-Послушай внук мой дорогой, кто там бежит неуклюже по лужам?
-Дед, по каким лужам?
-Ну песенка Шаинского! Пусть бегут неуклюже... А кто бежит не помню...
-Кто бежит неуклюже? А! Знаю.Чемпионы по лужам.
-Чемпионы? Нет, врядли. Чемпионы, они статные, ловкие. А тут неуклюже.
-А может быть две старушки по лужам.
-Почему старушки и две?
-Ну, так в ритм...
-Ну, нет. Две старушки, в дождь. Они разве что не спеша и под зонтиком!
-Ага, дед, верно.Да ещё спрашивать друг у дружки, напомни дорогая как меня зовут. А тебе когда?Сейчас, или потом?
-Да не годится.
-Во знаю, точно! Милиция по лужам. Бегут за преступниками, за нарушителями общественного порядка.
-Нет, не думаю. Они в дождь не побегут. Подождут когда он кончится, и тогда побегут.
-Так нарушитель убежит!
-А им то что. Начальству доложат, при задержании нарушитель скрылся.Кроме того, они не любят бегать, поскольку фуражка может слететь. Ты видел в сериалах, когда милиционеры бегут, в одной руке пистолет, другой рукой фуражку придерживает. Милиционер без фуражки, не милиционер.
-Тогда бизнесмены.
-УУУ. Да бизнесмены толко от двери и до машины:три метра. И то хорошо, если киллер не убъёт.
-Пусть бегут неуклюже корнеплоды по лужам...
-Это ты внук весело придумал. Стоп! Вспомнил:" Пусть бегут неуклюже, пешеходы по лужам и вода по асфальту рекой, и не знает прохожий в этот день непогожий, почему я весёлый такой..."
Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетется за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.
Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю - прими -
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твое до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.
Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростерла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок сверла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.
1971
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Авторизация
Камертон
