В конце прошлого века (чувствуешь себя моложе, чем это звучит, но не суть...) возил хлеб в деревню. Дело было 9 мая. Так вот с каждой буханкой - "с праздником!".
Деревня - дело такое, что знаешь каждого поименно.
- С праздником, баба Поля!
- Та какой же праздник, когда всех убили?
И я осекся, похоже, на всю последующую жизнь...
Праздник памяти и скорби)
Я думаю, что 9 мая стал восприниматься как день скорби как раз ближе к концу прошлого века. Когда в 1945 объявили, что Германия капитулировала, у людей была великая радость. Каждый день был как праздник - помню такая фраза была в одном фильме, и моя бабушка подтвердила, что так оно и было. Дело ведь не только в том, что победили (хотя это тоже), а в том, что война наконец закончилась, самое страшное позади. А потом эта великая радость становилась все меньше и меньше, поколение фронтовиков постарело, многие ушли из жизни. Праздник стал грустным. 22 июня как день скорби в народе не особо отмечают. Поэтому 9 мая и день радости, и день скорби одновременно.
Называть скорбью собственные победы - так себе занятие. Скорбь, при желании, можно найти где угодно: человек родился? - ой, беда, беда, теперь умрёт когда-нибудь, солнышко вышло? - ой, беда, беда, к вечеру закатится. Вся история человечества - это история радости и скорби. И да, любая цивилизация, заточенная на скорбь, посыпание головы пеплом и на прочие комплексы - это цивилизация заточенная на деградацию и умирание. Ну а цивилизация заточенная на уверенность в собственной правоте и на светлое отношение к собственным победам и достижениям - будет успешна и будет иметь перспективы развития.
Я про то, что на 9 мая всегда объявляется минута молчания, когда вспоминают погибших. Я помню, как мой дедушка плакал после минуты молчания, и говорил: сколько хороших ребят погибло, я старый, а они умерли молодыми. Мама вспоминала, что в молодости он всегда веселый был 9 мая, а уже к старости изменился. А так я согласен, день памяти и скорби - 22 июня, а 9 мая - день светлый.
Ну , убили допустим не всех. Ну а тот , кто осознанно пошёл на смерть, осознанно сделал свой выбор между смертью и рабством. Ну или между смертью собственной и гибелью своего цивилизационного проекта. Светлая и героическая смерть - это повод к скорби лишь отчасти. Скорее это повод гордиться подвигом умершего. Мои предки погибли на войне, ломая хребет захватчикам, носителям самой людоедской идеологии в мировой истории. Предки современного француза, были коллаборантами. Хребет никому не ломали но пожили чуть дольше. И те и другие умерли давно, но я своими буду городиться, а французы пусть скорбят - mes condoléances
соглашусь с ораторами, бабушки держат землю)
У нас Батюшка называет таких бабушек платочками, благодаря которым веру на Руси убить не удалось.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.