Это февраль уселся на крыше, солнце моё.
Если вновь упадёт — придётся прикладывать лёд,
Ромашковым чаем поить, кормить лапшой,
Утешать тем, что всё пройдёт и почти прошло.
Ты захочешь взять его в сердце, но не бери —
Зимний день, гардины и сумерки там внутри,
Да и падает он не больно, не на живот,
И на нём как обычно к марту всё заживёт.
Ну а я так упасть не сумею, лишь сделаю вид,
От обмана заплачу и стану писать навзрыд
О том, что буду как дети носить с начёсом бельё,
Потому что февраль на свете, солнце моё.
________________________________________Baas
"Стихи хороши", - напишу я тебе равнодушно...
Но как я хочу, что становится муторно, душно,
Но как я желаю, чтоб мне ты, от счастья немея,
Писал: "Мое солнце! Февраль канет в бездну - смелее!
Февраль упадет с этой скользкой и тающей крыши
И март унесет в стратосферу нас выше и выше,
Белье ты одеть не забудь потеплее с начесом -
Там холодно, Солнце мое, одень без вопросов!
А если откажешь лететь ты со мной, дорогая,
То брошусь я с крыши плашмя, матерясь и рыдая,
А, может, играя как-будто, в сугроб, понарошку,
Чтоб знала, жестокая, - нет никого мне дороже!
И буду писать я навзрыд, и стихи, и посланья,
И сердце отдам я свое тебе на закланье!
Причина - февраль, точно знаю теперь я, проклятый,
Но марта капель уже скоро придет - это свято!
Причина - февраль, точно знаю, февраль непутевый!
Но лед в твоем сердце растает весной - это клево!"
"Стихи хороши," - напишу я, втайне желая, -
Когда же и мне ты напишешь: моя дорогая?..
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
