина — свежо и ясно. И только человеки эти начинают говорить, как кто-то то нажимает на паузу, все замирает, и взгляд мой, как камера в «Матрице», начинает вращаться вокруг них, периодически приближаясь настолько, что можно разглядеть каждый кристаллик их дыхания. И вот я гляжу, гляжу... гляжу я, гляжу... гляжу... и всё. Кое-что из описанного я так и не сумел увидеть (это, видимо, мои проблемы). Например, слова, упавшие посреди двора. Хотя их можно представить горкой, присыпанной снегом, — всё одно не различить, что там под ним. И еще. Почему это все-таки самые хорошие слова копить к декабрю? Ради того, чтобы полюбоваться их сочетанием с чистотой и синевой снега? Несправедливо это как-то по отношению к другим месяцам. А в конце лиргерой вообще убивает своей предвзятостью. Он, значит, говорит, а тому, с кем он говорит, говорить не надо, ибо это будет впустую. Может, не нужен последний катрен, а? Без него все так ровненько было, атмосфера светлая, почти рождественская передана, легкость была... своеобразная такая, но легкость. И тут пришел ЛГ, сказал, что хотел, и рот всем позатыкал. Простите. Сегодня я — Станиславский. Частично. На два слова. Это в качестве эпилога.
tamika25: Это стихотворение сразу как-то легло на душу, умиротворило и встряхнуло одновременно, а главное, после него захотелось писать стихи, что меня даже удивило. В голове навёлся порядок, мысли причесались и заплелись каждая в свою косичку. А еще сегодня легкий снежок и хорошо дышится, и хочется произносить красивые зимние слова: «Новый год», например, или «ёлочка», или «снег»...
Rosa: Милое стихотворение. Что-то в стиле «Такого снегопада, такого снегопада давно не помнят здешние места, а снег не знал и падал, а снег не знал и падал, земля была прекрасна, прекрасна и чиста... Снег кружится, летает и тает...».
ОСТАЛИСЬ В НОМИНАНТАХ:
(Номинатор: Cherry**)
Cherry: Макс, будучи неоднократно обличаем многими авторами Решетории и читателями в прямолинейности суждений и прочих грехах, обычно пенял своими отрицательными комментами молодым авторам. Я хотела однажды сказать, озвучить, что Сумирэ просто говорит на своем языке, который понимают и любят здесь многие, но у меня, например, нет ни знания этого языка ни мотивации его изучать, по разным причинам. Хотя некоторые стихи Маргариты весьма и весьма даже для моего набора синтаксиса и семантики. Так вот, теперь непосредственно к творению Макса. Завуалировал, тонко, технично, как оконный тетрапакет, простите за прозаическую аллегорию. Он говорит, не с горечью, а с мудрой поправкой на естественные процессы, про все тех же «Отцов и детей». Это — классика, конфликт поколений. Мы, подрастающие, взрослеющие, мужающие, и этсетера, этсетера, перестаем понимать поколение подрастающее. Особенно про клетки календаря — супер. Не время в них, куски жизни, куски нашей личной для каждого эпохи, независимо будет в ней сто лет или всего 50. Я очень, очень рада этому стиху Макса. Это произведение доказывает его мудрость и понимание, в коих я никогда и не сомневалась...
CicadasCatcher: Стихотворение-загадка, в котором Автору не дают покоя гении-акселераты. Всю дорогу домой разгадывал. И пока ужинал. И пока с детьми играл. И даже с супругой посоветовался. И все равно не знаю правильного ответа. С одной стороны, Автор разбивает мнение о сроках созревания мастерства в человеке, о том, что мы сами зажали себя в рамки собственного стереотипного представления. Очень интересное рассуждение и находка с решеткой (календарными клетками) отличная. А с другой стороны Автор говорит, что гении эти умеют лишь красиво пускать пыль в глаза. Что, в свою очередь, для по-настоящему мудрого человека является посылом к самосовершенствованию. Вопчем, сдаюсь... Супруга моя, кстати, предположила, что Автор просто решил обыграть свою находку со временем и календарной решеткой. Безо всякого подстрочника и глыбокаго смысла. А у меня возник вопрос к Автору: решили пощекотать нервы молодым гениям?
Rosa: Макс для меня — один из лучших лириков Сайта. Но не здесь и не сейчас. Не понравилось, не поняла и не затронуло. Вернее, поняла после многих пояснений. Вернее, чувства человека, на смену которому или которого идут, очевидны — Акеле хочется продолжать быть вожаком стаи априори, но... Не мое стихотворение, к сожалению...
Max: Да очень простое объяснение. Вот я читаю, допустим, прозу Лермонтова и понимаю, что так нельзя написать в двадцать с небольшим. Невозножно. На выработку такого стиля у других уходит жизнь. Однако вот текст, вот автор... Отсюда ощущение фокуса, трюка высочайшего класса, какие вытворяет Копперфильд. Либо приходится признать, что время разное у разных людей. И календарь, как и понятие календарного возраста — чепуха, удобная клетка и все. Спасибо за рецензию, а Вишне — за правильное понимание стиха. Это очень важно, когда тебя понимают. Звучит, как цитата, хм...
CicadasCatcher: Макс, Вишня, тогда как Вы толкуете строки:
Они щекочут нервы, но не более
Чем трюки Копперфильда и Гудини..?
Особенно меня интересует место «но не более». Или оно здесь только к рифме? Я лично растолковал так: Да, то, что вы (молодые гении) делаете, — красиво, неожиданно, а порой и завораживает, НО по сути своей это только ловкость рук, пыль в глаза, трюк ради трюка, за этим нет никакой настоящей магии.
(Номинатор: PerGYNT)
CicadasCatcher: Это стихотворение по своей стилистике, структуре, повторяющейся последней строчке напоминает песню. И, судя по комментариям, не мне одному. Мне лично оно напомнило песни Тома Уэйтса и, в частности, «I Don’t Wanna Grow Up». В клипе на эту песню Уэйтс разъезжает на трехколесном детском велосипеде в костюме Мефистофеля и говорит в лупу, а потом на сцене размером с коробку из-под телевизора играет на малюсенькой гитаре и поет. Надо сказать, что текст СукинаКота очень хорошо ложится в обычный ритм-н-блюзовый квадрат и в музыкальном обрамлении существенно прибавит в весе... (берет гитару и начинает играть)
Rosa: ...Стихотворение умное, неоднозначное, понятное мне. Об альтер эго столько, думаю, каждый из нас может порассказать, что на ночь, может, и не стоит. Симпатичная работа
ole: Смесь иронии, грусти, философии и песенки в стиле кантри дала замечательный эффект. Этот наглый дракоша ожил и улыбается читателю из каждой строки. Симпатичный стиш, в котором всего в меру, элегантный и живой.
СТАТИСТИКА НЕДЕЛИ 03–10.12.2010:
Номинировано: 10
Прошло в Шорт-лист: 8
Победитель: sumire
Голосовало: 22 (+ 7)
Критик-резонер: CicadasCatcher
ВПЕЧАТЛИЛО:
...Я стала старой и смотрю «в завтра» (Rosa)
Иногда Сумире в ее стихах похожа на Кассандру, возненавидевшую свой дар (KsanaVasilenko)
Поскольку любое слово является словом, словесным может быть все что угодно (SukinKot)
| ← Предыдущая | Следующая → |
05.12.2010 |
Читайте в этом же разделе:
05.12.2010 Шорт-лист недели 26.11–03.12.2010: Лежачих — не бьют!
29.11.2010 Шорт-лист недели 19–26.11.2010: Победила сказка!
23.11.2010 Спроси Родиона!
22.11.2010 Шорт-лист недели 12–19.11.2010: О черных вуалях и желтых тапочках
14.11.2010 Шорт-лист недели 05–12.11.2010: Я такой же на вкус соленый
Комментарии
Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
