Первое, что узнаешь в жизни, — это что ты дурак. Последнее, что узнаешь, — это что ты все тот же дурак
(Рэй Брэдбери)
Вся лента рецензий
Осенний дождь, мозаика перрона,
Ты уезжаешь. Желтый чемодан.
Нахохлилась промокшая ворона,
Ну вот и всё, закрылась дверь вагона,
Нелепостью закончился роман.
Всё как вчера. Осенняя аллея.
И целый год. Впустую. Блюз дождя,
Я ни о чем нисколько не жалею,
Костер угас. Я угольками тлею,
Скрип по стеклу ползущего гвоздя.
На полочке твои духи, перчатки
И вместо чувств- запутанный клубок,
Я так устал играть с любовью в прятки,
Бежать к тебе, бездумно, без оглядки,
Хочу. Боюсь. Гордыня. Видит Бог. Февраль ушёл, прощальный снегопад,
Шагает март по вскрытым коркой лужам,
Ласкает ветер жалом эскапад,
А ты твердишь, что я тебе не нужен.
Растает всё, прелестница весна
Расплавит лёд обид, терзаний зыбких,
А я скажу: - Ты очень мне нужна,
Ты прорастёшь прощающей улыбкой. Не очень ясно из текста: герой не бросит пить, как бросил пить лорд Байрон или будет продолжать пить, как пил лорд Байрон? Еще непонятно, почему лорд с заглавной буквы, титул ведь не имя собственное. Ну и дегенерат через букву и вызывает недоумение: этот неологизм - гибрид из дегенерата и гения? Ответ: Спасибо, Дима. Ещё не заходил на почту. Посмотрю обязательно) Ответ: В каждой шутке... А ещё я тебе письмо с иллюстрациями выслал.
Смотреть лучше на большом экране. Ответ: Фёдор, конечно, хорош!
В глухой деревне некому, родной,
читать стихи под тенью винограда,
но эта грусть – что аист надо мной,
что первомай в отсутствии парада –
бутылка водки, пачка сигарет,
дорога, свет и ангелы во след. Ответ: Наташа, спасибо. Классное Ответ: И ещё. Пропащий, значит обречённый на гибель. В стишке о тьме, о ночи, о бессилии добра в данный промежуток времени, о могилах, которых так много, что они, с приходом света отражаются в небе - ангел и не может быть другим. Для ангела, если он светлый, нормально неравнодушие и самобичевание - пропащий как разбойник - из-за собственного бессилия в сопротивлении злу. Ответ: Спасибо, Дима. Со многим согласен, но есть несколько но. Дело в том что с ангелами у нашего культурного кода всё не так просто. В Православии ангелы никогда не являлись предметом поклонения, поскольку имели тварную природу. Более того, ангелы бывали и злыми, и грешными. Более того, , Люцифер и вся его свита - это тоже ангелы.
Ну а если говорить о светской стороне вопроса, то ангел - ангел мой - это просто обращение к любимой женщине. Впрочем даже необязательно к любимой.
Так что вряд ли я в своих стишках уж слишком святотатствую и разрушаю коды. Ну, во всяком случае, надеюсь на это) Ответ: Наверное, о цели поэзии знает только сама поэзия, или не знает, свет, он тоже разный.
А вот такой ангел у Ф. Терентьева (один из них):
Ничего уже не надо,
есть копейки на трамвай,
небо кровью винограда
выворачивает рай
наизнанку и стращает,
но другому не бывать –
Гавриил меня прощает,
предлагает выпивать.
Он архангел, вместо крови
у него одеколон,
он нахмуривает брови,
вспоминая Вавилон.
Но сегодня он в ударе –
медицинский давит спирт,
покупает на базаре
для венка зеленый мирт,
уезжает на трамвае
на окраину Москвы,
слышит, музыка играет
из древесной синевы.
Ну, а там меня встречает
и бутылку достает,
наливает и прощает
и крылами не ведет.
Видишь ангела воочью,
иудейские глаза –
небеса советской ночью,
заводские небеса.
Мирт его благоухает,
как торговец говорил,
и народ его вдыхает –
выдыхает Гавриил.
Посажу его на даче, –
говорит с улыбкой он,
а трамвай несётся дальше
и сгорает Вавилон. Ответ: Я человек грешный и невоцерковлённый, поэтому проповедовать могу лишь в общекультурном плане, хотя и здесь в меня можно бросить камень.
Считаю, что в поэзии хранится душа народа.
Цель поэзии - выводить человека к свету.
В этом смысле она ничем от религии не отличается.
Что касается опубликованного выше стихотворения, оно именно из стремящихся к свету. А раз так, то моральные требования к нему выше.
История (и мировая, и отечественная) знает неоднократные попытки перепахать культурное поле. Не взирая на то, что оно уже было засеяно и давало плоды.
Вот слово "ангел". Слово - большее, чем просто слово. Символ, сформировавшийся задолго до символизма. Символ входящий в русский культурный код. Предлагаю каждому мысленно произнести "ангел", а ещё лучше "ангел-хранитель" (в стихотворении именно о нём)и собрать возникающие ассоциации. Лично у меня возникает определённый ореол святости, который вольно или невольно разрушать не следует. Ангел-хранитель ближе всего к человеку, и существует очень большой соблазн наделить его человеческими чертами. И поступки вручить человеческие. Как будто у него своих нет. Так на "перепаханном поле" может родиться фраза "Ангелы бухали в саду". А что? Ближе к народу. Литература это вполне позволяет. Вопрос какая? Можно написать роман "Человек которого бросил Бог", но если в результате не окажется, что не Бог бросил человека, а человек - Бога, я лично не верю в величие такой литературы.
И мой призыв (знаю, что не в пустоту) - давайте не лишать ангела святости. Если он "белый", то не "пропащий". Пропащий лишь человек, но у него есть шанс. Не надо проводить параллели (прикрываясь словом "как") "как тать", "как скотч", "как дрон". Это может стать первым шагом к разрушению. Если мы, конечно, не хотим разрушения. Только почему цикл шуточный? С этим шутить не надо) Мне понравилась эта придумка с домом, который построил Джек, и с котом, который оказался Бегемотом) Ответ: да я вообще монолог ручки прочла
хорошо, когда есть простор) Ответ: Наверное, это то, что отличает Ваши рассказы -
такой ненавязчивый взгляд со стороны. Мне нравится. Спасибо. Ответ: Хочу Вас огорчить- существуют ещё деепричастия и кубические корни. Ответ: угу. все необычное от женского лица пишу. Шучу, конечно ) «Что -то вроде пародии» конечно, за суфлёром глаз да глаз нужен. Ответ: Боже мой, ну Вы и загнули) зачем кровь? Мы мирные люди)
Мне прислали вчера еще что-то вроде породив, а как по мне, так вполне себе самостоятельный стих.
Пулей за окном пролетел октябрь,
Ночью у гитары поют лады,
Не мечтал об отдыхе — так хотя б
Буйным ветром голову охладить.
Пой лихую молодость из горла,
Всё, что нам досталось — идти с сумой,
Прогулять под занавес февраля
Всё, что было нажито той зимой.
А душа натаскана на весну,
Хочешь — волкой вой, хочешь — пей закат,
Я свои долги не тебе верну —
Встречным-поперечным отдам за так.
В тишине аккордами душу рви —
Там, устав от праздничных эскапад,
Вдоль дороги мёртвые фонари |
| Страницы: << 271 272 273 274 275 276 277 278 279 280 >> |
