|
Сегодня 7 сентября 2025 г.
|
Время — великий учитель, но оно убивает всех своих учеников (Гектор Берлиоз)
Мнения
25.01.2011 Гостья в красномЛегко читается, красиво смотрится… Мне было интересно. Будет ли вам — узнаем... 
Ну что ж, нравится вам это или нет, «а вот и я!»
Продолжим, пожалуй, неактивные, ленивые, любимые мои решеториане. Я кратко. Начало года 2011 отмечено для Решетории прибытием гостьи в красном с красивым ник-неймом MartaMarkman. Сразу 18 предметов «выброшено» на «прилавок» 19 января! Очень красивые, иногда просто блестяще красивые «штучки». Много доброй иронии, стильных почти поэтических штрихов к портретам, а также того, что я называю «свободой желанного одиночества». Конечно, я не читала все восемнадцать, но из того, что прочла, захотелось рекомендовать вам как приятное чтение:
1. «Имени Брукмера» — про эгоцентричного музыканта, его технику поцелуя и добрую «кысю», которые зачем-то встречались и прощались, и снова встречались настолько мобильно, что аж дух захватывает
2. «Блядь талантливая» — про эту самую Б. в штанах и ее (то есть его) невыносимой (для многих) легкости бытия...
3. «Козье болото» — о мистике, дружбе и эксцентризме, от которого не претит... Мне понравилось там описание красивого (на самом деле красивого!) чаепития ночью на Патриарших прудах
Вообще-то мне кажется, что автор месте со своими ЛГ просто «вклеивает» в некий альбом случаи из своей еще недолгой, но очень насыщенной красотами жизни, а также портреты тех, с кем эта жизнь так или иначе сводила их — автора и ЛГ.
Легко читается, красиво смотрится… Мне было интересно. Будет ли вам — узнаем.
За сим прощаюсь.
С уважением ко всем, кто
читал мои обзоры-анонсы и ко всем,
кто их вовсе не читал,
Ксана. Автор: KsanaVasilenko
Читайте в этом же разделе: 11.01.2011 Здравствуй, Боже! Представляем автора 04.01.2011 Обкатать этот глобусик... Представляем автора 28.12.2010 Вот она — бездна... Представляем автора 21.12.2010 Времяграбли. Представляем автора! 14.12.2010 Звезда не была холодной. Представляем автора
К списку
Комментарии
| 25.01.2011 14:11 | Кот А почему "прощаюсь"? | | | 25.01.2011 16:47 | Mi-sama Ксана, пишите еще!!! | | | 25.01.2011 17:26 | marko Кстати, я тоже не согласен с "прощаюсь". Когда гражданка MartaMarkman выложила сразу столько всего, я даже расстроилсо: ну вот, опять чел по незнанию останетца без комментариев... и подумал, что, мол, вот было б славно, если б ее Ксана заметила. А и Ксане посоветовать нельзя - ибо давление. А Ксана вот взяла - и заметила. | | | 26.01.2011 01:47 | ole "За сим прощаюсь."
Это единственное, что мне не нравится в обзоре.
Ксана, я в который раз удивилась вашей доброжелательности. Публика действительно неактивна и ленива, и я одна из.
Почитав автора до вашего обзора, я составила мнение и решила, что не буду отзываться, потому что есть за что хвалить, но того, за что ругать - гораздо больше. А вы как-то ухитряетесь сосредоточить внимание на хорошем, и это удивительное качество, которое я уважаю. | | | 26.01.2011 10:19 | KsanaVasilenko Не так буквально, прошу вас, принимать моё"прощаюсь"...
О чём мы вообще сейчас?
Вспомнился хороший советский мультик, там девочка идёт по лесу и поёт: " Кто похвалит меня лучше всех, тот получит..." Люди, я пишу обзоры-презентации только потому, что новые авторы ЗДЕСЬ зачастую не находят откликов на свои работы. Стараюсь привлечь ваше внимание, рассказывая о том, ЧТО ХОРОШЕГО нашла в их стихах или прозе, надеясь на вашу реакцию, умение рассказать автору ЧТО ПЛОХОГО нашли вы в их работах и как это исправить. Среди вас достаточно авторов высокого класса, однако вы равнодушны, ленивы и, простите, те ещё сухари... Оле, которая иной раз "всплеснёт руками", врежет в тему пару "ласковых", единственный, кажется здесь человек, которому не всё пофик... Вот что я заметила: как ни странно, именно на Решеторию меньше всего тащат дерьмо. Как правило, в основном замечательные вещи, которые, порой, получше наших. Но кто заглядывает в раздел "на сайте", ищет новое,находит в ленте произведений и, не ленясь, высказывает своё мнение? Да никто почти... Плохо? Да. Но, видимо, со своим уставом в этот монастырь я не войду. То ли устав дурацкий, то ли монастырь слишком строг. Погожу со своими "цыдульуами", а то стыдно уже перед ранее презентуемыми- их как не замечали, так и не замечают, до обзора ли, после...
Всем спасибо за внимание. Я тоже вас люблю. | | | 26.01.2011 10:20 | KsanaVasilenko "цидульками" (записочками), простите)) | | | 26.01.2011 12:03 | Кот Ксана, мы Вас тоже любим, но мне кажется, прежде чем называть людей ленивыми, равнодушными и сухарями надо знать как они живут, что делают... Может у человека нет ни сил, ни времени все читать и рецензировать. Да и способности у всех разные :) | | | 26.01.2011 12:43 | KsanaVasilenko Э, нет, Кот!))) О занятости (постоянной, безвременной?)и способностях не стоит, раз уж есть постоянно восхищающиеся друг другом, постоянно присутствующие на сайте))) Вспомните-ка фильм "Опысные связи", там герой твердит: " Это выше моих сил!" как попугай...
Ладно, я поняла. Обиженных прошу извинить)))))))))) | | | 26.01.2011 12:48 | Кот А разве чтобы восхищаться друг другом нужны силы и способности? :) | | | 26.01.2011 12:55 | Кот Что до меня, то я завидую медведям (только не белым, а тем, что спят до весны). | | | 26.01.2011 12:57 | Volcha Ксана, пиши обзоры, это очень хорошо для тех, про кого ты пишешь.
А про равнодушие. Интересное слово "равнодушие" - "р(а)овная душа" - ровная, без резких перепадов, равная. Изначальный смысл у слова был очень позитивный. Новеньким авторам нужно просто самим ходить на странички авторов и оставлять комменты, ИМХО. Тогда и к ним заглянут и у них появятся постоянные читатели. | | | 26.01.2011 13:02 | Volcha Не все могут и хотят читать и комментировать. Лично у меня нынче период и вовсе бесстишный, не катит и всё. И не только писать, но и читать. Я слишком чувствительна к эмоциям, которые передают авторы, а частенько это негатив в любом его проявлении. Мне просто больно от их боли.
Позитива мало, в моей жизни его сейчас недостаточно, и я тоже не в состоянии передать его в стихах... Жизнь разнообразна.
А ты просто пиши, и это есть хорошо :) | | | 26.01.2011 13:12 | Кот А что насчет нового автора? :) Понравилась МартаМаркман кому-нибудь кроме Ксаны? | | | 26.01.2011 13:13 | Кот Пишет легко, но глубоко не копает. ИМХО, конечно :) | | | 26.01.2011 20:53 | KsanaVasilenko Прошло примерно 7 часов... Ну что, ответили Вам, Кот?))))
Разве что мысленно))))) | | | 26.01.2011 21:04 | SukinKot Значит не заинтересовались :) | | | 26.01.2011 21:10 | SukinKot В действительности, имеет место падение активности. Тут дело не в равнодушии к новичкам. | | | 27.01.2011 00:56 | ierene Ksana, читаю ваши обзоры с непреходящим чувством приятия, вот только к авторам не всегда удаётся заглянуть | | | 10.02.2011 23:17 | Bastet Я обязательно почитаю,Ксана:) Спасибо за неравнодушие. | | Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
|
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Авторизация
Камертон
Царь Дакии,
Господень бич,
Аттила, -
Предшественник Железного Хромца,
Рождённого седым,
С кровавым сгустком
В ладони детской, -
Поводырь убийц,
Кормивший смертью с острия меча
Растерзанный и падший мир,
Работник,
Оравший твердь копьём,
Дикарь,
С петель сорвавший дверь Европы, -
Был уродец.
Большеголовый,
Щуплый, как дитя,
Он походил на карлика –
И копоть
Изрубленной мечами смуглоты
На шишковатом лбу его лежала.
Жёг взгляд его, как греческий огонь,
Рыжели волосы его, как ворох
Изломанных орлиных перьев.
Мир
В его ладони детской был, как птица,
Как воробей,
Которого вольна,
Играя, задушить рука ребёнка.
Водоворот его орды крутил
Тьму человечьих щеп,
Всю сволочь мира:
Германец – увалень,
Проныра – беглый раб,
Грек-ренегат, порочный и лукавый,
Косой монгол и вороватый скиф
Кладь громоздили на его телеги.
Костры шипели.
Женщины бранились.
В навозе дети пачкали зады.
Ослы рыдали.
На горбах верблюжьих,
Бродя, скикасало в бурдюках вино.
Косматые лошадки в тороках
Едва тащили, оступаясь, всю
Монастырей разграбленную святость.
Вонючий мул в очёсках гривы нёс
Бесценные закладки папских библий,
И по пути колол ему бока
Украденным клейнодом –
Царским скиптром
Хромой дикарь,
Свою дурную хворь
Одетым в рубища патрицианкам
Даривший снисходительно...
Орда
Шла в золоте,
На кладах почивала!
Один Аттила – голову во сне
Покоил на простой луке сидельной,
Был целомудр,
Пил только воду,
Ел
Отвар ячменный в деревянной чаше.
Он лишь один – диковинный урод –
Не понимал, как хмель врачует сердце,
Как мучит женская любовь,
Как страсть
Сухим морозом тело сотрясает.
Косматый волхв славянский говорил,
Что глядя в зеркало меча, -
Аттила
Провидит будущее,
Тайный смысл
Безмерного течения на Запад
Азийских толп...
И впрямь, Аттила знал
Свою судьбу – водителя народов.
Зажавший плоть в железном кулаке,
В поту ходивший с лейкою кровавой
Над пажитью костей и черепов,
Садовник бед, он жил для урожая,
Собрать который внукам суждено!
Кто знает – где Аттила повстречал
Прелестную парфянскую царевну?
Неведомо!
Кто знает – какова
Она была?
Бог весть.
Но посетило
Аттилу чувство,
И свила любовь
Своё гнездо в его дремучем сердце.
В бревенчатом дубовом терему
Играли свадьбу.
На столах дубовых
Дымилась снедь.
Дубовых скамей ряд
Под грузом ляжек каменных ломился.
Пыланьем факелов,
Мерцаньем плошек
Был озарён тот сумрачный чертог.
Свет ударял в сарматские щиты,
Блуждал в мечах, перекрестивших стены,
Лизал ножи...
Кабанья голова,
На пир ощерясь мёртвыми клыками,
Венчала стол,
И голуби в меду
Дразнили нежностью неизречённой!
Уже скамейки рушились,
Уже
Ребрастый пёс,
Пинаемый ногами,
Лизал блевоту с деревянных ртов
Давно бесчувственных, как брёвна, пьяниц.
Сброд пировал.
Тут колотил шута
Воловьей костью варвар низколобый,
Там хохотал, зажмурив очи, гунн,
Багроволикий и рыжебородый,
Блаженно запустивший пятерню
В копну волос свалявшихся и вшивых.
Звучала брань.
Гудели днища бубнов,
Стонали домбры.
Детским альтом пел
Седой кастрат, бежавший из капеллы.
И длился пир...
А над бесчинством пира,
Над дикой свадьбой,
Очумев в дыму,
Меж закопчённых стен чертога
Летал, на цепь посаженный, орёл –
Полуслепой, встревоженный, тяжёлый.
Он факелы горящие сшибал
Отяжелевшими в плену крылами,
И в лужах гасли уголья, шипя,
И бражников огарки обжигали,
И сброд рычал,
И тень орлиных крыл,
Как тень беды, носилась по чертогу!..
Средь буйства сборища
На грубом троне
Звездой сиял чудовищный жених.
Впервые в жизни сбросив плащ верблюжий
С широких плеч солдата, - он надел
И бронзовые серьги и железный
Венец царя.
Впервые в жизни он
У смуглой кисти застегнул широкий
Серебряный браслет
И в первый раз
Застёжек золочённые жуки
Его хитон пурпуровый пятнали.
Он кубками вливал в себя вино
И мясо жирное терзал руками.
Был потен лоб его.
С блестящих губ
Вдоль подбородка жир бараний стылый,
Белея, тёк на бороду его.
Как у совы полночной,
Округлились
Его, вином налитые глаза.
Его икота била.
Молотками
Гвоздил его железные виски
Всесильный хмель.
В текучих смерчах – чёрных
И пламенных –
Плыл перед ним чертог.
Сквозь черноту и пламя проступали
В глазах подобья шаткие вещей
И рушились в бездонные провалы.
Хмель клал его плашмя,
Хмель наливал
Железом руки,
Темнотой – глазницы,
Но с каменным упрямством дикаря,
Которым он создал себя,
Которым
В долгих битвах изводил врагов,
Дикарь борол и в этом ратоборстве:
Поверженный,
Он поднимался вновь,
Пил, хохотал, и ел, и сквернословил!
Так веселился он.
Казалось, весь
Он хочет выплеснуть себя, как чашу.
Казалось, что единым духом – всю
Он хочет выпить жизнь свою.
Казалось,
Всю мощь души,
Всю тела чистоту
Аттила хочет расточить в разгуле!
Когда ж, шатаясь,
Весь побагровев,
Весь потрясаем диким вожделеньем,
Ступил Аттила на ночной порог
Невесты сокровенного покоя, -
Не кончив песни, замолчал кастрат,
Утихли домбры,
Смолкли крики пира,
И тот порог посыпали пшеном...
Любовь!
Ты дверь, куда мы все стучим,
Путь в то гнездо, где девять кратких лун
Мы, прислонив колени к подбородку,
Блаженно ощущаем бытие,
Ещё не отягчённое сознаньем!..
Ночь шла.
Как вдруг
Из брачного чертога
К пирующим донёсся женский вопль...
Валя столы,
Гудя пчелиным роем,
Толпою свадьба ринулась туда,
Взломала дверь и замерла у входа:
Мерцал ночник.
У ложа на ковре,
Закинув голову, лежал Аттила.
Он умирал.
Икая и хрипя,
Он скрёб ковёр и поводил ногами,
Как бы отталкивая смерть.
Зрачки
Остеклкневшие свои уставя
На ком-то зримом одному ему,
Он коченел,
Мертвел и ужасался.
И если бы все полчища его,
Звеня мечами, кинулись на помощь
К нему,
И плотно б сдвинули щиты,
И копьями б его загородили, -
Раздвинув копья,
Разведя щиты,
Прошёл бы среди них его противник,
За шиворот поднял бы дикаря,
Поставил бы на страшный поединок
И поборол бы вновь...
Так он лежал,
Весь расточённый,
Весь опустошённый
И двигал шеей,
Как бы удивлён,
Что руки смерти
Крепче рук Аттилы.
Так сердца взрывчатая полнота
Разорвала воловью оболочку –
И он погиб,
И женщина была
В его пути тем камнем, о который
Споткнулась жизнь его на всём скаку!
Мерцал ночник,
И девушка в углу,
Стуча зубами,
Молча содрогалась.
Как спирт и сахар, тёк в окно рассвет,
Кричал петух.
И выпитая чаша
У ног вождя валялась на полу,
И сам он был – как выпитая чаша.
Тогда была отведена река,
Кремнистое и гальчатое русло
Обнажено лопатами, -
И в нём
Была рабами вырыта могила.
Волы в ярмах, украшенных цветами,
Торжественно везли один в другом –
Гроб золотой, серебряный и медный.
И в третьем –
Самом маленьком гробу –
Уродливый,
Немой,
Большеголовый
Покоился невиданный мертвец.
Сыграли тризну, и вождя зарыли.
Разравнивая холм,
Над ним прошли
Бесчисленные полчища азийцев,
Реку вернули в прежнее русло,
Рабов зарезали
И скрылись в степи.
И чёрная
Властительная ночь,
В оправе грубых северных созвездий,
Осела крепким
Угольным пластом,
Крылом совы простёрлась над могилой.
1933, 1940
|
|