И имея уши- не слышим
И глаза имея- не видим.
Для чего же мы все сегодня всё-таки здесь?
Пальцы вверх распростёрши- молим
Будто может мольба сквозь крыши
Достучать, донестись, доплакать до небес.
Не поможет звон колоколен
И людская власть не поможет
Если жил ты опять понарошку, не всерьёз.
Где-то лгал, где-то крал, тихо гадил.
(Ведь никто не видел, не слышал)
Нет свидетелей, не потащут менты на допрос.
Что вы делаете, если вам больно?
Пьёте водку, иль бьёте морды?
Иль поклоны кладёте в Храме во славу Христа?
Помогает? Не слишком верю.
Но дожить всё ж хотелось бы лет до ста…
Посмотреть на новые лица. Нано-пирсинги, нано-дредды
Нано-юбки, ведь мини, сто пудов, упразднят.
А какие будут мобилы? Мне так кажется, это слово
Будет лучше бы даже и не упоминать.
Представляю себя я гостьей
На каком-то празднике жизни.
Где стакан воды будет стоить юаней так сто..
Я, наверное, всё же смогла бы. Выглядеть на сто всего лет в триста…
И вселенной быть благодарной. Что так свезло…
"Мир раскололся, — и трещина прошла по сердцу поэта".
Ирин свет Владимирна!Не грусти!Скоро весна!
ммм... жизнь дала трещину и стала похожей на задницу? я правильно тебя поняла? ))))))) да, если за окном всего -7 вместо -17, то точно- весна!!! спасибо, Ларчик)
Ооо, Вишенка, ты молодчага! Я такое страшно люблю)
В триста лет выглядеть на сто - это в цитатник))
То есть в цитатник всю фразу: "Я, наверное, всё же смогла бы. Выглядеть на сто всего лет в триста…"
я точно знаю. что буду стараться))) спасибо, Тами)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.