Сидели вместе за столом
и горечью вина
старались заглушить излом.
До дна.
До дна.
До дна.
Потом ты уходил вовне,
и холод улиц злых
морозил мысли о вине,
а ветер бил под дых
сквозь тьму и глухоту беды,
сквозь пустоту дорог
за то, что ты,
что ты,
что ты
меня не уберег.
Ты возвращался, пил вино
и просыпался в семь.
И было странно и смешно,
что нет меня совсем.
Оль, замечательное. Пронзительное. Даже не сомневалось, что твоё. Прочувствовала до последней буковки...)
Спасибо, Тамил.
Никогда мне не стать неуловимым оборотнем.)
до мурашек
Это все Баракуд. А я рядышком постояла.
Спасибо, Вишневая)
У меня оборотка (именно оборотка, не оригинал) отчего-то вызывает четкую ассоциацию... или привкус, что ли, оставленный одним сюрным фильмом, название которого не помню, он был составлен из короткометражных историек в жанре сна о взаимоотношениях с мертвыми. Парочка, совсем еще дети, расписались в загсе, поехали куда-то на электричке, и какие-то гопники парня убивают. Она оставляет его в морге, приходит домой, а вечером он является как ни в чем не бывало, они общаются, как обычно, а утром она говорит: ну иди, что ли, нельзя тебе тут больше, да и я пойду деньги с карточки сниму - тебя ж на что-то хоронить еще надо... И такая жуткая непоправимость за этой обыденностью, что ну просто невозможно на все это смотреть. Дурь, конечно, как говаривал мой папа, но торкает до дна, ага.
Да, я по этой фразе тоже кадры из фильма вспомнила. Давно смотрела. Он не из тех, что хочется пересматривать.
Оля-Оля...)
Привет, Песенка :)
Эмоционально. Достоверно. Запоминается.
Спасибо.
Ну как это нет. Мы есть и мы пили вместе. И будем.
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.