«…Может быть, я придаю снам больше значения, чем они заслуживают. ...Как хорошо во сне! Другой мир... И никакой логики, что всего привлекательнее...»
ПРАХ ДЛЯ ЦВЕТКА. (с новым годом) Отвёртка
Припоминаю сны. Самый первый – из очень раннего детства. Приснился Царь Салтан. На вид совсем такой, как на картинке из книжки, только, «чах» он над «златом» и был, на самом деле, Кощеем. Сон, который запомнила, потому, может, что удивилась – как же так, Салтан, а Кощей.
Сон второй – вещий. Да, да… Оставьте улыбочки, неверующие в вещие сны, будь они неладны эти сны. Мне было пятнадцать и я была влюблена тогда. По настоящему в первый раз. А сон такой: цветной, красочный, иду по берегу моря (странно, я никогда еще не бывала в жизни на море), слышу музыку и обалденный (простите вульгаризм, не найду не банального определения) голос - поет, типа, серенаду Шуберта, только прекраснее. Я счастлива, я в раю. Вижу белую розу на песке, свежую, несказанно, опять же, прекрасную. Нагибаюсь, протягиваю руку, касаюсь, и… чёрная змея «выхлёстывает», обвивает руку. Кажется, кричу без голоса.. Просыпаюсь… Лежу, оцепенев, колотится сердце, поднимаю руку, смотрю… Вижу белый след – «обвив» - выше запястья, и… медленно исчезает…
Сон третий: я ныряю в прозрачной воде моей любимой, родной реки, я наслаждаюсь, чувствую упругость воды, она ласкает меня. Выхожу на берег. Всё чудесно, но свет грозовой, странный. Иду вдоль болотца, на другой стороне его - мужик, тоже странный. Понимаю, он хочет убить меня. Мы будто разговариваем мысленно. Нет, - говорю я, ты шутишь, и холодею от знания, что не шутит, но всё ещё не верю. Он молчит, а глазами косит куда-то, как бы предлагая, мол, посмотри, куда показываю (глазами). И я смотрю… В болотце, посредине, женская нога в розоватом чулке, в коричневой туфле, торчит вверх. Дальше не помню…
Повторяющиеся сны - их много, очень много. Это полёты – они счастливые: по-разному, с крыльями и без, с усилиями и легко, низко - с крыши на крышу, и высоко, высоко - под самое солнце. Это падения: со скал, с балкона, с карниза. Однажды до конца, до смерти. Это проползания, протискивания по узким, сжимающимся ходам, трубам, под землей или ещё где-то, но всегда с выходом, с рывком на свободу. Это разнообразные опоздания: на поезд, на работу, на праздник. Это преследование, всяческой, порой, неясно, какой именно, опасностью. И грибы ещё – сбор грибов, тёмных, склизких, расползающихся в руках. Это одна и та же, какая-то странно детская «забываемость» меня моими близкими, любимыми друзьями, когда они уходят все вместе куда-то, а я остаюсь, меня не ждут…
Есть, конечно, и не повторяющиеся сны, их большинство: они со сложным сюжетом, почти реальные, в них уже не только я, а порой меня в них и вовсе нет, или я не я, . Это… нет, больше не стану рассказывать, потому что надо говорить тогда уже не о своих только тайнах - самых счастливых и самых страшных, и я чувствую, что нельзя об этом. А почему нельзя, не знаю. Нельзя и всё. Пока, во всяком случае, может потом, когда-нибудь… Плохих снов больше, да…
Но, бывают не сны, а «предсонья», что ли, когда память, вдруг, обращается к светлому, и крутятся в голове слова простые, легкие.
Я вспоминаю, вспоминаю,
не вспоминаю, а мечтаю,
как будто то, что уже было,
лишь только будет впереди.
По склону сна, скользя по краю,
в потёмках памяти блуждаю
и прижимаю всё, что мило,
как сноп цветов к груди.
И я стихов не сочиняю,
не сочиняю - вспоминаю,
как будто слышала когда-то
их, то ли в яви, то ль во сне.
А кто их пел.. - спроси - не знаю,
но точно птиц небесных стаю
я принимаю их, крылатых,
слетающих ко мне...
Почему выбрала рассказать о снах, просто так, без сюжета, без особого смысла, без гипотез и обобщений? Такие, мол, сны и всё. А потому что сегодня что-то всплыло у меня о «метафизике» (в болтовне в комментах), и подумала: да, сны метафизичны и стихи, конечно, тоже. И вот уже читаю Отвёртку: его тревоги, страхи, сомнения, размышления о странных совпадениях, о снах, о стихах, о смерти, о силе слова. Совпадение… случайное… Просто пусть будет…. этот коротенький отклик. Может, реплика, может быть, ага… Бессмысленная? Ага… Это хорошо, что бессмысленная….
