Чего-то не хватает: такое впечатление, что герой лукавит, чего-то не договаривает, о чем-то умалчивает. А ведь он не на публику это говорит, то есть нет резона быть неоткровенным.
ЛГ не лукавит ни разу - он не недоговаривает, он, вообще, не говорит. У каждого свой путь к Богу или от него. Здесь - итог. У великого множества исходных посылов именно такой итог.
Но, очень хочется употребить твой ник, Сереж... Чувствуешь ты тонко. Да, нет тут первых двух катренов. Умница! Но вернемся к тому, что мы не о причинах, а о состоянии.
Даже не знаю, хорошо это или нет, Александр Сергеевич вот считал, что великие и гениальные люди редко бывают тонкими)
У меня, кстати, была мысль описать состояние страха, но обычный трус у меня почему-то превращается в мерзавца, а это уже немного другое.
Я под впечатлением смерти красавчика, счастливчика Тунгурова. Не ставь табурет под петлей!
Луиза! от меня "табурета" никто не дождется - психотип не тот )
А моим ЛГ я ничего запретить не могу. Кто табурет под петлю тащит, кто наблюдает, а кто и в пляс пустился. Помните, как в Обыкновенном чуде?
- Ты ее пригласил?..
- Нет, они теперь все делают сами. Приходят без спроса, вроде тебя, и хозяйничают тут, как дома. Вот.
В избранное серебро!)
о! супер! пасиб!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.