В конце 90-х г. г. я работал в крупной фирме по изготовлению и установке металлических дверей. Ездил по клиентам, замерял дверные проёмы, составлял договора и брал предоплату. Люди часто попадались интересные, неординарные, были даже служители церкви. Но речь не об этом.
Как-то приехал я к заказчику минут на пятнадцать раньше назначенного времени. Позвонил. Открыла девушка. Представился, и она пригласила войти. Мы прошли на кухню. Тогда редко приходилось бывать в квартирах, отделанных по высшему классу, как тогда говорили, - с евроремонтом. Выяснилось, что муж будет с минуты на минуту. В комнате заплакал ребёнок, и молодая мама ушла к нему.
Я сидел и любовался на какой-то совершенно невероятный гарнитур, мойку, смесители. Потолок был натяжной, многоуровневый, со спотами. А на никогда прежде мною невиданной плите закипало молоко. Я позвал молодую маму, так как даже не знал, какую ручку крутануть, чтобы прекратить процесс. Она замешкалась, потом подбежала, выключила плиту и, улыбаясь, стёрла остатки молока.
Через несколько минут пришёл муж. Всё было, как обычно: разговор, замер, договор, предоплата. Он заказал одну из самых дорогих дверей с итальянскими замками и зеркалом.
Но молоко-то убежало…
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
