Июнь 2016

Удивительное дело, лето — это тепло, светло, даже местами солнечно, а стихов пишется меньше. Что тому причиной? Умиротворение ли, страда, лень, отдых? И все же мы можем, закопавшись в историю, и у классиков найти строчки про грозу, разгул стихий, красоту вечеров (реже утр).

 

 

Пушкин А. С.
Из поэмы «Полтава»

 

Тиха украинская ночь.

Прозрачно небо. Звезды блещут.

Своей дремоты превозмочь

Не хочет воздух. Чуть трепещут

Сребристых тополей листы.

Луна спокойно с высоты

Над Белой Церковью сияет

И пышных гетманов сады

И старый замок озаряет.

 

И не иначе как во время грозы родились июньские авторы, как и любимая нами Решетория и «нашефсё». Ибо не утихают громы и молнии эмоций, порывы творческих ветров налетают, каплями строк звонко падают на страницы, оставляя влажные следы, насыщая живой энергией своих стихов иссохшие души почитателей.

 

Пусть Клуб творческих личностей продолжает делать свое дело — расширяться и зажигать для кого-то звезды. Раз уж он явился летом, то — большие, лохматые, многочисленные летние звезды. Очередной год станет обновленным продолжением прошлых. А мы не устанем смотреть в светящееся окно монитора и различать частички звезд (всё живущее — частицы звездной пыли), сложенные в стихотворные строки.

 

 

 

 

Algiz
«Лора :)»
Вопрос

 

 

 

Как чешется рука... К деньгам или стихам?

К цыганам с медведем иль к баньке с пауками?

Теория стиха безжизненно-суха,

И наслажденье лжет, и глуп могильный камень...

 

Колесами любви (начнем издалека)

Вершилось бытие и яблоко вкушалось.

На яростной крови замешаны в веках

Геройство и каприз, предательство и шалость.

 

Шикльгрубер и Чингиз, чей вдохновенный зуд

Коростою пророс в земную власть и славу,

Колесами любви размолоты в капут,

Намотаны на ось портянкою кровавой.

 

Фрагментами Дали легко струясь с колес,

Их тени на крови внушают страх и жалость,

Но — чешется рука, душа и мозх, и нос...

И мучает вопрос — так что у них чесалось?

 

 

 

 

tovarisz
«Ваш Роман»
Мечтаю о дожде

 

Мечтаю о дожде и женщине в тумане,

Которую люблю и сердцем дорожу,

И душу стер на жерновичном камне,

И неизвестно для чего дышу.

 

Я одинок, как старый лист на ветке,

Скучающий от скуки на ветру,

Исща надежду в парковой беседке,

Спасаясь в холод и в жару.

 

Что с ней? Какую любит карту?

О чем мечтает, что друзьям поет?

И где идет по скользкому канату,

Надеюсь сквозь туман на нужный путь придет.

 

 

 

 

 

Скользящий по космосу спутник

Скринсейвером на мониторе,

Я пялюсь в беззвездное море,

Топлю в полусумраке будни.

И, точно скалистые пропасти,

Громоздкие черные крыши,

Скачками то выше, то ниже,

Кривые на кратерной плоскости.

Как масляный ломтик мааздама

Светящийся насквозь воронками,

С краями надломанно-тонкими

Серпастая тень прорастала.

Мазками неряшливых кисточек

Следы произвольные выстегав,

Как клинопись мелом на листиках,

Скопления линий и рисочек.

Я, выплакав всё до последнего,

Устав от морзянки мерания,

Ищу имена нарицания,

Абстракции мира конкретного.

Как тянет безвольными пальцами,

Без сил уберечь и спасти,

Нащупать впотьмах попытаться хоть

Алую кнопку сети.

 

 

 

 

 

Будет волна и ветер,

Будет наш мир светел.

Вон он стынет на блюде —

Хуже уже не будет.

 

Будем с мясом да кожей

(такую войну прожил).

Cтух мирозданья студень —

Хуже уже не будем.

 

Там где из мышей норы,

Из-за пазухи слово,

Словно маяк в тумане, —

Хуже уже не станем.

 

 

 

Felora
«Я уже научился сжигать города, Но тот пожар никому не заменит зари (с)»
Четыре счета

 

она накатывает под вечер,

и я накатываю винца,

и не обходится без увечий

от слова, брошенного в сердцах.

 

пока несчитаные цыплята

роняют челюсть и бьют челом,

ты забираешь себя в уплату

моих капризов — и поделом,

 

так безнадежно хороший парень:

лукав из страха, а не со зла.

не разрубить одному (и в паре)

того же гордиева узла

 

на аккуратных четыре счета,

пока сердечко еще шалит.

расправь мне крылышки и с почетом

в альбом к картоночке приколи.

 

 

ArinaPP
«Живу»
Летнее (веселое)

 

На этажах всё сыро, серо...

окошко настежь —

Лето! Ах!

ну и поганая фатера —

ведь лето, ты же вся в соплях.

 

Переломлюсь в окно. Приятно!

Улыбку вздену до висков.

Тепло в зелено-желтых пятнах

из листьев, светов, ветерков.

 

Кивнет мне веточкой робинья*,

что прямо рядом, у окна,

эх ты, мол, домова рабыня,

глянь — в лето вызрела весна!

 

 

 

 

spaul72
«Пишу с 2011 года. Верю в светлое будущее. В отдельно взятой голове. Александра Юсупова»
Весеннее

 

Немного давит на виски

Мигрень предмартовским распятьем.

Я избегаю рук мужских

И не ношу открытых платьев.

 

Весна звонит в колокола

И открывает окна настежь.

Но я не рада, что цела.

А если рада, то — отчасти.

 

 

 

 

Ash
«Слова размножаются как кролики и пожирают всю зелень мира. Эш»
Сова

 

сонный скрипач, до утра не сверчи

вальсы в лесу.

древни-деревья качают в ночи

сов на весу.

 

корни рассохлись, сердца мертвы,

кроны — навес?

полноте, сколько там той совы,

если на вес.

 

выкрик подбитый кровит во мге.

травы тверды.

берег стоит на одной ноге

возле воды.

 

рядом из тины молчит плотва,

прячет глаза.

кто будет завтра с утра сова

кто будет за