Иду по бульварному, светится вывеска:
«Салон модных стрижек. Быстрей, заходи!
Работаем до двадцати одного тридцати».
Подписано: «Мастер Виталий и мэтр Константин».
Давно мне не тридцать, не двадцать один,
не крашены волосы, и седина у виска.
Но стрижку, наверно, я б сделала. А Константин...
Блондин... И на вид обходителен и симпантин...
(то есть симпатичен). Сажусь к Константину – стрижем под Матье!
А завтра куплю у Алиски бельё под Жан-Поля Готье...
И все будут охать – завидовать. И все будут ахать...
Спешащий прохожий вдруг локтем толкнул –
вокруг суета, дождь и уличный гул.
Прощайте, Виталий, прощай, Константин!
Пойду, замотаюсь, как есть, в бигуди.
Налью коньяку и - на кресло, в подушки поплакать…
