Поэтическое восприятие жизни, всего окружающего нас — величайший дар, доставшийся нам от поры детства. Если человек не растеряет этот дар на протяжении долгих трезвых лет, то он поэт или писатель
(Константин Паустовский)

Шкатулка

01.08.2009

Бормотуха рифмованных

Лично меня, как и не верящую слезам Москву, давно не впечатляют такие рыдания, ибо они обычно не содержат в себе ни конструктива, ни красоты, ни оригинальности...

«Сказали мне, что эта дорога меня приведет к океану смерти, и я с полпути повернул вспять. С тех пор все тянутся передо мною кривые, глухие окольные тропы...». Не ново, но удержаться трудно — похоже, цитировать изящные японизмы по книжкам Стругацких становится на Решетории доброй традицией. Равно как и рыдать об ушедшей юности: эх, прощай, сердешная!.. Лично меня, как и не верящую слезам Москву, давно не впечатляют такие рыдания, ибо они обычно не содержат в себе ни конструктива, ни красоты, ни оригинальности. Да — герою далеко за сорок, да — жизнь вышла не такой, как задумывалось, да — от соседей наносит несвежими щами... И, тем не менее, представляемый здесь текст Ивана Зеленцова в этот стандарт не вписывается — несмотря на минимум этого самого конструктива он чертовски образен, афористичен и, что немаловажно, музыкален, поскольку четко ложится на мелодию уютной песенки про «на московских изогнутых улицах» — по всему, именно они, «изогнутые», и стали «кривыми», «глухими» да «окольными» для лиргероя, отведавшего «бормотухи рифмованных слов». А значит, есть повод лиргерою не доверять — жизнь прекрасна и удивительна, господа!

Иллюстрация: Александр Стародубов. Мост

john-green

Утро тянется, полное лености...

Утро тянется, полное лености,

И, рассвет с поводка отпустив,

на зеленой гармошке троллейбуса

невеселый играет мотив.

Это юность моя в нем проехала.

Дни и ночи меняет окно,

словно кто-то на старом проекторе

черно-белое крутит кино.

Вспоминаю, когда запаршивеет,

как ночными огнями маня,

по кривым переулкам за шиворот

злая юность таскала меня.

Что ни рюмка была, то амброзия,

что ни девка — то рай неземной...

Что ж ты, юность, меня поматросила

и отхлынула мутной волной?

Память — это как брызги в кильватере.

Время вертит свое колесо.

Все трудней даже умершей матери

с каждым годом представить лицо.

Жизнь грохочет со скоростью скорого,

в забытье навсегда унося

то, что было любимо и дорого,

и недолга, как водится, вся.

Словно миг между вдохом и выдохом.

Зазевался — и черт уволок.

Потянулись кумиры на выход и

что ни день в новостях некролог.

Сединой, животами, и женами,

и детьми обрастают друзья...

...Вылетает из горла прожженного,

то, о чем и подумать нельзя.

Я пою эти песни отпетые,

словно шлю за бессмертьем послов.

Нет покоя тому, кто отведает

бормотуху рифмованных слов.

Ни любви мне не надо, ни жалости.

Догорает огарок в груди.

Я не буду задергивать жалюзи —

Ты крути эту ленту, крути.

Может быть, в душном городе каменном

средь любовей, предательств и ссор

я всего лишь дрожащая камера

на плече на твоем, режиссер?

И сюжет ни додумать, ни выправить,

и развязка не так далека,

где над крышами долгими титрами

без меня поплывут облака.

В этом доме и в мире, где близкая

ловит каждого смерть на живца,

словно пес, будет солнце облизывать

утром щеки другого жильца.

Автор: marko

← Предыдущая	Следующая →
08.08.2009 Не замолить стихи	25.07.2009 Прощание с детством

Читайте в этом же разделе:
25.07.2009 Прощание с детством
20.07.2009 Колыбельная во сне
16.07.2009 Утренний чай
12.07.2009 То, о чем и сказать нельзя
09.07.2009 Стыкуя имена и времена

К списку

Оставить комментарий

Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.

Бормотуха рифмованных

Комментарии

Оставить комментарий