-1-
Деревья пишут стихи
ветвями по воздуху -
о себе.
Сотни лет интересно
стоять
на одной земле
рядом с другими,
глядя по сторонам,
бросая листья
в лица!
Холодный снег
держа перед собой
на вытянутых ветвях.
И пытаться читать стихи
тех, что рядом стоят -
кто века,
а кто несколько лет всего.
Расти,
начиная от самой земли,
возносясь к далёким и недоступным
небесам,
и сгорать от неловких
незатушенных сигарет,
или костров;
а ещё может быть
человек -
с топором или бензопилой,
но это -
крайний случай,
или
умеренный север,
хотя об этом
так часто
пишут стихи деревья
-2-
Меня оглушает не громкий звук -
белизна листа.
Сижу и руками заглаживаю
неровности лица,
думаю: вот-вот появится слово,
или родится невиданная речь -
но ни первого, ни второго
не происходит,
лишь нагревается
черепная печь.
Вскакиваю в доме своём -
как в чужом -
это какая-то психлечебница,
темница - одним словом - клетка -
никак не дом.
Хватаю сигареты...
В панике - на балкон!
Что происходит,
может быть лето?
Или муза
взяла себе отпуск
и находится далеко?
Курю.
Мысли как ветер гоняют
табачный дым
хорошо быть почти здоровым и молодым
думал,
что ничего не случилось
но что-то произошло
время бьёт апперкотом в челюсть
когда мирно
проходят мимо
добро и зло...
Для информации: 9 и 13-го июня буду в Самаре (на несколько часов, между поездом и теплоходом) - могу захватить призовую книжицу за предпоследний фест. Будет кому передать?
