Был ли Билан на самом деле? Не придумал ли я себе весь мир, опрокинувшись в бесконечную цепь стяжательств моей недостигаемой свободы? Кто ее надломил, я не знаю. Как ветка, приложенная к сильному колену, и теперь раздвоенная, она болтается своим концом о зазеленевшую еще в далеком детстве гладь искусственного озера «Ю». Наверняка, он выпил всю воду своих горных рек. Точно горный баран, он подкрался к расщелине, опустился к воде силой животной мысли, и выпил всю воду своих чистых рек. Мне осталось вжаться во внутренности ветки и изобразить замысловатую позу из Хатха-йоги: только так я доберусь языком до зеленой глади воды сквозь трещину в ней. Я живу в замурованном пространстве ветки, так похожей на темный коридор с таинственным свечением в конце. Внутри моей свободы крайне несвободно.
Бледная зависть, в которой света лишь на клозет. В ее нелепом убранстве я думаю о тебе, далекий Билан… Свободный, ты лежишь на зеленом фоне и пьешь чистую воду из красивого стакана. Это мило;) За травой виднеется берег реки. Можно подойти к ней, раздеться, и прыгнуть в ее прекрасные волны. Ты будешь смеяться и смущенно отводить глаза, как в клипах. Чуть дальше по течению река делает поворот. Там образуется небольшая заводь. По ночам к ней приходит странный человек. На его плече небольшой мешок. На его лице истертая борода, которая раньше выглядела сказочно. Он открывает свой мешок ровно в полночь. Он отпускает в реку поломанные ветки. Их много. Откуда только они берутся?!
Словно ежик, но совсем без тумана, я плыву по реке еще помнящей твое свободное тело. Я плыву вместе с ним, и мне совсем не страшно. Рядом плывут мои мертвые друзья. Они все время молчат. Наливают себе пива, пьют его и все время молчат. Мне так скучно:( Блин, я же вспомнил! Я и есть Билан. Это мне скучно и хочется лезть по стенам несвободы на равнину вседозволенности, начинающейся там, откуда сочится свет! От этих мыслей мне теперь совсем не весело: мало того, что я не смогу писать тебе, ведь я пишу самому себе, теперь мне еще и не с кем поговорить! А кого я буду обвинять в украденном счастье, если сам Билан так несчастен, что хочет улететь в небо? Вспоминаю подушку, которую мама заботливо взбивала перед сном. Я клал на нее голову и фантазировал о том, как хорошо было Пятачку иметь такого друга как Винни. С ним не страшно. С ним весело, с ним не приходится скучать. Конечно быть самим Винни не очень комфортно. Он все время пытается что-то из себя вообразить. А вот Пятачок – совсем другое дело. Он слушает по вечерам Верди, по ночам смотрит с Тигрой геевское порно, а днем тусуется с Винни. Последний же только и делает, что справляется с приступами острой шизофрении. Видит разные миры сразу, как на современных телевизорах, с помощью которых можно просматривать сразу множество каналов. Думаю, у тебя есть такой телевизор. Есть
Я проплываю под мостом. Над собой замечаю две рожицы. Конечно же, это были Винни и Пятачок. Пух закрывается лапками, словно начинается очередное откровение. Так и было. Но что меня заинтересовало, так это лицо Пятачка, в которое я раньше не всматривался так подобострастно. Оказалось, что ты, то есть я – ну точная копия этой свиньи!} Потом мы уплыли. Был как раз полдень.
Прошло много времени с описанных минуту назад событий. Я уже и не вспомню запах того бомжа, который выпустил меня в мир. Я сейчас думаю о трепете в глазах Пятачка. Казалось, что откровения Винни закладывали своим инфернальным жаром его нежное телесное сознания, превращая сие в темницу. Страх, я отчетливо разглядываю в твоих глазах страх. Что, боишься?
Хотелось бы поесть борща
и что-то сделать сообща:
пойти на улицу с плакатом,
напиться, подписать протест,
уехать прочь из этих мест
и дверью хлопнуть. Да куда там.
Не то что держат взаперти,
а просто некуда идти:
в кино ремонт, а в бане были.
На перекресток – обонять
бензин, болтаться, обгонять
толпу, себя, автомобили.
Фонарь трясется на столбе,
двоит, троит друзей в толпе:
тот – лирик в форме заявлений,
тот – мастер петь обиняком,
а тот – гуляет бедняком,
подъяв кулак, что твой Евгений.
Родимых улиц шумный крест
венчают храмы этих мест.
Два – в память воинских событий.
Что моряков, что пушкарей,
чугунных пушек, якорей,
мечей, цепей, кровопролитий!
А третий, главный, храм, увы,
златой лишился головы,
зато одет в гранитный китель.
Там в окнах никогда не спят,
и тех, кто нынче там распят,
не посещает небожитель.
"Голым-гола ночная мгла".
Толпа к собору притекла,
и ночь, с востока начиная,
задергала колокола,
и от своих свечей зажгла
сердца мистерия ночная.
Дохлебан борщ, а каша не
доедена, но уж кашне
мать поправляет на подростке.
Свистит мильтон. Звонит звонарь.
Но главное – шумит словарь,
словарь шумит на перекрестке.
душа крест человек чело
век вещь пространство ничего
сад воздух время море рыба
чернила пыль пол потолок
бумага мышь мысль мотылек
снег мрамор дерево спасибо
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
