Как заключенный каждый день благодарит,
Дарованный перед расстрелом,
Так я благословляю
Каждый жаркий день
Так быстро уходящего
Улыбчивого лета
Как будто с осенью
Приходит смерть
Иль старость и пора болеть
Хандрить и ждать, и ждать,
Когда июнь придет опять!
И доживу ли я до молодящего напитка?
До лета радостного, до Грааля?
Как много серых, сонных дней
Пройти придется перед тем,
Как оживет оцепеневшая природа!
Зимой впадает все живое в летаргию...
И я не исключение...
О, Лето, пой!
Даруй нам свет и радость!
И озера манящую прохладу!
И солнца жар, и сладость фруктов,
И птиц звенящий гомон!
И негу охлаждающей воды!
О, Лето, стой!
Не уходи!
О, Лето стой!
Алаверды!
есть и другая точка зрения: )))
Ох, лето красное! любил бы я тебя,
Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи.
Ты, все душевные способности губя,
Нас мучишь; как поля, мы страждем от засухи;
Лишь как бы напоить, да освежить себя –
Иной в нас мысли нет, и жаль зимы старухи,
И, проводив её блинами и вином,
Поминки ей творим мороженым и льдом.
(с)
Алаверды - Передача тоста
Так выпьем же за все времена года!
Он Агриппа.Чтобы победить такое состояние надо вместо кофе пару баночек пивка хряпнуть)
парой тут не обойтись. и 2 рюмки водки сверху. Хрустнуть огурчиком, крякнуть и обнять подушку
Сегодня день красного вина ;) Я воспользовалась этим))
Проваливай в свой Рим, Агриппа!
Ты рифма для свиного гриппа.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно —
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.
По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.
Не зря меня стуком колесным —
Манящим, назойливым, косным —
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой — перемены,
И вчуже — отчетливей речь.
Небось нам и родина снится,
Когда за окном — заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле — вольней выбирать...
А мне из-под спуда и гнета
Все снится — лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство —
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.
Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном —
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И — родина, Боже Ты Мой...
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.