Я выдумал любовь, как пейзаж художник,
Любуясь им, забыв, что это холст.
Но как забыть его – ответ совсем не прост.
Я узник выдумки, я вымысла заложник.
Но как без вымысла найти свой идеал,
В нём образов несметно и дорог.
Без мифов нет богов – ты в мире одинок.
Я твой туманный след напрасно бы искал.
И жил бы я зачем – вот в чём вопрос,
Бредя за годом год бесцельно, безнадёжно.
Вся жизнь была бы для меня ничтожной:
Без счастья, без надежд, без грёз.
Душа моя была б совсем иной –
Без главной тайны, без творенья, слова,
Без вдохновения, таинственного зова.
Не стал бы я тогда самим собой.
Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.
Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди - река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.
Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.
Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т.п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
<январь 1996 г.>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
