Память я вижу как холст, загрунтованный набело.
Время - художник, и кисти его так легки!
Взмах - и краснеют в саду очень вкусные яблоки.
Густо штрихами - пшеница, а в ней - васильки.
Красного много: рябина с горчинкой по осени,
Гроздья калины на ветках в пушистом снегу,
Кровь на разбитых коленках... И детство проносится,
Ярких оттенков добавив на холст на бегу.
В тонких косичках - любимые синие бантики.
Школьная форма и белые воротнички...
Время пастельно наносит мазками романтику,
Наши наивные планы, смешные мечты.
Прошлое так разноцветно, размыто, и кажется -
Холст выгорает, а к горлу - предательский ком
Вдруг подступает холодной, как смерть, каракатицей.
Краски тускнеют, и падает снег за окном...
Да, в общем, у всех оно так, наверное. Хотя, и белое, и чёрное - тоже цвета...
Спасибо, Серёжа!
Я думаю, что это похоже на сны: у одних они цветные, у других монохромные.
А у меня от стихотворения ком к горлу подступил )
Такое бывает. Когда прошлое вспоминаешь...
Спасибо, Луиза!
Очень ярко, красиво! Жизнь- это брызги красок
Спасибо, дорогая Лимерика! Всё так.
Отдельная благодарочка за то, что убрала единичку в моём рейтинге :)
Это все, что было. Сожалею,может, кто добавит
Нет-нет, очень даже хорошо получилось. Я люблю, когда рейтинг кратен пяти. Это даже marko может подтвердить :) Рейтинг - это не оценка, а сумма оценок пользователя за его работы, если что) По рейтингу присваиваются ранги всяческие (новичок, вагант, магистр, гуру)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.