Процарапано небо, играет пластинка
Белый пух кружит вальс над твоей головой
Ты идёшь, а тебе добрый город-картинка
Крутит слайды по круговой.
Что-то красное вдруг проскочило за угол
Зелень листьев играючи слепит глаза
А ты в кедах среди разукрашенных кукол
Как будто боса.
Будет дождь – это чуется лёгкими, ветер
Гонит пух вниз по улице, громко смеясь
Зонт забыт у него, и никто не заметит
Что ты ждёшь этот дождь ничего не боясь.
Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленном доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я счастье свое добывала.
Это зря говорится,
что надо счастливой родиться.
Нужно только, чтоб сердце
не стыдилось над счастьем трудиться,
чтобы не было сердце
лениво, спесиво,
чтоб за малую малость
оно говорило "спасибо".
Сто часов счастья,
чистейшего, без обмана.
Сто часов счастья!
Разве этого мало?
1962
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.