лучше петь просто петь
и зубы чистить хорошей пастой
*
Твой срок так мал, размеры столь ничтожны,
что впору было б не существовать.
Ты, лёжа на боку, затылок чешешь,
потягивая лёгкое пивко.
Распавшись на молекулы, внедряется
оно в твой мозг, желудок и т.д.
Кому какая разница, ответь мне,
что ты там пьёшь, улёгшись на диван?
И если б ты был в тысячу раз больше
и в тысячу раз больше потреблял
пивка, подумай, ты важнее был бы?
А если да, конкретно, для кого?
*
профессия художника важна
на белом свете знает только он
как взмах руки способен превращать
обыденные белые холсты
в загаженную красками мазню
путь от пуговицы к петле
-1-
ветвей пристыженных качанье,
холодных окон взор пустой -
с них время капает водой,
которой мы не замечаем.
в потоке мысленного сора,
у ножниц, режущих луну -
младенец, крепко я засну,
переплывая невесомость.
-2-
путь от пуговицы к петле
меньше пальца, короче века.
торопился, да не доехал
к мысу радости на земле.
мне б одну скоротать вдвоём
песню, жизнь, тишину, дорогу,
осознать, что во мне от бога,
крест поставив на остальном.
когда нечего говорить
-1-
что сказать об осени? вся - изгиб.
было +15 и -10.
страшно было осенью без любви
на метр вокруг не видать ни зги
только слышно как головы рубит месяц
-2-
сколько в тебе заложено горькой иронии,
сколько заноз в горстях?
все, кто не близок, тебе посторонние -
они не прощаются на перроне,
но повседневно льстят.
*
вошли строители: "куда повесить небо?"
- мне всё равно. прибейте к потолку.
*
я был когда-то мастером пера
и доставал его из куртки пуховой
хоть больше ничего я не умел
но этого мне было через край
пегас
пегас следил за солнцем обливавшим
лучами лес домишки и дрова
пегас следил за людом обблевавшим
всё те же лес домишки и дрова
пегас следит - ему по барабану
стучать не приходилось никогда
ведь он же лошадь у него копыта
а нужно руки чтобы палочки держать
*
в этом зеркале гитлер в этом маоцзедун
я не так популярен но могу о них говорить
а они обо мне не могут
я могу видеть в небе луну а могу звезду
могу пить пиво могу есть йогурт
в общем лучше хреново жить
чем валяться под крышкой гроба
*
подчас мне кажется
я занимаю чужое место
возможно
не будь меня
кто-то другой
любил бы свою жизнь
чувствовал бы себя
в своей тарелке.
но вот я
иду пиная попадающиеся колбы
я сдал очередной экзамен
всё не так плохо
мне есть где жить
есть кого любить
почему я не могу радоваться жизни
почему я проживаю её так,
будто кому-то должен
её так проживать
почему все ощущения
притупились настолько
что уже невозможно разобрать
хорошо мне или плохо
какого чёрта я всё время записываю всякую дрянь
в надежде что кто-то
прочтёт и скажет, что это не дрянь
почему я всё время себя обманываю
почему я ставлю планку
так низко,
ведь в сущности
даже для меня
нет ничего невозможного
почему я всё время ошибаюсь в людях
и до сих пор так редко признаю свои ошибки
и какого чёрта я так люблю
это ненавистное для меня слово
"почему"?
*
во мне нет музыки звучание которой
могло бы исцелить любую боль
а в ружьях у врагов промокший порох
и боль непричинима ха-ха-ха
Для информации: 9 и 13-го июня буду в Самаре (на несколько часов, между поездом и теплоходом) - могу захватить призовую книжицу за предпоследний фест. Будет кому передать?
