Провет, Володя, там была знаешь еще одна строфа, где больной сравнивался со св. Себастьяном, исколотый типа весь стрелами/иглами (см. мой ответ Митричу), но решил, что она лишняя, и так понятно. Слава Богу, не ошибся. М.
Блин, ну точно же - медсестра наоборот. И халат чёрный - как на негативном снимке. Хорошо, хехе
Спасибо, Антон, за более интересное понимание этого стиха, чем задумано автором... вот ведь как бывает :-)
Аж холодом повеяло... :)
Даа, удался значит стиш. Благодарю, Кот
Элегантней бледной поганки -
Не скроит так даже Версаче!
Вывернут халат наизнанку,
Чует тварь с косой неудачу! ))
Ну, а мы в лицо ей смеёмся
/Правильней - в пустые глазницы/
Хохотом да кашлем зайдемся:
"Неохота с куклой возиться..."
Даа.. - с крючков-то челюсть соскочит! -
"Издеваться нагло-беспечно?" -
Смерть в обиде жизнь напророчит
И оставит маяться вечно... )))
Эх! Сейчас тоже про смерть ч-нить подвешу...
Спасибо за экспромт - финал особенно :-)))
"мы сами выбираем образ смерти" (с) Это не я сказала.
Нашел, прочитал - спасибо Таня! Особенно понравились первая и последняя строфы.
"Мы сами выбираем образ смерти.
Свою тропинку и обрыв следа -
проносим в запечатанном конверте,
а вскрытие покажет, как всегда...
И ты идешь за собственною тенью,
От самого себя бесследно скрыв,
что этот путь - и миг, и лик смертельный -
всего лишь выбор - выбор и обрыв..."
Хорошее у тебя стихотворение. А вот стихи Владимира Леви, имхо, конечно, - г**** редкостное, ыыы :) этот вот стишог преследует меня практически всю вирт-жизнь, - цитируют и цитируют, не давая себе труда хотя бы минимально вдуматься в него :) бывает :)
Спасибо, ценю. А у Леви... да, идея спорная и даже слегка мутная, но подана, на мой взгляд, неплохо. Особенно игра слов/образов "выбор и обрыв"...
пардон, не туда нажала. Так вот, о вкусах не спорят - ими делятся(с) Разумеется, если есть, чем делиться.
Прошу прощения - не люблю обижать...
Если хотите,я могу предъявить критику Леви - он мне не нравился, даже когда я совсем не была поэтом, не умела рифмовать совсем ничего. но это неважно. Дело в том, что, по моим мыслям, сопереживание может вызквапть практически любая, даже графоманская, с точки зрения теории, строчка. И в этом нет ничего плохого. Плэтому ещё раз прошу прощения.
Полагаю, Леви не обиделся - он достаточно умен и самоироничен для этого) А за изложение своего собственного мнения извиняться не стОит.
у меня давно был дурацкий стишок, который я совсем забыла, а теперь он выплыл благодаря тебе.
в изголовье стояла смерть.
бесполезно - сказали врачи,
безнадежно - вздохнули родные.
тихий шепот и лица унылы...
вы хотели меня спасти?
доктора объяснили: возможно
пациента заставить жить,
постарайтесь ее любить.
улыбнулись друзья: безнадежна.
в изголовье рыдала смерть.
Где-то у Довлатова, кажется, прочел "подобно многим задоровым, молодым людям, в стихах он часто размышлял о смерти..." за точность не ручаюсь, но по обратной логике мы - здоровые и молодые люди :-) У меня вот еще есть на эту же тему экспромтик, не знаю надо ли вывешивать на всеобщее обозрение, а ладно!
Прекрасно!
Спасибо, рад что ты зашла :-)
Нравится =)
В "Обыкновенном чуде" мне запомнилось, что смерть приходит с целым мешком ужасных инструментов. А вот понравилось, как видится смерть у героев Семеновой в "Волкодаве": это такая маленькая девчушка с большими глазами, она берет тебя за руку и ведет тебя через тьму, чтобы тебе не было одиноко.
Ба! Кто меня навестил, превед Валера, очень рад. На сите-то меня критеги не слишком баловали вниманием, но... там народу больше было, на всех не напасешься. А последний образ интересный, хотя вещь саму не читал, отстал от жизни, да :-)
Макс, простите, но с вашей смертью хочется переспать... :))))
Гыгы, забавная идея :)
Превед, Гарик, наконец-то навестил меня. А с какого бодуна мы с тобой на "вы" вдруг стали? :)))
Это от моего глубокого уважения :))))))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Мы целовались тут пять лет назад,
и пялился какой-то азиат
на нас с тобой — целующихся — тупо
и похотливо, что поделать — хам!
Прожекторы ночного дискоклуба
гуляли по зеленым облакам.
Тогда мне было восемнадцать лет,
я пьяный был, я нес изящный бред,
на фоне безупречного заката
шатался — полыхали облака —
и материл придурка азиата,
сжав кулаки в карманах пиджака.
Где ты, где азиат, где тот пиджак?
Но верю, на горе засвищет рак,
и заново былое повторится.
Я, детка, обниму тебя, и вот,
прожекторы осветят наши лица.
И снова: что ты смотришь, идиот?
А ты опять же преградишь мне путь,
ты закричишь, ты кинешься на грудь,
ты привезешь меня в свою общагу.
Смахнешь рукою крошки со стола.
Я выпью и на пять минут прилягу,
потом проснусь: ан жизнь моя прошла.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.