Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Прозрачность леса,
непрозрачность воды,
тревога
в каждом голосе птичьем.
За прозрачностью - тьма,
за непрозрачностью...
Волны накрывают друг друга,
изменяя всмотревшегося.
Что было до?
До первого плача,
первого вдоха.
Космический корабль
маминого тела,
космонавт,
который забудет
все свои знания,
равнодушный космос,
требующий любви.
Взгляд через пелену,
кроны и корни
из покоя глубины
на волнение поверхности:
расходящиеся круги
тщетных попыток,
бегущие по воде
птичьи тени.
Для информации: 9 и 13-го июня буду в Самаре (на несколько часов, между поездом и теплоходом) - могу захватить призовую книжицу за предпоследний фест. Будет кому передать?
