Поэзия это не «лучшие слова в лучшем порядке», это — высшая форма существования языка
(Иосиф Бродский)

Шкатулка

01.08.2009

Бормотуха рифмованных

Лично меня, как и не верящую слезам Москву, давно не впечатляют такие рыдания, ибо они обычно не содержат в себе ни конструктива, ни красоты, ни оригинальности...

«Сказали мне, что эта дорога меня приведет к океану смерти, и я с полпути повернул вспять. С тех пор все тянутся передо мною кривые, глухие окольные тропы...». Не ново, но удержаться трудно — похоже, цитировать изящные японизмы по книжкам Стругацких становится на Решетории доброй традицией. Равно как и рыдать об ушедшей юности: эх, прощай, сердешная!.. Лично меня, как и не верящую слезам Москву, давно не впечатляют такие рыдания, ибо они обычно не содержат в себе ни конструктива, ни красоты, ни оригинальности. Да — герою далеко за сорок, да — жизнь вышла не такой, как задумывалось, да — от соседей наносит несвежими щами... И, тем не менее, представляемый здесь текст Ивана Зеленцова в этот стандарт не вписывается — несмотря на минимум этого самого конструктива он чертовски образен, афористичен и, что немаловажно, музыкален, поскольку четко ложится на мелодию уютной песенки про «на московских изогнутых улицах» — по всему, именно они, «изогнутые», и стали «кривыми», «глухими» да «окольными» для лиргероя, отведавшего «бормотухи рифмованных слов». А значит, есть повод лиргерою не доверять — жизнь прекрасна и удивительна, господа!

Иллюстрация: Александр Стародубов. Мост

john-green

Утро тянется, полное лености...

Утро тянется, полное лености,

И, рассвет с поводка отпустив,

на зеленой гармошке троллейбуса

невеселый играет мотив.

Это юность моя в нем проехала.

Дни и ночи меняет окно,

словно кто-то на старом проекторе

черно-белое крутит кино.

Вспоминаю, когда запаршивеет,

как ночными огнями маня,

по кривым переулкам за шиворот

злая юность таскала меня.

Что ни рюмка была, то амброзия,

что ни девка — то рай неземной...

Что ж ты, юность, меня поматросила

и отхлынула мутной волной?

Память — это как брызги в кильватере.

Время вертит свое колесо.

Все трудней даже умершей матери

с каждым годом представить лицо.

Жизнь грохочет со скоростью скорого,

в забытье навсегда унося

то, что было любимо и дорого,

и недолга, как водится, вся.

Словно миг между вдохом и выдохом.

Зазевался — и черт уволок.

Потянулись кумиры на выход и

что ни день в новостях некролог.

Сединой, животами, и женами,

и детьми обрастают друзья...

...Вылетает из горла прожженного,

то, о чем и подумать нельзя.

Я пою эти песни отпетые,

словно шлю за бессмертьем послов.

Нет покоя тому, кто отведает

бормотуху рифмованных слов.

Ни любви мне не надо, ни жалости.

Догорает огарок в груди.

Я не буду задергивать жалюзи —

Ты крути эту ленту, крути.

Может быть, в душном городе каменном

средь любовей, предательств и ссор

я всего лишь дрожащая камера

на плече на твоем, режиссер?

И сюжет ни додумать, ни выправить,

и развязка не так далека,

где над крышами долгими титрами

без меня поплывут облака.

В этом доме и в мире, где близкая

ловит каждого смерть на живца,

словно пес, будет солнце облизывать

утром щеки другого жильца.

Автор: marko

← Предыдущая	Следующая →
08.08.2009 Не замолить стихи	25.07.2009 Прощание с детством

Читайте в этом же разделе:
25.07.2009 Прощание с детством
20.07.2009 Колыбельная во сне
16.07.2009 Утренний чай
12.07.2009 То, о чем и сказать нельзя
09.07.2009 Стыкуя имена и времена

К списку

Оставить комментарий

Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.

Бормотуха рифмованных

Комментарии

Оставить комментарий