Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

Здравствуй, принцесса!

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
24 ноября 2024 г.

Человек рождается жить, а не готовиться к жизни
(Борис Пастернак)

Проза

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Сувениры для народа!

Интересно; Когда собираешься ехать в Африку, в первую очередь надеешься встретить там людей особых,
весёлых, улыбающихся, и непременно в перьях.
Вот и сувениры готовишь для встречи соответствующие.

А когда же едешь в Америку, будто здесь кто-то другой её уже населяет; конгрессмены, сенаторы, избиратели да президенты!
Про простой народ в перьях, почему-то совсем не сразу и вспоминаешь.

Остались сувениры ещё от Африки. Скажите, разве они не универсальны?
Простой народ, он ведь не только в Африке, везде весел, жизнерадостен, улыбается и непременно в перьях!

http://bob-sankler.podfm.ru/pogremok/246

https://soundcloud.com/user-506911944/suveniry-dlya-naroda

Автор:	Bpatoxop
Опубликовано:	12.08.2016 13:44
Просмотров:	2588
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

17.09.2024: И нежен его силуэт

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Георгий Иванов. Мелодия становится цветком...

Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...

Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..

Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..

И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.