- Здравствуй, моя дорогая. Вчера виделись. Нет, даже сегодня утром. Ну, и что, это ничего не значит для нас. Тем, кому хорошо вместе, хорошо всегда…
Смотри, какие тонкие веточки у клёнов. Сквозь их паутинку открывается простор и все спрятанные летом фасады и заборы. Помнишь, как мы гуляли здесь в июле? Была жара, я – в маечке и шортиках, на левом плече сумка, в правой руке, естественно, камера. Разморённые Солнцем кусты бросили на плитку медленно удлиняющуюся к востоку тень. В воздухе разлился свет, ослепляющий и клонящий в сон. А тебе было грустно. Отчего? Почему ты не могла радоваться жизни, лету? Что такого ужасного случилось и когда? Ведь в тот день всё было прекрасно. Зачем печалиться и страдать. И зачем это ТЕБЕ?..
Жизнь – это лето. Спорное утверждение, но не для меня. Жизнь – это радость, Солнце, речка-море-окиян, песок, набережные, чайки, чемоданы в наклейках, пёстро одетые смешные люди и впечатления. Море впечатлений, ветер впечатлений, лето впечатлений…
Почему у тебя только осень и зима? Только печаль, злость и негатив? Даже летом?..
Хочу в отпуск, в счастье и беззаботность…
Вокруг осень, дождь, слякоть, грязь, серость и отчаяние. А потом холод, снег, серость, облачность, бессолнечье. Полгода зима. Когда это закончится?..
Стою у окна, смотрю на краснеющие листья и понимаю, что опять у тебя начинается беспросветная слякоть. Грустно…
Надоело. Собрала решимость в рюкзак, положила пару носовых платков, отряхнула крылья от пыли, развернула (размах-то какой!), помахала для разминки, приподнимаясь над полом (ох, до чего приятное ощущение!), махнула рукой: – Эх, была не была. – И рванула в осень…
…
…
…
… А у тебя там было очень темно и сыро (ненавижу сырость). И слишком много скелетов. А уж тварей разных мастей и расцветок не сосчитать. Сломанное левое крыло заживало целых два месяца. Смерть неоднократно пыталась набросить на шею и затянуть аркан (хорошо, что она не ковбой). Дважды я чуть не поддалась. Чуть (не считается). В последний раз сил едва хватило на последний удар, я в него вложила всю ненависть к этой сырости. Тупо и безразлично смотрела, как бесформенно растекается и уходит в землю твоя печаль. Отпоила тебя живой водой. Отдохнув, выкинула все скелеты, которые нашла, хорошенько вымыла и вычистила всё, до чего смогла дотянуться. Только бы помогло…
… Я гляжу на серые лохмотья низких облаков в просветах ветвей. Немного прохладно, ветер забирается под шарф и щекочет горло. В правой руке, конечно, камера, на левом плече сползающая стропа сумки. Ноябрь, сыро и прохладно. Ты, моё Я, смотришь на скелеты деревьев и улыбаешься, берёшь оксид хрома и щедро мажешь самой большой кистью. Летом деревья были зелёными – они и сейчас зелёные, стоит закрыть глаза и вспомнить. Трава ярко-изумрудная с жёлтыми точками одуванчиков. Недовольные девицы в коротких юбках важно нацепили тёмные очки. Глупые, Солнце у нас очень мягкое и доброе. По реке спешно движутся толстые бочонки уток. С громким скрипом, испугавшись облачной тени, они тяжело разгоняются и низко летят, чиркая пальцами по водной поверхности. Глаза увлажняются. В капельках слёз отражается яркая лазурь неба с ватными комками облаков. Получилось! Мы смеёмся, мы знаем – жизнь это лето…
Чёрно-серый рисунок: оголённые грабли,
Паутина на мутной стене облаков, –
Тополя и берёзы, и вязы озябли
В предвкушении дара – холодных мехов
Соболиных, пушистых – из первого снега
Будет маг-недоучка неловко творить,
Но в осенней грязи зачернит имярека,
И останется капель бесцветная нить.
А художница-память на графику сучьев
Колонком номер 20 зелёный оксид
Наберёт от души и наложит погуще,
И на землю прольёт, и легко раструсит.
На свинец, нависающий грозно над нею,
Синтетическим флейцем намажет лазурь
И немного белил (для акцента) – милее
Синева с облачками, чем грустная хмурь.
Ну, а утки всё те же. Река и без уток?
Прикормились, остались, такие дела.
Эх, ещё бы каникул, поездок, минуток
Мимолётных знакомств, впечатлений, тепла…
Карандашный набросок ноябрьский точен
Внесезонен, безличен, вне времени, тих.
Это форма фантазий и поле проточин,
Подпространство идей и бессмысленный стих.
Лишенный глухоты и слепоты,
я шепотом выращивал мосты -
меж двух отчизн, которым я не нужен.
Поэзия - ордынский мой ярлык,
мой колокол, мой вырванный язык;
на чьей земле я буду обнаружен?
В какое поколение меня
швырнет литературная возня?
Да будет разум светел и спокоен.
Я изучаю смысл родимых сфер:
пусть зрение мое - в один Гомер,
пускай мой слух - всего в один Бетховен.
2
Слюною ласточки и чирканьем стрижа
над головой содержится душа
и следует за мною неотступно.
И сон тягуч, колхиден. И на зло
Мне простыня - галерное весло:
тяну к себе, осваиваю тупо.
С чужих хлебов и Родина - преступна;
над нею пешеходные мосты
врастают в землю с птичьей высоты!
Душа моя, тебе не хватит духа:
темным-темно, и музыка - взашей,
но в этом положении вещей
есть ностальгия зрения и слуха!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
