Я сижу на чёрном покрывале ночи,
Я не вижу света белых звёзд
Мои мысли меня тихо убивали,
Только это было раньше, не всерьёз.
Я смеюсь, но мне не весело,
Я кричу, но тихо всё кругом.
Радости мои давно повесились,
От печалей почернел мой старый дом.
Одиночество - страшнее всяких болей,
Одиночество - убийственнее смерти,
Одиночество - солёней всякой соли,
Оно будто бы ведёт ладонью против шерсти.
Моя жизнь стала однообразной
Моя жизнь теперь уж не моя
Из красот смешались в смерти краски
И боль перелилась через края...
...и при слове «грядущее» из русского языка выбегают...
И. Бродский
Трижды убил в стихах реального человека,
и надо думать, однажды он эти стихи прочтет.
Последнее, что увижу, будет улыбка зека,
типа: в искусстве — эдак, в жизни — наоборот.
В темном подъезде из допотопной дуры
в брюхо шмальнет и спрячет за отворот пальто.
Надо было выдумывать, а не писать с натуры.
Кто вальнул Бориса? Кто его знает, кто!
Из другого подъезда выйдет, пройдя подвалом,
затянется «Беломором», поправляя муде.
...В районной библиотеке засопят над журналами
люди из МВД.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
