Какая непростительная роскошь – эта ваша любовь, да ещё и взаимная! Меня прямо чёрная зависть разбирает: а за что вам такое пиршество жизни, за что вы главный приз Судьбы-капризули отхватили? Неужели взятку никому не сунули, никого не подмазали? Не верю! Быть такого не может и не должно быть такого никогда! Иначе, главный закон бытия нарушается: «За всё нужно платить!»
Ещё и стихи пишете оба… Слишком хорошие стихи для счастливых влюблённых, ибо счастливый поэт неспособен родить достойное произведение. Для шедевра нужен надрыв, надлом и крайняя степень отчаяния, граничащая с желанием немедленно умереть или напиться вдрызг. А у вас? А у вас счастливая, взаимная любовь, которая меня просто-таки бесит и, тем не менее, каждый из вас ещё и известный в Сети рифмоплёт.
Читаю, например, твои стихотворения: ну, ничего особенного! На первый взгляд даже корявые, и построены далеко не по правилам стихосложения, но стоит вчитаться, и попадаешь в совершенно ирреальный мир, где простая вещь приобретает немыслимые качества и свойства, где событий, вроде бы, ноль, но столько впечатлений остаётся – словно крутейший бестселлер прочитал. И зависть с новой силой печень грызёт, и подлая мыслишка душу греет: «Нет, не бывает в этом мире ничего бесплатного. За всё приходится платить!» И вы тоже когда-нибудь заплатите…
А возьмём тебя… Кто так умело, грамотно и красиво мог бы ещё белые стихи писать? Мне не попадались… Иные читаешь, и только потом доходит, что строчки-то не рифмованы. Или о банальной любви кто ещё сумеет написать столь небанально? Мало таких. И проза у тебя не простая. Уж насколько душа моя зачерствела, насколько бесчувственность приобрела, а и то – после твоей повести дня два словно колбасило… Вот злость-то и кипит, и жаба душит на вас глядучи…
Нет, непростительная это роскошь – любовь, да ещё и взаимная. Вредная штука. Особенно для окружающих. Нам-то где её взять? где купить? на что обменять? А на вас глядеть – радости мало. Поэтому и хочется, чтобы вы когда-нибудь за свою любовь заплатили. Дорого. Очень дорого!
Э. Ларионова. Брюнетка. Дочь
полковника и машинистки. Взглядом
она напоминала циферблат.
Она стремилась каждому помочь.
Однажды мы лежали рядом
на пляже и крошили шоколад.
Она сказала, поглядев вперед,
туда, где яхты не меняли галса,
что если я хочу, то я могу.
Она любила целоваться. Рот
напоминал мне о пещерах Карса.
Но я не испугался.
Берегу
воспоминанье это, как трофей,
уж на каком-то непонятном фронте
отбитый у неведомых врагов.
Любитель сдобных баб, запечный котофей,
Д. Куликов возник на горизонте,
на ней женился Дима Куликов.
Она пошла работать в женский хор,
а он трубит на номерном заводе.
Он – этакий костистый инженер...
А я все помню длинный коридор
и нашу свалку с нею на комоде.
И Дима – некрасивый пионер.
Куда все делось? Где ориентир?
И как сегодня обнаружить то, чем
их ипостаси преображены?
В ее глазах таился странный мир,
еще самой ей непонятный. Впрочем,
не понятый и в качестве жены.
Жив Куликов. Я жив. Она – жива.
А этот мир – куда он подевался?
А может, он их будит по ночам?..
И я все бормочу свои слова.
Из-за стены несутся клочья вальса,
и дождь шумит по битым кирпичам...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
