Давайте спросим обычного человека, вполне образованного и совсем неглупого: кого из современных поэтов он знает?
И абсолютное большинство либо промолчит, делая вид, что пытается вспомнить, или назовет кого-нибудь из великих, но уже ушедших от нас.
И дело не в том, что уровень поэзии упал ниже паркета.
Золото просто обесценилось. Потому что его стало слишком много.
Всемирная Сеть выплеснула стихи через край элитарности.
Профессиональный “спорт” превратился в любительскую “физкультуру” и перестал выглядеть зрелищем, собирающим стадионы.
Чудо размножилось настолько, что приобрело вид обыденности.
Хорошие стихи стали не редкими самородками, а изделиями массового производства, ширпотребом.
Что заставило относиться к ним без почтительного благоговения и бережного восхищения.
В прежние времена от поэта требовалось быть не только талантливым сочинителем, но и настойчивым проталкивателем своих стихов в печать, что дано далеко не каждому одаренному автору.
Если кто-то полагает, что вот так запросто можно было прийти к редактору государственного издания и, бросив рукопись ему на стол, записаться в профессионалы, то он глубоко заблуждается.
Автору почти всегда вежливо советовали совершенствовать мастерство и учиться у признанных мэтров. А уже потом...
Ибо журнальные площади были строго ограничены в размерах, и публикация в них являлась неплохой кормушкой.
Кто же вот так запросто возьмет и поделится ею?
А теперь на поэтический простор, на всемирно-паутинную волю вырвались неисчислимые табуны авторов, среди которых множество очень даже породистых жеребцов и ко.. ээ.. сочинительниц.
Имя им легион, однако.
Где индивидуальное мастерство не слишком-то выделяется на фоне таких же умельцев.
Но современные поэты уже не нуждаются в постороннем читателе.
Им вполне хватает своего разросшегося цеха.
Они живут в собственном междусобойчике, проводят конкурсы, выстраивают только им понятную иерархию.
Более того, обособленных кланов становится всё больше. И они уже не стыкуются друг с другом, являясь вполне самодостаточными.
Этакие мини королевства со своею знатью, рыцарями и оруженосцами, дворянками и куртизанками, турнирами и эшафотами.
Поэтическое бытиё разобщено и виртуально. И совершенно не востребовано в реальности.
Поэзия стала компьютерной игрой, где автор проходит восходящие уровни.
И постороннему человеку глубоко наплевать на успехи или неудачи такого игрока.
Зарывшегося в свое эго и существующего в иллюзиях вполне уютного для себя мирка, изолированного от колючего мира, живущего в параллельно-непересекающемся измерении.
В сырой наркологической тюрьме, куда меня за глюки упекли, мимо ребят, столпившихся во тьме, дерюгу на каталке провезли два ангела — Серега и Андрей, — не оглянувшись, типа все в делах, в задроченных, но белых оперениях со штемпелями на крылах.
Из-под дерюги — пара белых ног, и синим-синим надпись на одной была: как мало пройдено дорог... И только шрам кислотный на другой ноге — все в непонятках, как всегда: что на второй написано ноге? В окне горела синяя звезда, в печальном зарешеченном окне.
Стоял вопрос, как говорят, ребром и заострялся пару-тройку раз. Единственный-один на весь дурдом я знал на память продолженья фраз, но я молчал, скрывался и таил, и осторожно на сердце берег — что человек на небо уносил и вообще — что значит человек.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
