Москва. Зима. Заснеженный город. Солнечно. На нашем балконе искрится снег. Снег на перилах. Рядом с балконом пышная рябина. Её виноградные гроздья, буквально свисают к нам в окна.
Сегодня восkресенье. Я ещё в постели, жена готовит незатейливый завтрак. Вдруг я услышал голос нашей пятилетней дочурки:
- Папа, мама! Смотрите в окно, там птички.
- Какие птички?- слегка недовольно спросил я.
- Маленькие, красивые, их очень много. Мы выбежали в гостинную.
За широким окном, на развесистой "нашей" рябине, медленно перемещaлись небольшие птицы. Их было так много, что казалось, перед нами огромная, разноцветная живая глыба.
Мы как завороженные, смотрели на яркогрудых снегирей, которые в сочитании с чёрными крыльями были необычайно красивы.
- Папа, они же все ягоды съедят!?
- Конечно съедят,- весело ответил я. Ягоды рябины и черёмухи это их лакомство, как для тебя конфеты. Видишь как они склёвывают ягоды?
- Папа, а где они живут?
- Точно не знаю, они зимой с дальнего севера прилетают за кормом. Вот их и называют снегири, от слова снег.
- Им наверное холодно?
- Думаю не очень. Видишь какие они пушистые.
Мы продолжали смотреть на это пиршество. Ягод становилось всё меньше и меньше. Наконец, птицы взмахнув своими чёрными крыльями и сверкнув красными грудками, улетели. Рябина опустела, став такой же голой, как и другие деревья. А наша дочка плакала.
- Рябинка такая красивая была,-повторяла она вытирая слёзы.
