Синдром Прометея(ч.37)

Запах парфюма всегда приходит раньше его владельцев. Сперва Савва ощущает лосьон для бритья, резкий запах дешевой туалетной воды, следом вплывает цветочный флер. Сергей Александрович с медсестрами догоняют ароматы уже в палате.
- Доброе утро, Савва, как самочувствие? - Пушкин встает в проходе между кроватями, наблюдая реакцию Саввы.
- Неплохо, можете сами убедится, - чуть улыбается Савва. Уголок рта съезжает и дергается - Практически иду на поправку.
- Да, я вижу - Пушкин немногословен и сух, делая пометки в журнале.
Кабинет необыкновенно тесен. Комфортное узилище, за окном которого сад. Диковинными цветами в саду виднеются пижамы. Пушкин невесело усмехнулся - цветы зла.
Изменения в состоянии Саввы уже были очевидны. Взяв за труд, Александр Сергеевич перебрал наиболее соответствующую литературу, но перспективы не радовали. Вопрос времени.
На скулах врача заиграли желваки. Гаденьким шепотком ползло по затылку:
«Ты ведь знаешь кто всему виной, ДА?!» Отвернувшись от окна, Пушкин рухнул за стол. Мерзко. Внутри, извиваясь, шевелились причины и поводы для оправдания. Открыв дверцу стола, достал початую бутылку. Посмотрев на янтарную жидкость, судорожно дернул шеей. Не хотелось ничего.
Макс думал о птицах. Не то что бы он раньше о них не думал, наверное, просто не обращал внимания. Ну, птицы и птицы. А теперь ему нравилось наблюдать за ними. И если со свободой все было более-менее ясно, то со смертью как-то не вязалось. “Надо будет у Саввы спросить”, - мысль была настолько своей и очевидной, что Макс даже улыбнулся.
Дядя Саня исподтишка наблюдает за Витьком. Взбудораженный предстоящими событиями, тот мало что не подпрыгивает. Тараторит без умолку и, кажется, жестикулируя пытается дополнить речь, не успевающую за мыслью. Глаза горят, волосы взъерошены - Витька готов обнять целый мир, делясь с ним своей радостью.
- Дядь Сань, ты, как отсюда выйдешь -заходи, я и адрес, и телефон на листке вон написал. Да я и сам еще заеду, дня через три-четыре…
Старый щурится, якобы от солнца, бьющего в глаза. Под кустистыми бровями мелькает веселая искорка:
- Ты не скачи как телок, все собрал? А то так и вернутся можно. Чайку заварим сейчас, а там и твои уже подъедут, и выписка…Надумаешь заехать - мы тута…
Витек в который раз осматривает содержимое полупустого пакета:
- Да все, все…
- Вас не заставляй, так и голову забудете - дядя Саня, не выдержав, улыбается. Витька смущенно махает рукой.
В-ширк-вширк-вширк - обычная вполне метла из настоящих прутьев небрежно танцует справа налево. Санек старается, подметая центральное крыльцо и площадку перед ним. В принципе мусора и так немного, но для Санька это возможность побыть вне стен. Он вряд ли бы смог сейчас сказать, как давно он гулял по улицам или ложился спать в комнате, где есть обычная дверь. Воспоминания понемногу затерлись и растаяли. Закольцованное существование научило его видеть в блеклой повседневности нечто чарующее. Пусть обыденное до тривиальности, но прекрасное в своей простоте. Руки двигаются сами, а Санек рассматривает и голубей, разгуливающих по ржавеющему карнизу, и сад, начинающийся сразу за площадкой перед крыльцом и небо. Ничего необычного, но сама мысль о том, что вот это вот все есть - внезапно поражает громом. Ширканье метлы затихает и Санек стоит, глядя поверх кустов и деревьев. Где-то внутри, на самой грани сознания, бьется мысль и кажется, вот-вот вырвется наружу. Величие и органичность окружающего бесконечны. И кружится-кружится-кружится на границе реальности звук, что способен вместить в себя эту бесконечность сжав ее до пределов атома и одновременно позволяя атому бесконечно множиться, образуя своеобразную пену . Пену, в которой каждый пузырь порожденный предначальной субстанцией будет нести свое отражение бесконечности. Санек толком не мог объяснить, что он чувствует, но это чувство наполняло его какой-то необычной радостью от осознания принадлежности к этой бесконечности.
На площадке у крыльца постепенно собираются люди. Недоуменно-скорбные выражения лиц, руки у многих отягощены пакетами, что становятся тяжелее с каждой минутой пребывания здесь. Посетителей немного, человек восемь-десять. Все тщательно избегают смотреть друг на друга и на Санька. Пузыри схлопнулись.
«Странно…хотя в принципе почему и нет…уроженец Пизы все-таки был чертовски прав…» Плывет под ногами тропа скручиваясь словно стремясь затянуть в неведомый центр. За спиной пятна белесой мути возникают подобно провалам. Воздух, густ настолько, что каждый вздох дается с неимоверным усилием. Атональный мотив теперь то становится еле слышным, то взмывает в экстатическом крещендо. Движение по спирали вкупе с такими перепадами звука начинает кружить и без того тяжелую голову.
Тяжелая голова. Взгляд, застывший, цепляющийся за любую статическую точку кувыркающейся реальности. Савка сидит, уставившись в узор выгоревших обоев на стене и думает о калейдоскопе.» Стеклышки - события кем-то тщательно уложены и запакованы, а ты лишь вращаешь окуляр…или же окуляр вращается вокруг тебя?!» Казалось-бы обыденные поступки близких людей вскрывают панцирь внутреннего мира привнося в него сумятицу и странные вопросы. Мир внешний же, лишь увеличивает количество возможных узоров.
«Птицы…птицы…птицы…» Макс баюкает собственную мысль. Вязкие наслоения желтой краски и стертого линолеума прячут воспоминания. Наверняка и там тоже есть птицы.
Смурф лежит на кровати притворяясь спящим. Он слышит, как в столовой раздаются уверенные шаги. П-о-с-е-т-и-т-е-л-и. Те, кто приходят извне. Значит сегодня можно будет найти чем набить терзающую его пустоту, теперь главное затаится и ждать. Никто не видит, как Смурф улыбается. И никто не видит как пустота улыбается в ответ.

Автор:	IVAN-KAIN63
Опубликовано:	12.08.2024 14:53
Просмотров:	157
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Синдром Прометея(ч.37)

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться