Пока философы спорят, что является главным - добродетель или наслаждение, ищи средства обладать и тем, и другим
(Фрэнсис Бэкон)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Поэзия

Просёлок

Лесной овраг, а по нему просёлок,
Июль, жара, а здесь сырая прель.
Идёшь пешком среди замшелых ёлок,
Их лапы над тобой словно туннель.

Не продерёшься – всё перемешалось:
Кусты орешника, малина, бересклет.
Крапива на ногах, как чья-то шалость,
Оставит жгучий с волдырями след.

Но вот наверх – выходишь на опушку.
Здесь всё кипит от пчёл, от ос, шмелей –
Вовсю жужжат, как будто заварушку
Они устроили, и здесь у них хайвей.

Вновь поворот – в хлеба пошла дорога.
Ржаное озеро. Кружат слепни. Жара.
Просёлок вниз спускается полого:
Скорей туда, где свежесть и река.

А за мостом проглянет колокольня,
Сквозь зелень крыши красные домов.
И неизвестно, вольно ли невольно
Зайдёшь, хоть на минуту, в дом Христов.

Над миром по полуденному небу
Плывут причудливые стаи облаков.
Прощай, просёлок. Большего не требуй.
Закончился и ты в конце концов.

Опубликовано:	25.06.2024 19:31
Просмотров:	60
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Просёлок

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться