Значительной части нашей творческой интеллигенции свойственна паталогическая брезгливость.
Она картинно кривит рот в уничижительной ухмылке, морщит нос и всем своим видом выражает благородное возмущение происходящим…
И устало декларирует неоспоримое: война - это плохо, а мир - хорошо!
Попробуй, возрази!
Но суть ситуации в том, что за спиной абсолютной истины прячутся мелкие бесенята, тщательно оберегающие ее белоснежное одеяние от грязи первопричин.
Без которых исторические события объясняются формулой: не с той ноги встал.
Типа перепутал Путин тапки поутру и, чувствуя некоторый дискомфорт, впал в истерику и неспровоцированно подумал : “А не пора ли по Украине бабахнуть?”
И полетели ракеты на безвинную страдалицу. Ни с того, ни с сего.
Просто левый тапок под правую ногу подвернулся случайно…
Ну, богатенькие кудесники слов, мастера мелодий, волшебники сцены и прочие владыки грёз тут же напялили масочки миротворцев и с криками “Нет войне! Нам стыдно! Мы хорошие!” кинулись спасать собственность и валютные счета, размещенные вне пределов своей горячо нелюбимой России, бывшей для них лишь вынужденным верстаком, на котором было проще шинковать капусту.
Впрочем, с этими ребятами всё ясно.
Речь об идейных подражателях, которые остались тут, не сумев улететь в теплые края по причине вопиющей неспособности найти там применение своим высокотворческим усилиям.
Захожу иногда на их страницы в Сети и вижу этакую удрученность высоколобых умников, душевную боль интеллектуалов, вынужденных существовать среди невежественных дикарей.
Тупых, необразованных, не научившихся думать, привыкших жить только стадом, не ощущая себя центральной ценностью непознанного ими мироздания.
И как тут утонченной натуре не посетовать на плебейскую среду обитания?
"Поэт - глашатай истины! Он ее не из телеящика вытащил! Она на него свыше снизошла!"
Указывая в доказательство на некий манекен, обернутый в застиранную простыню, выдаваемую за истинное платье девственной чистоты...
Какая осень!
Дали далеки.
Струится небо,
землю отражая.
Везут медленноходые быки
тяжелые телеги урожая.
И я в такую осень родилась.
Начало дня
встает в оконной раме.
Весь город пахнет спелыми плодами.
Под окнами бегут ребята в класс.
А я уже не бегаю - хожу,
порою утомляюсь на работе.
А я уже с такими не дружу,
меня такие называют "тетей".
Но не подумай,
будто я грущу.
Нет!
Я хожу притихшей и счастливой,
фальшиво и уверенно свищу
последних фильмов легкие мотивы.
Пойду гулять
и дождик пережду
в продмаге или в булочной Арбата.
Мы родились
в пятнадцатом году,
мои двадцатилетние ребята.
Едва встречая первую весну,
не узнаны убитыми отцами,
мы встали
в предпоследнюю войну,
чтобы в войне последней
стать бойцами.
Кому-то пасть в бою?
А если мне?
О чем я вспомню
и о чем забуду,
прислушиваясь к дорогой земле,
не веря в смерть,
упрямо веря чуду.
А если мне?
Еще не заржаветь
штыку под ливнем,
не размыться следу,
когда моим товарищам пропеть
со мною вместе взятую победу.
Ее услышу я
сквозь ход орудий,
сквозь холодок последней темноты...
Еще едят мороженое люди
и продаются мокрые цветы.
Прошла машина,
увезла гудок.
Проносит утро
новый запах хлеба,
и ясно тает облачный снежок
голубенькими лужицами неба.
1935
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
