|
Сегодня 15 сентября 2025 г.
|
Цитата! Каких только бед способна ты наделать в качестве орудия догматического ума (Корней Чуковский)
Сеть
18.02.2020 Как книготорговцы нравы смягчалиВ чем разница, господа? В природе товара?.. Иной раз становится страшно от одной лишь мысли о том, что настоящая история человечества давным-давно кончилась, а то, что ежедневно проносится у нас перед глазами, есть лишь ее предсказанное повторение в виде бесконечного фарса. Все должно крутиться, генерировать, приносить доход... и это, наверное, правильно. И оттого ироничное, с налетом цинизма изображение Англии времен короля Артура Марком Твеном нам куда ближе и понятнее высокопарных речитативов сэра Томаса Мэлори. Но верить уже нельзя никому.
В понедельник 17 февраля несколько российских независимых книжных магазинов устроили акцию в знак протеста против против приговора, вынесенного пензенским судом по так называемому делу «Сети»: книготорговцы на один день закрыли свои торговые точки, предоставив сотрудникам возможность предаться радостям одиночного пикетирования. В действе приняли участие «Пиотровский» (Пермь и Екатеринбург), «Фаланстер», «Маршак», Dig и Benzine (Москва), «Все свободны» и «Порядок слов» (Санкт-Петербург), «Чарли» (Краснодар), «Свидетель» (Тула), «Бакен» (Красноярск), «В порядке» (Ростов-на-дону) и «Князь Мышкин» (Ставрополь).
Поднять голос в поддержку гонимых и побиваемых — дело, безусловно, благородное, всегда модное и уважаемое. Мы не будем говорить здесь о справедливости и соразмерности приговора, ибо в данном флешмобе куда интереснее его мотивы и цели — заявленные и истинные. А также мастерство, с которым истинные цели маскируются заявленными.
«Борьба с ветряными мельницами — необязательно безумство, — гласит цитата, приписываемая некоему польскому писателю. — Что, если Дон Кихот состоял на службе у владельцев речных мельниц?»
О том, собственно, и речь.
Самая оголтелая пропаганда, самый действенный пиар и самая эффективная реклама всегда замешиваются на двух главных ингредиентах: священном пафосе (как единственной приправе, способной плотно залакировать затхлый душок и гниловатый привкус козырного интереса) и лжи (для окрыления аудитории).
Сравним два известных текста.
Первый, из фэнтези: «Сыны Гондора, Рохана, мои братья! Я вижу в ваших глазах тот же страх, который сжимал мое сердце. Возможно, наступит день, когда мужество оставит род людей и мы предадим друзей и разорвем все узы дружбы, но только не сегодня! Может быть, придет час волков, когда треснут щиты и настанет закат эпохи людей, но только не сегодня! Сегодня мы сразимся! За всё, что вы любите на этой славной земле. Зову вас на бой, люди Запада!»
Второй, из истории: «Призрак бродит по Европе — призрак коммунизма. Все силы старой Европы объединились для священной травли этого призрака: папа и царь, Меттерних и Гизо, французские радикалы и немецкие полицейские. Где та оппозиционная партия, которую ее противники, стоящие у власти, не ославили бы коммунистической? Где та оппозиционная партия, которая в свою очередь не бросала бы клеймящего обвинения в коммунизме как более передовым представителям оппозиции, так и своим реакционным противникам?..»
Обе цитаты — чистейшая, без примесей, пропаганда. Их пафос, мощный и увлекающий, прекрасен в своей девственной чистоте. Даже понимая, что за каждым из этих обращений стоят определенные силы, круги и интересы, читатель-слушатель вот-вот схватит боевой топор или вырвет из мостовой испытанное орудие пролетариата. Что предосудительного в том, чтобы будить в сердцах отвагу и поднимать на борьбу!
Зато когда за пафос берутся лица, так сказать, материально заинтересованные, у граждан трезвомыслящих и опытных не возникает ничего, кроме нехороших подозрений. Вот еще одна цитата — из манифеста, которым книготорговое учреждение «Пиотровский» анонсировало свое участие в «книжной забастовке»:
«Мы книготорговцы, мы продаем книги, заказываем книги в издательствах, ставим книги на полки, некоторые книги читаем сами, иногда даже сами их издаем. Мы общаемся с теми, кто любит читать, стараемся заинтересовать тех, кто только присматривается к книгам. Мы пишем о книгах в соц сетях, рассказываем о них в видеоблогах и журналах. Это — наша нормальная жизнь. Нам бы хотелось надеяться, что занимаясь просвещением, мы немного, чуть-чуть смягчаем нравы, способствуем развитию человека. Но можем ли мы сегодня жить нормально?
10 февраля 2020 года в Пензе семерых молодых людей приговорили к немыслимым срокам — от 18 до 6 лет заключения. При этом они в буквальном смысле ничего не сделали.
Перед гражданами нашей страны встал вопрос, а правильно ли мы живем?..»
...Если после этой мягкой сарумановой укоризны перед вашим мысленным взором соткался образ хрупкого Растроповича с зажатым между колен автоматом Калашникова вместо виолончели, не обманывайтесь: его здесь нет и быть не может. И доброго доктора Гаспара — тоже. Непонятно другое. Разве право анонсировать гражданскую позицию не дано только гражданину, и только от его собственного «Я»?.. И с каких это пор «Мы», звучащее из уст торговца, переводится не как «Я и мой бизнес»?.. И почему бы, к примеру, сотрудникам «Пиотровских» и «Фаланстеров» просто не пойти пикетировать за пацанов как частным лицам, продемонстрировав свою (персональную!) гражданскую позицию?
Эти вопросы кажутся вам слишком категоричными и необоснованными?
Попробуйте заменить торговое заведение «Пиотровский» на торговое заведение, скажем, «Пятерочка» (которая, между прочим, участвует в программе «Лиза алерт», а значит, черт возьми, тоже «чуть-чуть смягчает нравы»). В чем разница, господа? В природе товара? Но ведь деньги-то в обоих случаях одинаковы!
И получается, что благородный жест господ книготорговцев — обычная, хоть и виртуозно задрапированная, рекламная акция, мероприятие в рамках программы связей с общественностью. Весьма эффективное, к слову, в плане популяризации всех вышеперечисленных брендов среди целевой аудитории. Так пожелаем же им дальнейшего успешного роста книжных продаж и неуклонного смягчения нравов!
Автор: Валерий ВОЛКОВ («Решетория»)
Читайте в этом же разделе: 30.11.2019 Маленькая истина против большой помойки 15.07.2019 «Всё еще с вами...» Не стало Елены Касьян 20.06.2019 «Babelio» включается в процесс 09.12.2018 Смотритель стал станционным 20.09.2018 «Comic Con» открыл Африку
К списку
Комментарии Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
|
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Авторизация
Камертон
Перед нашим окном дом стоит невпопад, а за ним, что важнее всего, каждый вечер горит и алеет закат - я ни разу не видел его. Мне отсюда доступна небес полоса между домом и краем окна - я могу наблюдать, напрягая глаза, как синеет и гаснет она. Отраженным и косвенным миром богат, восстанавливая естество, я хотел бы, однако, увидеть закат без фантазий, как видит его полусонный шофер на изгибе шоссе или путник над тусклой рекой. Но сегодня я узкой был рад полосе, и была она синей такой, что глубокой и влажной казалась она, что вложил бы неверный персты в эту синюю щель между краем окна и помянутым домом. Черты я его, признаюсь, различал не вполне. Вечерами квадраты горят, образуя неверный узор на стене, днем - один грязно-серый квадрат. И подумать, что в нем тоже люди живут, на окно мое мельком глядят, на работу уходят, с работы идут, суп из курицы чинно едят... Отчего-то сегодня привычный уклад, на который я сам не роптал, отраженный и втиснутый в каждый квадрат, мне представился беден и мал. И мне стала ясна Ходасевича боль, отраженная в каждом стекле, как на множество дублей разбитая роль, как покойник на белом столе. И не знаю, куда увести меня мог этих мыслей нерадостных ряд, но внезапно мне в спину ударил звонок и меня тряханул, как разряд.
Мой коллега по службе, разносчик беды, недовольство свое затая, сообщил мне, что я поощрен за труды и направлен в глухие края - в малый город уездный, в тот самый, в какой я и рвался, - составить эссе, элегически стоя над тусклой рекой иль бредя по изгибу шоссе. И добавил, что сам предпочел бы расстрел, но однако же едет со мной, и чтоб я через час на вокзал подоспел с документом и щеткой зубной. Я собрал чемодан через десять минут. До вокзала идти полчаса. Свет проверил и газ, обернулся к окну - там горела и жгла полоса. Синий цвет ее был как истома и стон, как веками вертящийся вал, словно синий прозрачный на синем густом... и не сразу я взгляд оторвал.
Я оставил себе про запас пять минут и отправился бодро назад, потому что решил чертов дом обогнуть и увидеть багровый закат. Но за ним дом за домом в неправильный ряд, словно мысли в ночные часы, заслоняли не только искомый закат, но и синий разбег полосы. И тогда я спокойно пошел на вокзал, но глазами искал высоты, и в прорехах меж крыш находили глаза ярко-синих небес лоскуты. Через сорок минут мы сидели в купе. Наш попутчик мурыжил кроссворд. Он спросил, может, знаем поэта на п и французский загадочный порт. Что-то Пушкин не лезет, он тихо сказал, он сказал озабоченно так, что я вспомнил Марсель, а коллега достал колбасу и сказал: Пастернак. И кругами потом колбасу нарезал на помятом газетном листе, пропустив, как за шторами дрогнул вокзал, побежали огни в темноте. И изнанка Москвы в бледном свете дурном то мелькала, то тихо плыла - между ночью и вечером, явью и сном, как изнанка Уфы иль Орла. Околдованный ритмом железных дорог, переброшенный в детство свое, я смотрел, как в чаю умирал сахарок, как попутчики стелят белье. А когда я лежал и лениво следил, как пейзаж то нырял, то взлетал, белый-белый огонь мне лицо осветил, встречный свистнул и загрохотал. Мертвых фабрик скелеты, село за селом, пруд, блеснувший как будто свинцом, напрягая глаза, я ловил за стеклом, вместе с собственным бледным лицом. А потом все исчезло, и только экран осциллографа тускло горел, а на нем кто-то дальний огнями играл и украдкой в глаза мне смотрел.
Так лежал я без сна то ли час, то ли ночь, а потом то ли спал, то ли нет, от заката экспресс увозил меня прочь, прямиком на грядущий рассвет. Обессиленный долгой неясной борьбой, прикрывал я ладонью глаза, и тогда сквозь стрекочущий свет голубой ярко-синяя шла полоса. Неподвижно я мчался в слепящих лучах, духота набухала в виске, просыпался я сызнова и изучал перфорацию на потолке.
А внизу наш попутчик тихонько скулил, и болталась его голова. Он вчера с грустной гордостью нам говорил, что почти уже выбил средства, а потом машинально жевал колбасу на неблизком обратном пути, чтоб в родимое СМУ, то ли главк, то ли СУ в срок доставить вот это почти. Удивительной командировки финал я сейчас наблюдал с высоты, и в чертах его с легким смятеньем узнал своего предприятья черты. Дело в том, что я все это знал наперед, до акцентов и до запятых: как коллега, ворча, объектив наведет - вековечить красу нищеты, как запнется асфальт и начнутся грунты, как пельмени в райпо завезут, а потом, к сентябрю, пожелтеют листы, а потом их снега занесут. А потом ноздреватым, гнилым, голубым станет снег, узловатой водой, влажным воздухом, ветром апрельским больным, растворенной в эфире бедой. И мне деньги платили за то, что сюжет находил я у всех на виду, а в орнаменте самых банальных примет различал и мечту и беду. Но мне вовсе не надо за тысячи лье в наутилусе этом трястись, наблюдать с верхней полки в казенном белье сквозь окошко вселенскую слизь, потому что - опять и опять повторю - эту бедность, и прелесть, и грусть, как листы к сентябрю, как метель к ноябрю, знаю я наперед, наизусть.
Там трамваи, как в детстве, как едешь с отцом, треугольный пакет молока, в небесах - облака с человечьим лицом, с человечьим лицом облака. Опрокинутым лесом древесных корней щеголяет обрыв над рекой - назови это родиной, только не смей легкий прах потревожить ногой. И какую пластинку над ним ни крути, как ни морщись, покуда ты жив, никогда, никогда не припомнишь мотив, никогда не припомнишь мотив.
Так я думал впотьмах, а коллега мой спал - не сипел, не свистел, не храпел, а вчера-то гордился, губу поджимал, говорил - предпочел бы расстрел. И я свесился, в морду ему заглянул - он лежал, просветленный во сне, словно он понял всё, всех простил и заснул. Вид его не понравился мне. Я спустился - коллега лежал не дышал. Я на полку напротив присел, и попутчик, свернувшись, во сне заворчал, а потом захрапел, засвистел... Я сидел и глядел, и усталость - не страх! - разворачивалась в глубине, и иконопись в вечно брюзжащих чертах прояснялась вдвойне и втройне. И не мог никому я хоть чем-то помочь, сообщить, умолчать, обмануть, и не я - машинист гнал экспресс через ночь, но и он бы не смог повернуть.
Аппарат зачехленный висел на крючке, три стакана тряслись на столе, мертвый свет голубой стрекотал в потолке, отражаясь, как нужно, в стекле. Растворялась час от часу тьма за окном, проявлялись глухие края, и бесцельно сквозь них мы летели втроем: тот живой, этот мертвый и я. За окном проступал серый призрачный ад, монотонный, как топот колес, и березы с осинами мчались назад, как макеты осин и берез. Ярко-розовой долькой у края земли был холодный ландшафт озарен, и дорога вилась в светло-серой пыли, а над ней - стая черных ворон.
А потом все расплылось, и слиплись глаза, и возникла, иссиня-черна, в белых искорках звездных - небес полоса между крышей и краем окна. Я тряхнул головой, чтоб вернуть воронье и встречающий утро экспресс, но реальным осталось мерцанье ее на поверхности век и небес.
Я проспал, опоздал, но не все ли равно? - только пусть он останется жив, пусть он ест колбасу или смотрит в окно, мягкой замшею трет объектив, едет дальше один, проклиная меня, обсуждает с соседом средства, только пусть он дотянет до места и дня, только... кругом пошла голова.
Я ведь помню: попутчик, печален и горд, утверждал, что согнул их в дугу, я могу ведь по клеточке вспомнить кроссворд... нет, наверно, почти что могу. А потом... может, так и выходят они из-под опытных рук мастеров: на обратном пути через ночи и дни из глухих параллельных миров...
Cын угрюмо берет за аккордом аккорд. Мелят время стенные часы. Мастер смотрит в пространство - и видит кроссворд сквозь стакан и ломоть колбасы. Снова почерк чужой по слогам разбирать, придавая значенья словам (ироничная дочь ироничную мать приглашает к раскрытым дверям). А назавтра редактор наденет очки, все проверит по несколько раз, усмехнется и скажет: "Ну вы и ловки! Как же это выходит у вас?" Ну а мастер упрется глазами в паркет и редактору, словно врагу, на дежурный вопрос вновь ответит: "Секрет - а точнее сказать не могу".
|
|