Я встретил её в тот момент, когда она начала разбивать свои мечты. Она крушила их все подряд, без разбора, и осколки летели во все стороны.
И тут я, сам от себя не ожидая, взял и поймал одну из них.
Она была вся из тонкого розового стекла, нежная и детская. И я поймал её и отдал ей.
Она удивлённо вскинула брови и посмотрела на меня. А я, не придумав ничего лучше, взял и из её фантазий и воздуха сотворил ещё одну мечту, взамен разбившихся.
Она смотрела заворожённо. Ей нравилось. А я чувствовал себя волшебником. Я любил, когда она улыбалась. А она кричала: «Ещё, ещё!». И я создавал для неё мечты. Всего-то: воздух и чуть-чуть фантазии. Она считала меня богом. Глупая. Ведь главное она делала сама. Главное, что она во всё это верила. Без её веры у меня вряд ли что-нибудь вышло.
А потом вдруг что-то случилось. Треснуло. Порвалось. Фантазии повторялись, а воздуха просто стало не хватать. Она это тоже почувствовала, но вера отупляет, и она слепо верила, верила. А мечты становились всё грубее и неотесанней. Я, как мастер, как создатель, не мог потерпеть плохой работы. И я ушёл. Но на прощание напряг все свои силы и создал для неё своё последнее творение, жёлтое, жёванное, убогое: мечту, что всё будет хорошо.
Когда я повернулся, чтобы уйти, она бросила мне её в спину. Осколки впились мне в тело, а её последние слова я до сих пор не могу выкинуть из головы. Но я не жалею. Когда ты теряешь свои божественные силы, нужно уходить, не колеблясь. А она… А у неё действительно всё будет хорошо. Запаса разноцветных перламутровых творений для битья ей хватит надолго. По крайней мере, до появления следующего бога.
Благодарю за каждую дождинку.
Неотразимой музыке былого
подстукивать на пишущей машинке —
она пройдёт, начнётся снова.
Она начнётся снова, я начну
стучать по чёрным клавишам в надежде,
что вот чуть-чуть, и будет всё,
как прежде,
что, чёрт возьми, я прошлое верну.
Пусть даже так: меня не будет в нём,
в том прошлом,
только чтоб без остановки
лил дождь, и на трамвайной остановке
сама Любовь стояла под дождём
в коротком платье летнем, без зонта,
скрестив надменно ручки на груди, со
скорлупкою от семечки у рта. 12 строчек Рыжего Бориса,
забывшего на три минуты зло
себе и окружающим во благо.
«Olympia» — машинка,
«KYM» — бумага
Такой-то год, такое-то число.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
