Итоги «Поножовщины»

 

С удовольствием константан... константин... тьфу, констатируем, что первый поэтический турнир задуманной ole серии под названием «Ристалище» состоялся. Равно как, кажется, и сама задумка — ни много ни мало шесть полновесных выпадов, произведенных под знаменами первой Супердамы Ксаны Василенко.

 

По условиям, сформулированным Ксаной, участникам Турнира № 1 под условным названием «Поножовщина» предстояло с 09:00 мск 24.06.2011 до 09:00 мск 01.07.2011 совершить по одному убийственному выпаду в небольшой поэтической форме на тему «Нож» с использованием обязательного оружия в виде слов «песок» и «якорь». (Песок можно было швырять в глаза сопернику, после чего наносить по его шлему контрольный удар якорем.)

 

Наиболее результативным, по мнению Ксаны, оказался выпад Наташи, которая продемонстрировала при использовании указанного оружия старинные эскимосские приемчики. Наташа и стала победительницей «Поножовщины» и получает от Супердамы право на дополнительный гуманитарный набор баллов.

 

Перед тем как представить турнирную ленту, необходимо сделать одно объявление: в Правила проведения турниров внесены небольшие уточнения относительно того, кто кого куда объявляет. Ознакомиться с ними можно нажав на баннер над страничкой «Ристалища». Ну, а теперь сбрасываем доспехи и — за стол (нумерация в порядке опубликования, во главе стола — выпад победительницы):

 

                 

 

 

 

                 

 

 

                Якорем сознание в пЯсок!

                КАдА Твой турнюр я снова вижу!

                Нож Дамоклов холодит висок.

                Мне давно, с Гаскони, до Парижу!

                Фарта нет! И карта не идет!

                И болит разбитая кАленка!

                Виновата дама сердца! — Баба, — ЧЕРТ!)))

                Дивная РоКсана!.. КВасиленко!)))

                Кто за нею фишки не сечет,

                С тем готов свести всегда свой счет!

                Остаюся преданным, Ваш друг!

                Средь халатов белых в Кащенко... подруг!))

                Славлю Вас, и открываю хайло,

                Жаль, не Сирано!.. А лишь... Рыгайло!)))

 

                Якорем сознание в пЯсок!

                КАдА Твой турнюр я снова вижу!

                Нож Дамоклов холодит висок.

                Мне давно, с Гаскони, до Парижу!

                Счастья нет! И с градуса не прет!

                И мысля о том: «А че!.. Я — рыжий?!»

                И болит разбитая кАленка!

                Дама серЦа предъявляет счет!

                Взгляд, как нож!.. РоКсаны!.. к"Василенко

 

 

 

                За окном моросящий дождь,

                Позади — дела, расставанья.

                Еду в отпуск, и поезд-нож

                Режет ломтики расстоянья.

                Вот отрезаны Брянск и Курск,

                Выпит чай, решены кроссворды.

                Проводница ломает курс,

                Заплывая в плацкартные фьорды.

                Слаще сахарного песка

                Сны, что снятся на верхней полке.

                Отпусти меня, грусть-тоска,

                Ненадолго.

 

                Так случилось — побудем врозь,

                Врозь отпразднуем зло победы.

                Поезд медленно мчится сквозь

                Темный ломоть ночного неба.

                Ржавый якорь, грызущий дно,

                Никогда не увидит света.

                Я тебе напишу письмо

                Про ушедшее лето.

 

                Проводница разносит чай,

                Солнце жарит, в вагоне душно,

                Здравствуй, Крым, вот и я, встречай,

                Черноморье мое, горбушка.

 

                

 

 

                Нацель меня в беззвездность городов,

                В безветрие едва заметной страсти.

                Метни со звоном в сердце черной пасти

                Охрипших улиц, и глухих дворов...

 

                ***

                ...Песок не время, время — океан,

                На дне которого как якорь — память

                Бесполо согревает мысли-камни,

                И кровоточат солью раны ран...

 

                ***

                Раздваивать на дождь и пустоту

                Тяжелый выдох вечеров осенних.

                Нацель меня туда, где нет спасенья

                От бережных прощаний на ветру...

 

                 

 

 

                Дура кривая, клуша, как же так полоснула?..

                Где же там, где-то пластырь... В форточку подымить...

                Тише огонь; потушим... Вроде, дите уснуло...

                Кашляет что-то часто... Где он так мог простыть?..

                Сладкая крошка Кенди, где тебя ни носило...

                Кто тебя ни надумал... Тот просто не успел...

                Снова гроза... «вне сети»... Словно руда из жилы,

                Будто песок, подумай!.. Столько, казалось, дел...

                Меч деревянный, феньки, скальники, «Петцель», трубы...

                Гоа, Хургада, Куба; теплой щетины ёж...

                Рецки, френдленты, «сэньки»; клубы, кебабы, губы...

                После всего и ну бы!.. Но не легла под нож...

                Из коридорной штольни, из фотовспышек молний,

                Шлепает солнце в майке-синенький-якорек.

                «Мама, ты плачешь? Больно?» — «Хочешь горбушку с солью?..

                Просто... Ну, что ты, зайка!.. Просто гроза, сынок...»

 

                 

 

 

                Струится в песочных часах

                невозвратное время —

                уходит из жизни по капельке

                каплями жизнь...

                И в желтый песок превращаются мысли.

                Старею.

                А память услужливо тычет мне руки:

                держись!

 

                Цепляюсь за тонкие мысли-костяшки:

                я помню!

                Наш дворик в цветах,

                и подаренный в детском саду

                такой беззащитный и крохотный

                саженец ёлки

                на мой день рождения

                в страшно далеком году.

 

                В матросском костюмчике,

                мною так сильно любимом,

                с кармашком, где вышит был якорь,

                ходила гулять

                по городу с мамой и папой,

                еще молодыми!

                Эх, память! Как будто ножом под ребро...

                И опять

 

                Проходят парадом

                квартиры, события, люди,

                звучат недопетые песни

                всех прожитых лет...

                Нет, память, сегодня мы сердце

                калечить не будем,

                а ножиком острым

                нарежем-ка к завтраку хлеб!

 

 

 

Как-то вот всё у нас еще не отлажено, не зашлифовано, не прикручено... Эх... И граждане еще несознательные какие-то — не обучены покуда бросать всё и мчаться в ближайший военкомат по первому зову Родины-матери... В общем, на данный момент мы имеем пацифиста Линка, проигнорировавшего возможность пощеголять в погонах Супервалета, и упорно молчащего Петровича. В связи с этим оперативная информация об условиях и сроках второго турнира будет опубликована по мере ее поступления — здесь же. Как говаривал Otvertka, следите за нашей рекламой!