тут ничего не изменить,
рывком падений не исправить,
надежды тоненькую нить
сучит полетов прежних память.
и этот ангельский узор
бликует дьявольскими снами,
так собирается грозой
всё что не выразить словами.
так облекается слюной
язык, что ни в кого не плюнет,
так выжигает летний зной
поля, леса, былое- думы.
и ты стоишь как тень окна,
и думаешь : а ведь могло бы...
а впереди опять зима,
и если доживешь- сугробы
/Сэм/ 19.07. 2024
Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.
Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди - река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.
Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.
Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т.п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
<январь 1996 г.>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
