Какая непростительная роскошь – эта ваша любовь, да ещё и взаимная! Меня прямо чёрная зависть разбирает: а за что вам такое пиршество жизни, за что вы главный приз Судьбы-капризули отхватили? Неужели взятку никому не сунули, никого не подмазали? Не верю! Быть такого не может и не должно быть такого никогда! Иначе, главный закон бытия нарушается: «За всё нужно платить!»
Ещё и стихи пишете оба… Слишком хорошие стихи для счастливых влюблённых, ибо счастливый поэт неспособен родить достойное произведение. Для шедевра нужен надрыв, надлом и крайняя степень отчаяния, граничащая с желанием немедленно умереть или напиться вдрызг. А у вас? А у вас счастливая, взаимная любовь, которая меня просто-таки бесит и, тем не менее, каждый из вас ещё и известный в Сети рифмоплёт.
Читаю, например, твои стихотворения: ну, ничего особенного! На первый взгляд даже корявые, и построены далеко не по правилам стихосложения, но стоит вчитаться, и попадаешь в совершенно ирреальный мир, где простая вещь приобретает немыслимые качества и свойства, где событий, вроде бы, ноль, но столько впечатлений остаётся – словно крутейший бестселлер прочитал. И зависть с новой силой печень грызёт, и подлая мыслишка душу греет: «Нет, не бывает в этом мире ничего бесплатного. За всё приходится платить!» И вы тоже когда-нибудь заплатите…
А возьмём тебя… Кто так умело, грамотно и красиво мог бы ещё белые стихи писать? Мне не попадались… Иные читаешь, и только потом доходит, что строчки-то не рифмованы. Или о банальной любви кто ещё сумеет написать столь небанально? Мало таких. И проза у тебя не простая. Уж насколько душа моя зачерствела, насколько бесчувственность приобрела, а и то – после твоей повести дня два словно колбасило… Вот злость-то и кипит, и жаба душит на вас глядучи…
Нет, непростительная это роскошь – любовь, да ещё и взаимная. Вредная штука. Особенно для окружающих. Нам-то где её взять? где купить? на что обменять? А на вас глядеть – радости мало. Поэтому и хочется, чтобы вы когда-нибудь за свою любовь заплатили. Дорого. Очень дорого!
Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.
Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди - река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.
Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.
Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т.п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
<январь 1996 г.>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
