Холодно, нож в спину, в лицо ветер,
в голову пуля – а я всё равно иду,
чтобы моим пока не рождённым детям
в следующий раз хватило имен и душ…
чтобы всем тем, кто мог быть для них отцами,
было, кого любить и кого бросать.
Я уступаю право – давайте сами,
дети мои, ищите себе отца.
Только мой сын кричит перед сном «боюся!»,
только мой сын вгрызается мне в плечо.
Маленький мальчик против земных союзов,
маленький мальчик хочет поспать еще.
Он не умеет верить и ждет подвоха,
он не привык к объятьям и теплоте…
Господи, пожалей! Ведь ему так плохо…
…дай же мне недарованных мне детей…
Небо с утра нахмурилось и просело –
дети играют в игры на жизнь и смерть.
Дочь моя видит мир обреченно-серым,
странным сплетеньем страха, счетов и смет.
Дочь моя пишет письма на окнах вязью,
дочь моя пишет письма о красоте…
Господи, не мешай этой нашей связи!
…дай же мне недарованных мне детей…
Слышите, я ведь знаю, что небо близко…
я обещаю, что сберегу вам жизнь…
Старший – Серёжа, младшенькая – Алиса.
Боже, ты можешь судьбы в одну сложить!
______Холодно. Ветер в спину. Дышать. Мало.
______Господи. Дети. Эти. Родные. Лица.
______Я понимаю. Если меня. Не стало.
______Значит и им. Теперь. Не судьба. Родиться.
Дети мои надеются стать повстанцами,
чтобы их каждый знал и любой боялся…
«Мамочка, не грусти! Вот представь, останься мы,
кто бы нам поправлял тогда одеяльца?»
