Каждая могила - край земли
(Иосиф Бродский)
Анонсы
19.11.2011Шорт-лист недели 04–11.11.2011: О скелетах и контурах
Забракованный граненый стаканчик постепенно превращается в треснутый бокал, а еще через пару (десятков) модернизаций изящное детище начинает радовать пиита тончайшим хрустальным звоном...
СТИХОТВОРЕНИЕ НЕДЕЛИ 04–11.11.2011:
(Номинатор: Rosa)
(7: Rosa, JZ, SukinKot, petrovich, ilonaila, bell572, IRIHA)
Ладе Пузыревской
Мы не проколем бабочку иглой
Адмиралтейства – только изувечим.
Иосиф Бродский
Поэт в России – больше, чем поэт
Евгений Евтушенко
1.
Мой друг, я буду в Питере с утра.
Кроссвордов перечёрканные клетьни
Уныло прячут контур комара.
Дежурный проводник включает бра,
Приносит чай, выслушивает сплетни.
За поездом бегут скелеты крон.
Метель всю ночь с подножки не слезала.
Схожу с ума.
(На пристань? На перрон?)
В нелепых декорациях ворон
Дверями машет здание вокзала.
Лирический герой едва живой.
Ты, впрочем, скажешь — просто накатило.
Куда идти? Стою на мостовой,
Как витебский патруль береговой,
Глядящий на замерзшее светило,
В котором отражается Нева,
Балконы, крыши, бранные слова
И что-то, недослышанное мною.
Бистро — направо. Пеною пивною
От грустных мыслей лечится молва.
2.
Мой друг, здесь души заперты в тиски
Ведущих в небо лестничных пролётов.
Вконец осатаневший от тоски,
Господь ночами слушает стихи
И забирает лучших рифмоплётов.
У Невской Лавры строен силуэт.
Просторный тротуар разносторонен.
В аиде каждый сам себе аэд.
«Поэт в России — больше, чем поэт»,
Когда рожден, убит и похоронен.
Пора поднять грядущее со дна.
Спешу покинуть мрачные ограды.
За каждым аймаком лежит страна,
Но лучшего в упряжке скакуна
На полпути уводят конокрады
И гонят в Лавру. Вечен ледостав.
Забвенье спит, столетья распластав.
И гении смычка, пера и дроби
Глазами перекошенных надгробий
Глядят в унылый мира кенотаф.
3.
Мой друг, надежда свидеться слаба,
Твой адрес переездом искалечен.
Цыпленок чуда выпал из герба.
Смотрю, как сотни маленьких не-встречин
Сплетаются в большое «Не судьба».
Уходит день по следу детских лыж,
И я за ним. Курю. Давлю усмешку.
Стрелой играет каменный малыш.
Что мне осталось?
Снег.
Раздолье крыш,
Где ангелы с щеглами вперемешку,
И сорок лет длиною в черновик,
Где нет родных, но много всяких прочих.
Над Питером сияет крестовик,
Но призрак, оседлавши броневик,
Усердно исповедует рабочих.
Судьба страны стремится к январю.
Мерещится седому звонарю —
Прощальный круг закладывает стая.
Колоннами в гранитный пол врастая,
С земли ей смотрит вслед одна шестая.
И я с тобой негромко говорю.
Ash: В прошлом Шорте собственную работу выпало разбирать Максу, в этот раз — мне. Задачка и впрямь не из легких. «Питерский альбом» — вещь довольно старая, писавшая несколько лет. Принесена сюда не сборника ради, а пользы для: чтобы среди собственной «тестовой» полуграфомани было на страничке хоть что-то вменяемое. Когда автор живет в одних и тех же стихах год, два, три, язык перестает заплетаться, а мысли проясняются даже без «Nemiroff»а. Забракованный граненый стаканчик постепенно превращается в треснутый бокал, а еще через пару (десятков) модернизаций изящное детище начинает радовать пиита тончайшим хрустальным звоном. Беда в этом всем только одна: когда автор наконец-то поставит на дружеский литературный стол свою посудину, зачастую оказывается, что многие не могут понять, как из этого стеклянного сооружения пить. Человеку свойственно до такой степени вживаться в собственные стихи, видеть их, чувствовать, слышать звук падающих капель и бьющегося бокала, что связь с реальностью может потеряться окончательно. В городской лирике это особенно опасно: чем ярче «видит» конкретную скамейку сам автор, тем больше вероятность, что у читателей туман затянет не только саму лавочку, но и весь парк. С многозначностью слов такая же петрушка: устоявшееся «бытовое» значение практически непробиваемо, что прекрасно доказал мой диалог с Борисом по поводу надгробий: значение «прямоугольный камень на могиле» так въелось в сознание многих, что другие значения слова «надгробие» — статуя, молельня и т. д., уже в памяти не всплывают. А значит, поэтический образ для кого-то остается непонятным. О словотворчестве много сказано и без меня, это сверка интуиции читателя и автора. Иногда успешная, иногда нет. И крайне нелюбимая критиками «классического» направления. Увы, грешу словотворчеством постоянно, хотя и осознаю, что какое-нибудь мое очередное «овальное блюдо на паучьих лапах, покрытое по краям жесткой редкой шерстью» вызовет у читателей полнейшее недоумение. Разговор о кроссвордах и комарах с многоуважаемым Кефалем (тоже где-то в ленте комментариев к альбому) послужил доказательством подобного непонимания. Возможно, когда-нибудь кроссворды в тексте «стряхнут» с себя комара и примут вполне благопристойный вид. Удался альбом или нет — судить не мне. Скажу только, что очень хотелось показать Питер без привычной туристической мишуры «мостов-соборов-петропавловки-столба». Было желание посмотреть на этот древний, любимый город через призму человеческих отношений, где бывает не только крик, обида и непонимание, но и преданность, нежность.
natasha: Какое впечатление на меня произвел триптих Эша? Попробую объяснить с помощью сравнения. Так порой присматриваешься к красивой ёлке, пытаясь различить, искусственная она или настоящая. Тщетно. Пытаешься даже принюхаться. Тщетно. Хочется оторвать иголочку, растереть и удостовериться. Почему так у меня с этим стихом? Задумалась. Вроде всё при всем, откуда ощущение мертвенности? Вот с «комаром» и с «клетьнями» в начале, автор, кажется, не замечает, что «кроссворды» закрались во множественном числе и «контур (!) комара» приобрел какой–то уже инфернальный :) смысл, а не просто мелкая деталь поездного быта, а «клетьни» звучат, вычурно. имхо. А дальше не многовато ли, мне кажется, риторики (и не банальной ли, в основном). имхо. О каждой, приведенной ниже строчке мне хочется спросить, о чем это? «За поездом бегут скелеты крон…», «В нелепых декорациях ворон...» «...витебский патруль береговой...» «Вконец осатаневший от тоски, Господь...», «Просторный тротуар разносторонен. В аиде каждый сам себе аэд...» «Пора поднять грядущее со дна...» «За каждым аймаком(?) лежит страна, но...», «...унылый мира кенотаф(?).» «...ангелы с щеглами (?) вперемешку...» «Над Питером сияет крестовик (?), Но призрак, оседлавши броневик, Усердно исповедует (?) рабочих». И последнее шестистишие — показалось глубокомысленной красотищей с обязательной «одной шестой» в конце. Имхо. Честно, мне жаль, что у меня такое ощущение, потому что работа, чувствуется, серьезная, многим понравилась, но решила, все-таки, высказаться («для усложнения жизни».
ФИНАЛИСТЫ НЕДЕЛИ 04–11.11.2011:
(Номинатор: Ash)
(3: white-snow, ole, Helmi)
Ash: Календарь лениво махнул флюгером в сторону приближающихся холодов, и стихи об осени, зиме и смене сезона заполонили сетевые порталы, как опята — дубовый лес. Радостно пнув десяток поганок, рассматриваю содержимое грибного лукошка. С первого взгляда стихотворение Романа меня не вдохновило. Скорее даже наоборот, хотелось поддаться минутному порыву и оставить этот невзрачный гриб (то есть, стиш) и дальше произрастать на литературном пне в свое удовольствие. Подвела давняя страсть ко всяческому изыскательству: а что у нас тут с рифмой? Или образ какой-нибудь остался незамеченным? Подробное знакомство с творчеством Романа явно указывало, что искать четкости и ясности изложения в этом стихотворении (как и во многих других) бессмысленно, это автор интуиции и настроения. Придется рассматривать гриб под другим углом. Где там мои чувства-то включаются? Итак. Чем может удивить осень, которую поэты мучают уже который век? Например, прогулкой между Харибдой дождя и Сциллой ветра. Мне нравится, что листья тут вторичны, ветер доносит только шорох от их полета. Любители «Сталкера» могут побродить в украденном и съеденном городе, где на паркете рассыпаны крошки, а чай разбавляется втекающим в окна туманом. Граница на замке, опасность/холод/зиму пока сдерживают. Булыжников под ногами тоже разбросано немало, спотыкаюсь в тумане с завидным постоянством. «Солнца не будет. Рассвета не будет вообще». При всей моей любви к Питеру, куда эта строчка вписывается как бронзовый фонарь на набережную, на лишнем звуке «воОбще» я падаю из раза в раз. Даже несмотря на разговорный вариант произношения — «вобще». «Но уж и прикус не тот и осанка не та»: у меня складывается впечатление, что «уж» приполз сюда исключительно для ритма, вместо не влезавшего слова «уже». Такие моменты, обычно, приводятся в качестве примеров, когда говорится о чистоте поэтического языка. Для «разговорной» стихотворной стилистики сойдет, для начинающих авторов — тоже, а вот для мастеров — ...Впрочем, каждый решает сам. «Уютная тоска» мне кажется очень странной в ракурсе хмурых лиц, «никакого» чая, съеденного города и «молотящего в виски» дождя. Возможно, имелся в виду домашний уют, пока «они все там, на улице, мокнут», но меня царапнуло. Да и весь перекос в сторону философских рассуждений о вере и знании (с журавлями и синицами), немного развеял магию съеденного города и тумана в чае. Остальные камешки оставлю землекопам-буквоедам. Завершая этот изыскательский монолог, Роману могу пожелать только одно: все-таки сменить сезон без такой тотальной грусти. И, на прощание, в качестве дружеского шаржа — пример забавной ассоциации, которая автором явно не задумывалась: «Что тебе снится?»... и заботливое подсознание тут же подпевает: «крейсер Авроорааа». Особенно, принимая во внимание границу на замке.
(Номинатор: TheRaven)
(2: Kinokefal, TheRaven)
Kinokefal: Иногда хочется отдохнуть от высокой лирики, пусть и весьма недурной. Тут стихи Григория в самый раз. «Иртеньевщина», — скажет кто-нибудь оч. серьезный. «Зато веселая и остроумная, жизнеутверждающая, с обязательным двойным дном», — отвечу ему я.
Ash: Есть интересное заболевание, называемое синдромом Стендаля. Это нервное расстройство, возникающее от переизбытка произведений искусства — например, при посещении человеком музеев или крупных архитектурных ансамблей. В старинных городах синдром усиливается: во время прогулок по Флоренции многие туристы жалуются на резкое головокружение и учащение пульса, у некоторых даже начинается паника. И чем это, по-вашему, лечится? Банальным юмором! Беднягу-туриста уводят подальше от минерв с аполлонами и стараются развеселить. Проще всего рассказать десяток анекдотов (чем бородатее, тем лучше). Судя по сложившейся в литературе тенденции ко всеобщему мрачняку и «высокой» лирике, многим пиитам и критикам пора принудительно читать вот такие вещички про греков и ракообразных. И желательно прямо с тура, чтобы в жизни успевало происходить хоть что-то позитивное. Если же говорить о литературных достоинствах предложенного стихотворения, то иронические стихи хороши уже тем, что существуют. Не думаю, что имеет смысл применять к ним жесткие правила, искоренять разговорный стиль или глагольные рифмы. Излишняя сложность и навороченность тоже будут излишни. Разве что, логическая связь (а точнее, ее отсутствие) иногда царапает:
Но не пойму я поведенье грека
В такой благоприятнейший момент.
Он, наклонившись...
(кто наклонился-то, грек? момент?)
Увидел Ставридаки в речке рака,
Его за руку больно цапнул рак
(кто кого цапнул? рак — грека или рак — другого рака?) В остальном, предложенное стихотворение — это глоток позитива, особенно рекомендуемый ворчунам
(Номинатор: Laguz)
(1: Laguz)
Ash: Lacrimosadiesilla. Полон слез тот день, который настал... Попалось мне «Соло» в общей ленте и сразу зацепило названием. Открываю страницу — у-у-у... Ну, все... Это будет сплошная готика и «безразмерный» мрачняк. Оказалось, что и с размером тут не все так плохо, и с готикой не перебор. Хотя подобная рефлексия меня задевает крайне редко. Бездонная энергия юности уже исчерпана, и к собственному реквиему начинаю относиться несколько иначе. Вот идея приглянулась, и «плохо читаемая» разбивка строк успешно вписывается в общий замысел. Даже смена размера (в данном случае — требующая повторного прочтения) полностью на месте. Интересно, что любой ритмический сбой стихотворения запросто переносится на «сердечный», как бы это ни мешало читателю. Сердце — оно такое, иногда как выдаст соло, не знаешь, за что хвататься... И колотится оно вот здесь:
откуда у черного кофе привкус жизни?
мне кажется,
или я тайком проклинаю утро,
и,
нервно смеясь,
вырываю у этой жижи
еще одну долгую приторную
минуту?
Жизнь, даже вопреки реквиему. А все остальное здесь — это перегонка крови по капиллярам, трепыхание воспаленных нервов и слова, слова...
(Номинатор: Ash)
(1: marko)
Ash: Спор о том, считать ли верлибры полноценной поэзией, продолжается со времен сотворения литературного мира. Критики отчаянно сражаются за честь прекрасной «классической» поэзии, а бойкие литераторы предпочитают ломать копья (то есть, перья) исключительно в мирном труде: «километраж» верлибров в Интернете впечатляет... Но вот в чем парадокс: я запрещаю себе писать верлибры, считая их демо-версией поэзии, стараюсь не читать в Сети, и вдруг — номинирую в Шорт именно верлибр. Причем, это уже вторая моя номинация за неделю, и повод, судя по всему, должен быть веским. Я не слишком воспринимаю попытку сыграть реквием «взахлеб», как, собственно, и «звенящий» в этом контексте дождь. Не вижу надобности закавычивать человека и могу долго кривиться на «частичку» неба. Для такой вещи начало фонетически окрашено не в те цвета, картинка у меня рассыпается, дождь не удался. Но потом начинается грусть нот, несущих свои воспоминания, где разрозненная мозаика резко сложилась в довольно мрачное, но величественное полотно. Это не взгляд с горы в долину, залитую солнечным сиянием. Это попытка посреди ночи заглянуть сквозь решетку в тесный двор каменного зАмка. Темень, вода, равнодушие, вечность... Есть в этом всем что-то добротное, шекспировское, возвышающее. Даже вопреки отсутствию рифмы.
marko: Эш, это, мне кажется, не совсем верлибр, поэтому вы его и номинировали. Рифмы, может, и нет, однако размерчик-то — вот он. Это чистой воды белый стих. Чем все и объясняетца.
Ash: marko, дело не в размере. Для меня поэзия в принципе начинается с рифмы, поэтому разделение всего остального на белые, вольные стихи и верлибры считаю крайне условным. Если этим ввожу в заблуждение остальных, игнорируя литературную терминологию - уж простите. Просто настроение такое последнее время, хочется видеть за словами картинку. Чувствовать дождь, падающий на замерзшую руку, а не только видеть буквы, собранные в слово «дождь». В реквиеме что-то такое отозвалось.
SukinKot: Эш, позвольте не согласиться. Поэзия вышла из песни. Возьмите народные песни без рифмы и сравните с верлибром. По-моему разница не условна, а весьма ощутима. Рифма, на мой взгляд, это украшение. Она как наличники на окнах. Наличники — это красиво, но не они главный атрибут окна.
Ash: Кот, вы меня не совсем верно поняли. «Для меня поэзия в принципе начинается с рифмы» — это исключительно мое видение, которое я не навязываю, и которое касается только формы стихотворного текста. Содержание — разговор особый. И дело не в происхождении поэзии, а в ее современной «упаковке»: можно соблюдать использовать рифму и ритм, можно от них отказываться. Каждый решает сам. Что касается верлибра, то номинально — это свободный стих. В нем может даже присутствовать рифма (везде или эпизодически). То есть, каждый автор выбирает наиболее понравившийся «набор» для верлибра: например, оставляю некий ритм, убираю четкий размер и добавляю несколько рифмованных строчек иногда. Или убираю все вообще, пишу как ложится. Номинально даже четко зарифмованный стиш с произвольной сменой размера внутри строфы (например, в первой строфе добавляю лишний слог в 1-ю и 2-ю строки, во второй строфе — в 3ю и 4ю) можно назвать верлибром. Таким и я иногда грешу... Поэтому и называю разделение на верлибры и белые стихи достаточно условным.
natasha: Тишина, во – первых, не бывает абсолютной, напротив, она и может быть только, если есть другие звуки. Во-вторых, здесь не только одновременность звуков, но и последовательность. Банальным этот стих никак назвать, по-моему, нельзя. Не говоря о довольно прихотливом (с музыкой:)) сюжете, передающем атмосферу кратко, но полно, стих - метафора периода жизни, клонящейся к зиме, и в этом смысле последние строчки особенно важны, точны и щемят сердце (мне). Все мы, в той или иной степени «пропойцы», «пропивающие» жизнь свою, и готовящие оправдание перед «дверью». И перемена стилей в музыке, стихах, в жизни лишь уловка, увертка, ибо меняется мир, не спрашивая тебя, а ты остаешься прежним, потому что ты, как пропойца не хочешь меняться (или не можешь). Что касается формы, то это чуть ритмизованный верлибр, нечто на неуловимой грани между прозой и стихом в обычном нашем понимании. Очень трудная и красивая форма.
(Номинатор: natasha)
(1: natasha)
natasha: Стих чистый, ясный, умный и тонкий, имхо. Вот, по-моему, знает человек, чего хочет, когда пишет стих, что хочет сказать и в какой форме. И немножко ворчать не хочу, пусть кто другой поворчит, если захочет.
Ash: Когда приходится комментировать подобные стихи, у меня резко заканчивается словарный запас, и все сводится к стандартному: «Если это и поэзия, то мы с ней существуем в разных реальностях». Я еще могу понять, если стихотворение пытаются записать в виде прозаического текста: иногда этим визуально скрывают длину стиша, иногда — «приближают» к разговорной речи. Но когда явную прозу записывают в виде стихов — увы. Вышеизложенная миниатюра, записанная «в строчку», резко теряет почти весь шарм и оказывается довольно банальным потоком сознания, каких полно в блогах. Сразу проявляются несоответствия: сначала у нас «...тишина в комнате» (хотя, по сценарию, вроде как звучит песня). Потом на этом фоне оказывается еще и «сосед-пропойца, репетирующий перед дверью оправдательную речь». Так у нас что: тишина, песня или бурчание соседа? Если песня с бурчанием вполне сосуществуют, то тишина противоречит им обоим.
ОСТАЛОСЬ В НОМИНАНТАХ:
(Номинатор: IRIHA)
Ash: Очередной экземпляр осеннее-грибного лукошка оказался кленовым листом. Симпатичный, хорошо бы такой в вазу поставить или засушить в книжке. Но что-то с ним не так... Посмотрю внимательнее. Стихотворение-состояние, полностью построенное на одиночных образах, которые (по идее) должны друг друга дополнять и складываться в гармоничный пейзаж.
Как счастлив был среди багряных братьев,
Купаясь в золоте сусальных куполов,
И погружаясь в шелест, монастырь Ипатьев,
Дарил ему печаль колоколов...
После «куполов» стоит запятая, и я вижу Ипатьев монастырь, погружающийся в шелест, купающийся в сусальном золоте, бывавший счастливым среди багряных братьев (монахов?), и дарящий какому-то Ему печаль колоколов… Можно считать такое прочтение стихов преднамеренным передергиванием, но пунктуацию и логику повествования еще никто не отменял. Точка после «куполов» здесь решает почти все. С последней строфой — то же самое. Кстати, о логике повествования: в первой строфе у нас «вечер, пленяющий чернильным фиолетом», потом воспоминания о золоте куполов и прежних днях, после чего листик возвращается в настоящее и... «Бледнеет неба синий аметист». Стоп! У нас же фиолетовый вечер? Хорошо, допустим, автор любит перескакивать из прошлого в будущее постоянно. Возникает следующий вопрос: видел ли автор синие аметисты (и аметисты вообще)? Обычно, это сиреневатый и достаточно бледный, мутноватый камень. Синие аметисты встречаются крайне редко, и тоже не отличаются яркостью. Бледнеть этим кварцам практически и некуда уже. На фоне таких несоответствий и постоянных (на мой взгляд, неоправданных) ритмических сбоев я начинаю задаваться вопросом: «сусальные купола» в стихотворении — это авторская находка или очередная забывчивость?.. К сожалению, мне «кленовый старец» показался экспромтом — сделанным на скорую руку и крайне небрежным. Состоялись только 2 первые и 2 последние строки.
СТАТИСТИКА НЕДЕЛИ 04–11.11.2011:
Номинировано: 7
Прошло в Шорт-лист: 6
Шорт-мен: Ash
Чудо-лоцман: Rosa
Голосивших: 15
Воздержантов: 4 (pesnya, CicadasCatcher, tamika25, Max)
Чадский: Ash
| ← Предыдущая | Следующая → |
19.11.2011 |
Читайте в этом же разделе:
13.11.2011 Из осени в твой июль. Шорт-лист лета-2011
12.11.2011 Шорт-лист недели 28.10–04.11.2011: Тьма не повод для сюжета
04.11.2011 Шорт-лист недели 21–28.10.2011: Постыдные всхлипы
04.11.2011 О конкурсе эхоников
02.11.2011 Поймать на лету и зажать в кулаке. Итоги турнира № 12
Комментарии
Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
