Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Обормотка на стихотворение автора
smayla "Мужчина пилит доски наверху"
Когда устойчивости нет в погодах:
то дождь, то снег,
то гололёд, то слякоть,
то ураганный ветер рот,
как кляпом, заткнёт
и свалит с ног -
вот тут уж без пилы не обойтись.
...Мужчина наверху пилил доску,
столы, жену, бревно
и заодно - соседку
( она из требухи готовила котлетки
и вешала на ветки;
как-будто завтра Новый Год
и ей котлетки принесут приплод )
Мужик её старания не понял
и выпилил ей на заду эпоним...
И тут же позабыл название сие,
поскольку полжены
ему на вертеле
внесли вторую половину!
Мужик от радости пилу задвинул
и на троих разбил недопитый стакан.
Но тут явился таракан.
Горячим шорохом
пощекотал им пятки
и предложил сыграть
в бутылочку и в прятки...
Мужчина возопил:
- Кого хороним?!!
и распилил свой личный гетероним,
как водится в народе:
на троих.
Вы что подумали, он псих?
))
Не он не псих, и даже не маньяк, заложник простатита и цирроза, в душе гниёт столетняя заноза, но от души не отпилить ни как, как просто на свою жену свалить, всю мерзость мира, войны бук и бяк, пила отнюдь, ни символ ни угроза, и Душепил - корявый эпоним, как хочется закушать требухою, уносит таракан геротоним, как простыню, как мерзко быть собою, с надеждою и верой, на троих, отдав жене любовь на битом блюде, пускай потом накажет и рассудит, из букв напиленных сложилось в стружке - псих, виток спирали, названной судьбою, любовь, пила и вечность - вот триптих, как некомфортно быть самим собою...
Всяк, видимо, малюет свой триптих,
мечтая обнулиться "на троих"
))
насмешили))))
Да, ладно. Я ненарошно:)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Осень. Оголенность тополей
раздвигает коридор аллей
в нашем не-именьи. Ставни бьются
друг о друга. Туч невпроворот,
солнце забуксует. У ворот
лужа, как расколотое блюдце.
Спинка стула, платьица без плеч.
Ни тебя в них больше не облечь,
ни сестер, раздавшихся за лето.
Пальцы со следами до-ре-ми.
В бельэтаже хлопают дверьми,
будто бы палят из пистолета.
И моя над бронзовым узлом
пятерня, как посуху - веслом.
"Запираем" - кличут - "Запираем!"
Не рыдай, что будущего нет.
Это - тоже в перечне примет
места, именуемого Раем.
Запрягай же, жизнь моя сестра,
в бричку яблонь серую. Пора!
По проселкам, перелескам, гатям,
за семь верст некрашеных и вод,
к станции, туда, где небосвод
заколочен досками, покатим.
Ну, пошел же! Шляпу придержи
да под хвост не опускай вожжи.
Эх, целуйся, сталкивайся лбами!
То не в церковь белую к венцу -
прямо к света нашего концу,
точно в рощу вместе за грибами.
октябрь 1969, Коктебель
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.