В звучанье струн плыла любовь. Итоги турнира № 65

 

 

 

                  

 

                 5unavem, ole. Привет

 

 

                 Привет Таш. Здесь не весело, письма совсем не пишутся,

                 Восемь дней я черкал их, и перечерканных выбросил.

                 Я не знаю, о чем писать, месяцы также высятся,

                 Их осталось примерно пять, сто пятьдесят их осталось, хватило б сил...

 

                      Здравствуй, Шалтай. Здравствуй. я буду здравствовать тоже.

                      Хватило бы сил дождаться. А помнишь, как у реки

                      всходило солнце. И брызги. Не буду плакать, негоже

                      быть слабой, когда ты там. Не потому — вопреки.

 

                 Да и не нужно, было бы с кем, я думаю — все понятно,

                 время диктует правила, исключения — не рулят.

                 ...Я вот листал карту. Она очень точная, но на ней есть белые пятна,

                 Пятна от соли. Или, точнее — где навсегда — солдат

 

                      Я завела календарик, вычеркиваю в нем ночи.

                      За красные тряпки время не вырвется, ну и пусть.

                      Я стану серой волчицей, я стану кем ты захочешь,

                      я стану собой. И дождусь.

 

                 Время не держит. А мы думали — оно вечно.

                 Ладно ли — а мы думали — не отдаст,

                 когда с выбросом падаешь — ...а в процессе ушло все,

                 один Стечкин,

                 50 метров счастья,

                 время гладит своих,

                 но не нас.

 

                      Шалтай, береги себя, ладно? Дожди отмывают окна.

                      Я научилась молиться. И знаешь на что? На луну.

                      Живу в переменном мире, где только одна догма —

                      я не отдам тебя, слышишь? Не отдам тебя никому.

 

                 Я выбрасываю магазины, с верой в тебя — веришь?

                 Я выхожу на окрик —

                 там меня давно — нет...

                 ...после пятнадцати лет, штангелем — не измеришь,

                 но ежедневно, сотней, тысячами — куплет:

 

 

                      Пять месяцев — это не вечность, и сто пятьдесят — тоже.

                      Конечно, я все это знаю, я помню про это. Но

                      бывает миг — и мужчинам клинки вынимать из ножен,

                      а женщинам — ждать,

                      что когда-то

                      они

                      вернутся

                      домой...

 

* О.Медведев «Вальс Гемоглобин»

 

 

 

 

                  

 

                 MitinVladimir. Диаложки...

 

                                                                                                                       основано на реальных событиях

 

1. В аэропорту. Ночь. Жду начала посадки. Недалеко от меня на кресле лежит прочитанная мною газета. Подходит уборщица

— Это ваше? Или можно убрать?

— Мое. Но можно убрать.

 

Знаете, что такое ступор? Вот, теперь и я знаю...

 

2. В овощной лавке

— У вас виноград без косточек?

— Без косточек у нас только картошка.

— Взвесьте мне, пожалуйста, пару килограмм.

— Да-да, яблочки у нас отечественные.

 

Домой я принес груши...

 

3. У стоматолога

— Как вы думаете, этот зуб еще можно вылечить, или его лучше удалить?

— А мы его сначала подлечим, а потом безболезненно удалим.

 

Я обошелся гигиеной...

 

4. В метро

— Я доеду по этой ветке до Новогиреево?

— Вы же под землей, а Новогиреево и ветки наверху. Вам лучше на автобусе.

 

Я вышел на Щелковской...

 

5. Дома с котом

— Ну что ты ко мне пристал, что ты от меня хочешь?

— Мяу.

 

И кот, не говоря больше ни слова, повел меня показать, что с подоконника упала его любимая лежанка и ее нужно просто положить на место...

 

Чтобы вас поняли, нужно хотеть, чтобы вас поняли.

 

 

 

 

                  

 

                 MitinVladimir. Снова снег...

 

                 — Снова снег за окном...

                 — Он тебе надоел?

                 — Нет, я люблю его...

                 — Отчего же грустишь?

                 — Я не знаю... Понимаешь, когда идет снег, я все время тебя вспоминаю...

                 — Я ведь рядом с тобой, оглянись.

                 — Не могу... Я снежинки считаю...

                 — Но зачем?

                 — Я боюсь...

                 — Ты боишься?

                 — Боюсь...

                 — Но чего?

                 — Что вдруг если случайно собьюсь, то однажды тебя потеряю...

                 — Но снежинки нельзя сосчитать!

                 — Отчего же?.. Возможно!.. Попробуй...

                 — Дай мне руку.

                 — Только ты не забудь загадать...

                 — Да. Я знаю...

                 — Столько снега сегодня... Ты боишься меня потерять?..

                 — Погоди, я снежинки считаю...

 

 

 

 

                  

 

                 tamika25. Я, облако и кот

 

                 — Сидишь?

                 — Сижу.

                 — И не боишься

                 упасть со старой

                 черепичной крыши?

                 — Не боюсь.

                 Держусь за облако,

                 похожее на шарф,

                 а подо мной, как будто

                 и не дом, а шкаф,

                 и рядом — кот

                 с улыбкой до ушей,

                 ни бабочек не ловит,

                 ни мышей.

                 Мурлычет мне

                 свой бородатый анекдот,

                 а иногда — поет...

                 Идет за годом год,

                 а может, кот,

                 бредет за мной

                 по черепичной крыше,

                 держась за облако,

                 ступая выше, выше —

                 в дымчатую ночь,

                 без звезд и без луны.

                 Где мы

                 черны и не видны.

                 Тогда мне страшно.

                 Не за себя. А за кота.

                 Глаза мгновенно открываю —

                 темнота,

                 и в ней, как маячок, как рыбка,

                 кошачья грезится улыбка.

                 Но, может, это только снится —

                 я, подо мною черепица,

                 сижу, за облако держусь,

                 и к телу льнет,

                 мурлыча, грусть...

                 — А можно мне?

                 К тебе на крышу?

                 Так хочется кота услышать,

                 потрогать облако

                 и вспомнить анекдот...

                 — Давай, залазь!

                 Вот я. Вот облако. И кот.

 

 

 

 

                  

 

                 tamika25, Pro. Мосты и стены. Полная версия 

 

 

                 Все скажут — рифмы больно уж просты.

                 Скажу я — смысл из глубины поднялся.

                 Не строят люди по сей день мосты.

                 В стене мой тихий голос отозвался.

 

                 Не дрогнет твердь замшелых древних стен,

                 и лишь порою радугой прекрасной,

                 двоих соединяя в жаркий плен,

                 любовь оставит их в объятьях страстных…

 

                 И им разрушить свой нежданный мост

                 придется. Раны зарастить стеною,

                 размытые соленой правдой слёз.

                 Не плачу я, но... в Безысходность вою.

 

                 — Я тихо буду плакать за двоих.

                 Что стоит женская слеза? Копейки...

                 Но если море слёз, то никаких

                 богатств не хватит оплатить вовеки

 

                 мои рыдания у той стены,

                 которая нам утешеньем станет,

                 где слышен вой с обратной стороны

                 и тихий скрежет боли: сталь по стали...

 

                      — Постылая стена в простывшем замке —

                      там постояльцы на замке,

                      там гобелены наизнанку

                      и стон в железном кулаке.

 

                      На окнах стрельчатых решетки,

                      а за замшелым камнем — ров.

                      Священник в келье мучит четки.

                      Чем тебе замок тот не кров?

 

                      Не насмешил, так опечалил.

                      Вопрос мой был наивно-прост.

                      там поднят был, звеня цепями,

                      подъемный неподъемный мост...

 

                 — Не кров, и даже не на время...

                 Там в каждой башенке твой след,

                 и пятнами на гобелены

                 сквозь прутья проникает свет,

 

                 неяркий, теплый свет нездешний

                 любви, повергнутой во мрак.

                 И непослушный луч надежды

                 опять зажат в стальной кулак...

 

                 Не подойти и не согреться —

                 на стенках стылые ручьи.

                 И с болью затихает сердце,

                 вмурованное в кирпичи...

 

                      ─ Брожу в том замке привиденьем.

                      Сквозь стены толстые гляжу.

                      Надеясь. Тайным провиденьем

                      тебя на тракте сторожу.

 

                      Но что тебе полупрозрачный

                      бесплотный дух за той стеной?

                      Стою, как демон. Злой и мрачный.

                      Облокотясь на аналой!..

 

                 ─ Хожу, как призрак бестелесный,

                 средь пыльных залов и гробниц...

                 Рисую угольком прелестных

                 на стенах бабочек и птиц,

 

                 твой профиль и былое счастье.

                 Я помню шепот милых губ,

                 и в складках шелкового платья

                 твоё дыханье берегу...

 

                      ...Так, оба призрака бродили

                      по залам замка одного.

                      Среди убранства разных стилей,

                      эпох и пыли вековой.

 

                      Глядели молча на дорогу.

                      Неупокоенные... Жуть.

                      И таяла... пусть понемногу

                      их неопознанная суть.

 

 

 

 

                  

 

                 Ptenchik. Самый банальный диалог в мире

 

 

— Привет, что так поздно? (Чмок!) С проектом задержали? Ну, давай, раздевайся, ужин на столе. Руки помой. Да не это полотенце! Это Вовкино полотенце, а твое — вот, зеленое. Сколько раз говоришь, а все без толку! Ну, иди, садись. На ужин вчерашние щи, сегодняшняя гречка и завтрашние котлеты. Завтрашние — потому что я их на завтра нажарила, но Вовка уже съел всю курицу, поэтому тебе придется котлеты. А завтра что есть будем — не знаю, у меня денег на два дня осталось. Ну да ладно, что-нибудь придумаю. Но, вообще-то, ваш Назарыч мог бы вам зарплату и поднять. Вон у Леваковой Нинки муж по восемьдесят приносит, на все хватает. Они своему Родиону репетитора наняли по математике, а то этот чертов еге, или оге, гиа (бряк! — вилку уронила) или как там это у них называется...

 

— Да.

 

— Что да? Что ты дакаешь? Оторвись от планшета, а то ведь как дите малое! Раньше мужики за едой хоть газеты читали, умнели хоть, а ты все в планшете этом своем! Я с тобой о важном разговариваю, а ты! Вовке сапоги на зиму нужны, в школу за питание, а ты все ─ да! да! (Хрясь! ─ муху полотенцем). Господи, куда мои глаза глядели, когда замуж выходила?

 

— Наверное, нет.

 

— Что нет? Что ты заладил — нет, нет? Да, у меня нет пальто! То есть пальто есть, но старое, уже в нем не выйти. Кстати, Труничевы нас зовут на арбузник. В субботу. Я тогда с утра постираю, супчик сварю, чтоб Вовке было что поесть, когда с тренировки придет, и часам к трем пойдем. Надо только куртку с антресолей достать. Достанешь?

 

— Очень вкусно. Дай еще котлетку.

 

— Да ты меня, вообще, слушаешь? Блин, когда еще семейные дела обсудить, как не за ужином? Ты вечно на работе, я тоже, между прочим, не в потолок плюю с утра до вечера. Ты к Труничевым пойдешь?

 

— Я спать (забирает планшет с собой).

 

— Козел! (Плачет на кухне, заедая слезы последней котлетой с майонезом).

 

 

 

 

                  

 

                 Volcha, ole. Заползает в открытую форточку...

 

                 Заползает в открытую форточку звук одиночества,

                 вместе с холодом осени тянется к голым ступням.

                 Забирает тепло, просыпается злое пророчество

                 и грядет по-слоновьи по рвущимся с треском теням.

 

                 — Не пугай меня, ладно? Какое еще одиночество?

                 Странный звук — просто шорох, случайно влетевший в окно,

                 как ночной мотылек, угодивший в открытую форточку

                 на тепло. Да и тени уютно свернулись у ног.

 

                 ─ Но коварно бегут паучки позвоночными тропами

                 и за горло цепляются скользкие пальцы... Кого?!

                 То ли шутит беспалый и нечисть блазнится хворобами,

                 То ли слышу за гранью живого мучительный звон.

 

                 — Отпусти паучков — пусть бегут по углам с антресолями

                 и плетут паутины, и ловят в них холод и ночь.

                 Одиночество — яд, но зачем-то его в горло колем мы.

                 Антидот-разговор от хворобы нам должен помочь.

 

                 — Разговаривать, лежа на крыше, с капризными звездами

                 и лениво чертить на поверхности пыльной Луны

                 перемены судьбы, перепетые лихо зюйд-остами,

                 и вплетать в полотно разговора слова тишины.

 

                 — Размечталась, подруга моя, крыши нынче холодные,

                 даже кошки — и те распластаться на них не спешат.

                 Как представлю себя, возлежащую под небосводами,

                 так стихает и глохнет моя дождевая душа...

 

                 От души до звезды — разновременность хуже отчаяния,

                 от Луны до надира — условность пространственных дыр,

                 одиночество падает звездами в жесте раскаяния

                 на земное рябое сукно — многоцветный мундир.

 

                 Вечный сон — хорошо, только спать почему-то не хочется.

                 Звёздный трассер кружится по небу, как пьяный танцор,

                 а беззубое лихо хихикает новым пророчеством,

                 продолжая безумный, но важный ночной разговор.

 

 

 

 

                  

 

                 SamarkandA. Фрау

 

                 — До нас, фрау, слухи дошли, будто сын ваш попал в неприятность.

 

                 — Ну что вы, герр доктор, каким только сплетням не верит народ.

                 Ах, дети, проблемы и нервы, а что предпринять, непонятно...

 

                 — Поменьше вниманья и нервов, фрау Замза, — проблема пройдет.

 

 

 

 

                  

 

                 Romann. Диалог на небесах. Баллада

 

                 — Ну-ка ответь мне, женщина,

                 И ничего не скрой!

                 Много ль грешила, женщина,

                 В жизни своей земной?

 

                 — Вот пред Тобой нагая,

                 Видишь меня насквозь!

                 Совсем не грешила, Господи!

                 Как-то не привелось...

 

                 — Ну-ка не лги, бесстыдница!

                 Испепелю огнем!

                 Видишь вот этот список?

                 Знаешь ли ты, что в нем?

                 Скольким ты отдала себя?

                 Здесь все мужчины твои!

 

                 — Так по любви же, Господи,

                 Только лишь по любви!

 

                 — Да ведь их тут несметно!

                 Что ж ты, любила всех?

 

                 — Так ведь и Ты всех любишь!

                 Разве же это грех?

 

                 Разве грешно, прости меня,

                 Любимым себя дарить?

                 И наверху блаженства

                 Здесь, в небесах, парить!

 

                 Губы, глаза и плечи,

                 Страсть и любовный пыл...

                 Помнишь Ты это, Господи,

                 Или давно забыл?

 

                 Ну и, конечно, дети —

                 Тоже созданья Твои!

                 Когда бы не я, ответь мне,

                 Откуда бы взяться им?

 

                 Я ведь себя с Тобою

                 Даже не смею равнять!

                 Только, прости меня, Господи,

                 Кем бы Ты был без меня?

                 Я лишь Тебе помогаю!

                 Так разве же я грешна?

 

                 И улыбнулась женщина,

                 И легкой походкой ушла.

 

                 А он проводил ее взглядом,

                 Свиток свой в трубку скатал...

 

                 Сидел старичок на облачке

                 И тяжело вздыхал...

 

 

 

 

                  

 

                 Finka. Скоро снег

 

                 — Скоро снег.

                 — Не жди ты снега

                 Звезды — в дым, и в мусор — знак.

                 Помнишь, мы курили «Вега»

                 Сигареты натощак.

 

                 И заснеженно мечтали

                 О минорной тишине,

                 Только вышло «трали-вали» —

                 Песня в долбанном окне.

                 Брось, сегодня же суббота

                 Выходной протопчим зря.

 

                 — Глянь, за водкой вышел кто-то,

                 В небе мелочь растеряв.

 

 

                  

 

                 Finka. Фонарь

 

                 «Ночь

                 улица

                 “фонарь”

                 аптека».

                 Вчера избили человека.

 

 

 

 

                  

 

                 Volcha. Полный апгрейд!

 

                                                                    старая тема по-новому :)

 

(ОНА) ─ Привет, ночное привидение с моторчиком.

 

(ОН) ─ Я без моторчика.

 

(ОНА) ─ Куда дел?

 

(ОН) ─ Пропил.

 

(ОНА) ─ Ай-яй-яй! И большой пропил?

 

(ОН) ─ Не, не большой, жизненно важное не задето. Я имею ввиду мотор, а ты что?

 

(ОНА) ─ И я мотор, а не то, что ты подумал!

 

(ОН) ─ Я о другом.

 

(ОНА) ─ О другом думают только 10% мужчин, остальные думают о другой.

 

(ОН) ─ А о бабках?

 

(ОНА) ─ О бабках — это о других, но женского рода.

 

(ОН) ─ Есть еще понятия чести, достоинства и мужской дружбы.

 

(ОНА) ─ О, да, особенно достоинство. Из-за него обычно бьются с честью и с дружбой.

 

(ОН) ─ Это ты в «Женской окопной правде вычитала»?

 

(ОНА) ─ Нет, это правда жизни. А война — это мужская прерогатива. Кстати, это слово содержит много кальция: преРОГАтива. Очень мужское слово.

 

(ОН) ─ Зато у вас часто операционка глючит. Как программа «эмоции» включается, так процессор притормаживает и перегревается.

 

(ОНА) ─ Хе, перегревается тогда, когда кулер не справляется. Сколько можно о кондиционере талдычить, а? А у вас явно не хватает оперативки. На запрос с нашего сервера ваша операционка перегружается задачами и повисает... причем надолго повисает. Многозадачность для вашей системы практически невозможна.

 

(ОН) ─ Она надежно работает с одной задачей единовременно.

 

(ОНА) ─ Устаревшая система.

 

(ОН) ─ Зато надежная и последовательная. Использует нормальный код: единица-ноль. А у вас еще и «одна вторая», «три с четвертью» и «может быть, не знаю». Да с таким языком ни одну задачу не доведешь до конца.

 

(ОНА) ─ Как раз до конца с таким языком быстро и доводится.

 

(ОН) ─ Опять двусмысленности?

 

(ОНА) ─ Это не двусмысленности, а многоуровневость и объемность. Новое слово в эволюции. Хочешь, дистрибутив дам?

 

(ОН) ─ Ну, дай, только, чтобы без вирусов. И опробуй на себе сначала. А то системные ошибки дорого обходятся. Оперативки много жрет?

 

(ОНА) ─ Какие же вы меркантильные. Дорого — не дорого. Важен прогресс, развитие, апгрейд, наконец. Нет, оперативки жрёт не очень много. Но это моей. А твоя не такая мощная, так что не знаю, выдержит ли.

 

(ОН) ─ Начинается. Как логическую задачу по доходам решить, так моей оперативки хватает. А как задача по расходам, так у нас «недостаточная мощность и объём»?!

 

(ОНА) ─ Да, расходы — это вам не доходы, тут иногда только полный апгрейд всей системы спасает. У тебя мама к тому же старая, только на 128 тянет.

 

(ОН) ─ Можно подумать, у тебя мама новая!

 

(ОНА) ─ Ну, не новая, конечно, но поновее, хотя б гиг-то есть. И сборка у тебя наверняка китайская.

 

(ОН) ─ А у тебя какая сборка?! В татарском подвале китайцы собирали под руководством хитрого еврея?

 

(ОНА) ─ Нет, это невозможно! Апгрейд, только полный апгрейд!!!

 

 

 

 

                  

 

                 ChurA. Прикосновение

 

 

                 В стесненной темноте футляра

                 лежала скрипка.

                 И скучала.

                 Но появился вдруг смычок,

                 такой неимоверно стройный

                 и независимо спокойно,

                 струны коснувшись,

                 к ней прилег...

                 — Ой, — тихо пискнула струна.

                 — Ведь я здесь, право, не одна

                 — Прекрасно!

                 — Я коснусь вас всех,

                 чтоб звуки сладостных утех

                 играли словно листья в ливне.

                 И струны зазвучали дивно:

                 — Как сладко возникать из сна, —

                 пропела первая струна.

                 — А мир без звуков так печален, —

                 улыбкой струны отвечали...

                 И лик луны в окне лиловом

                 явился.

                 Не сказав ни слова,

                 приник к оконному стеклу,

                 покинув облачную мглу.

                 И так застыл.

                 Смычёк замолк.

                 Но в том молчанье беспечальном

                 звучало легкое касанье

                 игривых и певучих струн.

                 И голоса перекликались.

                 И возникали,возникали...

                 И сумрак синий колыхнул

                 гардины.

                 И цветов оконных коснулись тени —

                 лик спугнув,

                 в мерцательное отдаленье

                 ночных искрящихся снегов,

                 где тихо ели леденели

                 под тяжкой снежностью оков.

                 ...Но выпорхнуло озаренье,

                 Теплом окутав гнезда снов...

                 И, избегая тщетность слов,

                 в звучанье струн плыла любовь...

 

                 В касаньях скрипки и смычка

                 рождалась музыка.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Условия рыцарского турнира от Его Величества Финки:

 

Не спеша, но и не теряя времени, Его Величество занял Царскую ложу Ристалища и оглядел притихших рыцарей.

 

— Ну что Митрофан, слуга мой верный, вот мы и вернулись во дворец ампираторский. Ёк- макарёк да тут изменилось как всё, ты глянь, хайтек сплошной. Ступай ящики с телеги разгрузи, да смотри не поколи там запас мой золотовалютный, усё пусть в погреб тащат. И вели писаря кликнуть, того которому мы в прошлый раз чуть голову не оттяпали за тягомотину его эпическую... Писарь, пиши указ на потеху рыцарскую.

Объявляю турнир.

 

                 Тема: «КОЛЕСО».

Эпиграфом возьмем слова дюже добрые:

«Вон какое колесо! Что ты думаешь, доедет то колесо, если б случилось, в Москву или не доедет?»

                 Жанр: любой (проза, поэзия).

                 Объем: как душа попросит.

                 Количество выпадов: до трех.

                 Сроки: с 0:00 мск 22 октября до 23:59 мск 11 ноября.

 

Жду от рыцарей карету расчудесную, о двадцати колесах, не мене.

Усё ступай. Да скажи Митрофану, чтоб один ящик сюда приволок, я его за трон поставлю.

 

 

В помощь:

 

                 Ристалище

                 Правила