Мысль изречённая есть ложь
(Фёдор Тютчев)
Календари
02.07.2016Июль 2016
А у нас есть и свои, вполне себе живые и пишущие, явившиеся на макушке лета...
Вышло Солнце и пригрело макушку... лета. Тонко, на пределе слышимости зазвенела печальная струна зенита — вроде бы, во всей полноте развернулся сезон, ан небесный огонь уже прошел точку невозврата, постоял секунду и — повернул на будущую зиму, которая далека, но неизбежна, как все природные циклы.
Владимир Маяковский
Скрипка и немножко нервно
Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
«Хорошо, хорошо, хорошо!»
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
«Что это?»
«Как это?»
А когда геликон —
меднорожий,
потный,
крикнул:
«Дура,
плакса,
вытри!» —
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
«Боже!»,
бросился на деревянную шею:
«Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору —
а доказать ничего не умею!»
Музыканты смеются:
«Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!»
А мне — наплевать!
Я — хороший.
«Знаете что, скрипка?
Давайте —
будем жить вместе!
А?»
А? Лета еще много. Ягоды, грибы, теплая вода в реке, деревянная дача на косогоре, огородик на задах, палисадник — на улице. Молоко, шанежки, мухи, ящерицы. В закрученном зное звенят миллиарды маленьких летающих жизней, кисею роя прошивают на лету стрелы ласточек, оставляя рваные, мгновенно затягивающиеся дыры. Из-под застрехи требовательно пищат черные пострелята. Жизнь! Всё до предела наполнено жизнью. И даже ушедшие, но рожденные в июле поэты и писатели составляют нам компанию — вечером на веранде под треск сверчков читают свои нетленки. Пронзительно. С выражением.
А у нас есть и свои, вполне себе живые и пишущие, явившиеся на макушке лета.
«...есть еще там порох. Тимур БориСыч»
Жалоба
Hi, Hall
О, как бы время обуздать
И повернуть назад, вспять,
Чтобы понять,
Принять,
И может даже создать,
Все то, о чем нельзя и мечтать,
Чтоб вдруг моложе стать...
Немое мнение выменяно
На мысли сломанных слов.
Я знаю тебя, ты знаешь меня, но...
Зудит в моем мозге зов.
Пусть будет так, как катит.
И то, что есть, того хватит.
Стук сердца в бешеной токкате.
Кто больше всех хотел, тот платит.
И я готов платить,
Во всю прыть,
За все, что смог охватить.
Но мысли кислы,
Усы и весла обвисли,
Огни погасли и послы высланы.
Выстланы числами на стенах мысли
О тебе, судьбе, мольбе,
Где я не то, чтоб плебей,
Но хоть убей,
Все ж я не тот, кому светит,
Твой взгляд-отказ, как удар плети,
Я вдаль бреду, как больной йети.
Твои сети
Эти
Меня опутали,
Спутали.
Как будто в сутолоке
На тальковом потолке
Я понял истину,
Выстрадал,
Быстро,
Но искренне.
Что нет вины ни в вине,
Ни в имени, ни во мне.
От боли
Ломая голени.
Волен ли
Молить, колени склоняя,
Что, не меняю тебя, но и ты не меняй меня. Я
Знаю, что не впишут жлобы жалобу эту в Скрижаль
Жаль...
Франц Кафка
«Начиная с определенной точки, возврат уже невозможен. Этой точки надо достичь»
Комментарий (не надейся!)
Было очень раннее утро, улицы были чисты и пустынны, я шел на вокзал. Сверив свои часы с башенными, я увидел, что время сейчас гораздо более позднее, чем я думал, мне нужно было очень спешить, ужас от этого открытия сделал меня неуверенным в пути, я еще неважно ориентировался в этом городе, к счастью, поблизости оказался полицейский, я подбежал к нему и, запыхавшись, спросил, как пройти на вокзал. Он улыбнулся и сказал:
— У меня ты хочешь узнать дорогу?
— Да, — сказал я, — потому что сам не могу найти ее.
— Не надейся, не надейся! — сказал он и размашисто отвернулся, как это делают люди, которые хотят быть наедине со своим смехом.
«Понятие “плохой” и “хорошей” поэзии принадлежит к наиболее личным, субъективным и, следовательно, вызывающим наибольшие споры категориям» (Лотман Ю.). Александр Фральцов
I-дуга
Лунная радуга в брызгах над водопадом.
Рыбы при тусклом свете крадутся тихо,
пальцы тревожат спокойную гладь айпада.
Смотришь, как Будда, а видишь — неразбериху.
Не оторвать глаза, не поднять надолго.
Солнце ушло, но оставило нас... и письма.
Мало ли дел у небесного ихтиолога? —
судьбы, вселенная и интернет-зависимость.
В письмах все просто — «ушло, оставляю радугу.
Спросят: куда? — отвечайте: к врачу, сказало;
спросят: надолго? Но тут я вас не обрадую...
Ладно, пора — скоро поезд уйдет с вокзала».
Реки впадают в крайности — чуть и полностью,
чтоб человек мимикрировал в рыбу снова.
Б-г посмотрел котировки, погоду, новости,
взял человека, взял солнце,
и лепит слово.
МарсельПруст
«Laissez pleurer mon coeur entre vos mains fermees»
Прости мне эти слезы... (с французского)
Угасли небеса. Прости мне эти слезы
над сердцем, что тебе вручил я без речей.
Ему так сладко быть в цвету твоих очей,
пленяющих его и нежных, будто розы.
Твои колени мне представились постелью,
где буду я в ночи покоен и укрыт.
Дыханье уст твоих как страж над колыбелью
прогонит прочь все то, что мучит и вредит.
Стемнело. Настает конец насмешкам дня.
Спеша утешить нас, смягченная слезами,
сюда явилась ночь, смиряющая пламя. —
Огонь твоей души сжигает и меня.
Мартовское
Мартовскому съезду крыш, наверное, посвящается 8)
Тянется,
Смотрит в глаза,
Мяучит —
Медленно,
Вязко,
Тепло,
Тягуче,
Тающее,
Будто под линзой солнца.
Та еще хитрая тварь! Неймется
Кошке.
А март-хулиган всё дразнит,
Каждую ночь превращая в праздник,
В сцены — покатые спины кровель...
Повиноваться движенью крови,
Лапами трогать березы плети,
Втягивать носом прохладный ветер
И попытаться достать на ужин
Сливочный месяц из кляксы-лужи...
В омуты глаз ее смотрят звезды
И, покидая созвездий гнезда,
Словно по тросу, скользят по следу
Павших на крыши.
А крыши едут,
Мчатся, летят и, возможно даже,
Вертят быстрее планету нашу!
И, попадая под ритмы эти,
Бьются сердца о грудные клети,
Маются, рвутся вперед, наружу...
Прутья ломаются. Ну же, ну же!..
И, не дождавшись отмашки старта —
Следом за кошкой, в пучину марта.
«Все может быть и быть все может, но лишь того не может быть, чего на свете быть не может, и даже это может быть!!!» Сергей Долгопалец
Моя любовь!
Всё чувство описать что я питаю,
Нельзя и миллионом нежных слов,
Как дорога ты мне, я это знаю,
Я верю в то, что ты моя любовь.
Улыбка что под вечер согревает,
Лишь только за нее можно прожить,
Тебя порою знаю и не знаю,
Но верю, что не зря с тобой сошлись.
Боюсь порой движенья сделать глупо,
А вдруг обидишься, прогонишь и уйдешь,
Я каждый вечер говорю спасибо,
За то что ты со мной, моя любовь!
Евгений Евтушенко
«Я разный…»
***
Когда взошло твое лицо
над жизнью скомканной моею,
вначале понял я лишь то,
как скудно все, что я имею.
Но рощи, реки и моря
оно особо осветило
и в краски мира посвятило
непосвященного меня.
Я так боюсь, я так боюсь
конца нежданного восхода,
конца открытий, слез, восторга,
но с этим страхом не борюсь.
Я помню — этот страх
и есть любовь. Его лелею,
хотя лелеять не умею,
своей любви небрежный страж.
Я страхом этим взят в кольцо.
Мгновенья эти — знаю — кратки,
и для меня исчезнут краски,
когда зайдет твое лицо...
«Четыре. / Тяжелые, как удар. / “Кесарево кесарю — богу богово”. / А такому, / как я, / ткнуться куда? / Где мне уготовано логово?»
Послушайте!
Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — кто-то хочет, чтобы они были?
Значит — кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит —
чтоб обязательно была звезда! —
клянется —
не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
«Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!»
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!
«1»
Чекпоинт
Сладкая крошка Кенди в фантике солнце-клешном,
В лоб тебя лижет полдень из разноцветных витрин.
На зазеркальном бренде, стендике невозможном,
Между рекламным «голдом» и рюшками «мейде ин»...
Снежных кристаллов прахом, на лакированных лодках
Входит по фьордам нордом, как ураган в ноздрю...
Девочка бредит трахом, Деппом в тугих колготках
И трехметровым тортом в статусе ICQ...
Франческо Петрарка
«на смерть мадонны Лауры»
Когда любовь, как червь, точила ум
Когда любовь, как червь, точила ум
И дух мой жил надеждою подспудной,
Петлистый след искал я, безрассудный,
На гребнях гор, покинув жизни шум.
Не выдержав невзгод, я стал угрюм
И в песнях сетовал на жребий трудный.
Но нужных слов не знал, и дар мой скудный
В те дни невнятно пел смятенье дум.
Под скромным камнем пламень скрыт огромный.
Когда б, стихи слагая, вслед за всеми
Я к старости степенной путь держал,
То слог мой хилый силой неуемной
И совершенством наделило б время —
И камень бы дробился и рыдал.
«Вишня»
Море — нескончаемая жизнь
Наташке. Опять. Она — энерджайзер
Волны бились в песок и немного туманились скалы
и какой-то баркас как сумел к горизонту прилип
Ты сказала ему что с любовью своей запоздал он
и у моря встречаешь ты лишь бесконечный отлив
да, над морем твоим плачут грустно беспечные чайки
уходя — уходи и не надо крутить карусель
жизнь всегда так открыта надеждам и безднам отчаянья
и опять вслед за летом. Внезапно. Приходит метель
И разыгрались же кони в поле...
И разыгрались же кони в поле,
Поископытили всю зарю.
Что они делают?
Чью они долю
Мыкают по полю?
Уж не мою ль?
Тихо в поле.
Устали кони...
Тихо в поле —
Зови, не зови.
В сонном озере, как в иконе, —
Красный оклад зари.
| ← Предыдущая | Следующая → |
31.07.2016 | 18.06.2016 |
Читайте в этом же разделе:
18.06.2016 Июнь 2016
01.05.2016 Май 2016
02.04.2016 Апрель 2016
01.03.2016 Март 2016
31.01.2016 Февраль 2016
Комментарии
| 06.07.2016 21:59 | Volcha Поздравляю июльских нарожденцев! |
| 10.07.2016 16:35 | Cherry Спасибо, дорогая! очень красиво! |
| 24.07.2016 15:07 | кэт Вишенку - с днем рождения! |
| 25.07.2016 22:34 | agdam-rigailo Мне 24 -ого июля стукнуло |
| 26.07.2016 16:04 | Volcha с рождением, дорогой наш автор, послушаем-с нетленку)) |
Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
