Спасибо, дорогой Анатолий! Вот записала, а то все забывается, если не записать. Я что-то очень боюсь смерти. Маловерная, наверно. Битва экстрасенсов доказывает, что ушедшие рядом. Только чем они помочь могут. И как им Там? И все ближе и ближе мы. После смерти мамы совсем стало страшно. Как-будто смерть дышит в спину. Я следующая. И все с этим страхом живут. Кто-то справляется. Мне во сне никогда папа и мама не говорят, как там. Может, это мое воображение, а не они приходят?
25... но последние 10 отдал...
Знаешь, страшно не умереть, страшно умирать.
Нам не дано знать что там, за гранью.
Мне очень нравится фраза (не знаю откуда):
"Каждому - по вере его"... Потому, если веруешь, молись за них, и в этом твоё утешение. У нас тут армаггедон. Каждый день прилетает. На той неделе с дрона мужчину на электорсамокате ранило. Осколками посекло, а он еще упал, катился. Я помогал его в скорую грузить. Жить будет. Знаешь, это уже так обыденно. Раньше прятались, а сейчас привыкли.
На кого Бог пошлёт...
я тебя в фб нашёл!
Будь осторожен, Анатолий!
Береженого Бог бережет! Береги себя, пожалуйста! Да, когда смерть так близка - становится более обыденной. Хотя, жить хочется каждому. Береги себя!
В фб я есть, но что-то винда у меня старая стоит на компе - не могу зайти ни в фб, ни в вк, ни в ок. А в неизв. гении заблокировали так, что зарегистр. не могу, скачать прочтения моих стихов и песни. Наглухо так, будто не меня, а я сайт взломала.)) Нельзя всю жизнь вкладывать в какой-то сайт.
Царствие Небесное Наилю Заляевичу!
Хороший был человек! Пусть ему будет легко там :)
Пусть будет легко! Узнать бы почему он приходит. А может, это просто мое воображение?
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.